«Это же кладбище», — молнией сверкнуло в мозгу. Джошуа встал, пошатнулся, удержал равновесие. Глубоко вдохнул и выдохнул несколько раз, пытаясь успокоиться. Сад предстал теперь в новом свете. «Господи, да что же это происходит со мной… или я тоже умер?» Розовые кусты всё так же едва трепетали под лёгким тёплым ветерком, и небо всё так же было высоким и тёмно-синим в зените. Джошуа огляделся. Не так далеко была стена со стеклянной дверью. Возможно, лучше вернуться? Он ещё раз, наклонившись, перечитал имя на табличке, погладил листья, обратив внимание на то, что шипов на этом кусте почти не было, а те, что были — не колючие. Рассеянно сорвал лепесток цветка и положил в рот. Вкус его был
знакомым.
Пробравшись по мощёным тропинкам на главную дорожку, Джошуа поспешил к двери. На пороге он оглянулся. В конце аллеи виднелась высокая фигура. Садовник? Другой посетитель? Хозяин? Или… ещё кто-то? Ощущая, как мгновенно вспотели ладони, Джошуа толкнул дверь и быстро скользнул обратно в тишину сумеречного холла.
Дверь по правую руку была закрыта, и Джошуа сразу прошёл в коридор, намереваясь выйти на крыльцо и хорошенько продышаться
нормальным сиэтловским воздухом.
Должно быть, он что-то напутал, потому что тот коридор, который помнил Джошуа, был совсем коротким, а этот… этот тянулся и тянулся — в темноте Джошуа понял это только через десяток шагов.
— Чёрт, — тихо выругался Джошуа. Нашарил в кармане куртки телефон, включил фонарик. Коридор уходил вперёд, затем сворачивал. Стены тоже совсем светлые, по обе стороны — ряды однообразных дверей.
«Это какой-то бред… может быть, я оказался в подвале? Что это за бункер такой?» — Джошуа, впрочем, был уверен, что ни в какой подвал он не спускался. Однако эта уверенность стремительно улетучивалась. Он оглянулся, но позади, там, где была стеклянная дверь, тоже было темно. Стекло отразило луч фонарика — и только.
«На паникуй. Иди вперёд. Ты всегда успеешь набрать 911…»
«Наверное,
он где-то здесь».
«Он?»
«Он. Стэнни».
«Боже мой, это смешно… ты собираешься искать его в грёбаном бункере где-то под Сиэтлом…»
«А есть ли у меня выбор?» — Джошуа вспомнил силуэт в конце аллеи и двинулся вперёд.
За поворотом на стене обнаружился выключатель, и Джошуа без особой надежды нажал на него. Поморгав, под потолком зажглись люминесцентные лампы.
— Твою мать, — снова пробормотал Джошуа. Этот отрезок коридора снова сворачивал впереди. — Чёртов грёбаный лабиринт.
Он сжал телефон в ладони, потом, поймав ускользающую мысль, поднёс к глазам. Связи не было.
— Так тебя налево… Ладно, на хуй, пугаться будем потом…
Гордо вскинув голову, Джошуа пошёл по коридору дальше.
***
Как до этого в саду, так и теперь, в какой-то момент Джошуа понял, что пора сворачивать с главной дороги. Он не слышал здесь никаких других звуков, говорящих о том, что в помещении есть ещё кто-то помимо него — ни шагов, ни голосов, ни чего-либо иного; не было даже ощущения слежки, за годы известности настырно впитавшегося куда-то в подсознание. Подвал — бункер — лабиринт — что бы то ни было — казался покинутым. Не заброшенным, нет. Но необитаемым и немного печальным. Как будто его обитатели пару недель назад собрали вещи и съехали, а дом так и остался, не в силах поверить в то, что его бросили.
«Какую чушь я думаю…
дом не может
поверить… это просто камень, кирпич, цемент и что там ещё… и вообще, почему именно
дом…»
Какую бы дверь открыть?
Удивительно, что мозг воспринимал всё происходящее как само собой разумеющееся. Такое бывает ночью, когда вдруг проснёшься от насыщенного событиями сна и идёшь на кухню выпить воды — в этот момент, кажется, ничто не произведёт на тебя более сильного впечатления, чем только что пережитое где-то в эфирном мире.
Джошуа попробовал ручку ближайшей двери. Заперта. Ну что же, их здесь ещё целый коридор… и все коридоры, пройденные до того. Если только, конечно, это были разные коридоры. Если Джошуа не ходит кругами. Если это вообще — реальность, а не зациклившийся в петле кошмар…
***
В конце концов, он просто шёл по коридору, походя нажимая на ручки и толкая двери. Чтобы делать хоть что-нибудь. Джошуа чувствовал, что ещё немного — и он погрузится в какой-то странный анабиоз, сон — не сон, но и не совсем осознанное существование. Уже сейчас ему хотелось просто сесть на пол, обхватить колени руками и сидеть, бездумно уставившись в пространство.
«Стэнни», — шептал Джошуа себе под нос. Почему? Возможно, для того, чтобы держать в уме хоть одну мысль, хоть одну трезвую идею. «Я должен найти Стэнни».
Каким-то дальним концом сознания Джошуа понимал, что искать Стэна
здесь — бред. Но это всё-таки придавало пусть призрачный, но смысл.
Он шёл и поворачивал ручки и толкал двери.
Поворачивал и толкал. И снова шёл.
