То, что остаётся

      «Упущенное» так и продолжало крутиться на кончике языка, свербеть в висках лёгкой мигренью. Что-то, что Джошуа не сделал. Или сделал — но не так.       Что-то, что не давало покоя.       Что-то, что должно было выйти.       И вышло.       Как если бы тьма собралась в узкие скрученные линии, в паучьи лапки кистей, в жгут высушенного торса — позвонки торчат ящеричьими гребнями — в ломкие, непослушные ноги марионетки на спущенных нитях — фантастическим образом оставаясь подобием давно знакомого образа… из теней, со дна зрачков, из самых дальних закоулков памяти, записанная в телесном коде, как привязанность к никотину… Призрак, имеющий ровно столько же отношения к своему прообразу, как негатив целлулоидной плёнки к отпечатанному позитиву фотокарточки.              Атака повторилась на исходе ночи. Джошуа проснулся из-за тяжести в груди; он вздрогнул и захрипел: что-то сидело на нём верхом, глядя сквозь тьму глаза в глаза. Затем в этой тьме зажглись две тускло-оранжевые точки. Сухие веточки («это же пальцы!») коснулись лица, ощупывая его. А потом фантом, став призрачно-лёгким, исчез — то ли отпрыгнул в сторону, то ли растворился в темноте. Хлопнула рама, порыв холодного ветра ворвался в комнату.       — О господи… — выдохнул Джошуа наконец. Сердце бухало в груди. — Стэнни?       Но рядом никого не было.       — О господи, — снова прошептал Джошуа, откидываясь на подушки и прижимая ладони к лицу. Он полежал, собираясь с силами, а затем встал — включить свет, закрыть окно, взять телефон и нервно пролистать список контактов. Номер Стэна. До сих пор не удалённый, кочующий из одной модели телефона в другую по мере обновления гаджетов…       Номер «Стэна_Небо».       Какой набрать?       Джошуа казалось, что теперь он совершенно точно сходит с ума. И дело вовсе не в выпитом накануне. Как будто корень этого безумия вдруг начал стремительно расти, разветвляться, развиваться во что-то огромное, разрывающее его на части.       «Боже мой, кого я спас? Кого я вынес из дома?..»       «Стэна» или «Стэна_Небо»?       «Кого я хотел спасти? По-настоящему хотел?»       «Почему именно так? Здесь? Со мной?..»       Телефон зазвонил. Не «Убийством ворон», не стандартной мелодией для «прочих».       Заиграла «Ударь меня». На экране — улыбающееся лицо Стэна Лэйни с одной из старых фотографий, ещё до того, как он обрил свою голову. И подпись «Стэн».       Рука у Джошуа задрожала настолько сильно, что он выронил телефон на кровать. Тот ещё некоторое время продолжал звонить, а потом затих. «Непринятый вызов».       — Бля…       Осторожно, будто сапёр, Джошуа поднял такой привычный — и опасный теперь — прямоугольник телефона. Отмена… Несколько минут понадобилось на то, чтобы хоть немного взять себя в руки. Вдохнуть, выдохнуть, выбрать номер Зака и на некоторое время «зависнуть» над ним. Скрипнув зубами, набрать сообщение: «Возвращаюсь в Эл-Эй».       Там есть хороший психотерапевт. Хотя, если так подумать, дерьмовый — потому что бездна вдруг вскрылась сейчас, и все чудовища вылезли на поверхность сейчас… Но это хоть кто-то.       Там не будет призраков прошлого.       Там будет уютный дом и коты. И… никаких… непрошенных гостей. («Так ли непрошенных, а, Джошши?»)       Зайти на сайт и купить билет на самолёт, пока не успел передумать (о чём тут думать?).       «Куда ты бежишь, Джошши?»       «Мне страшно. Мне просто адово страшно».