То, что остаётся

      Крейг дочитывает текст и захлопывает крышку ноутбука. Снимает очки и трёт переносицу. Задумчиво смотрит куда-то поверх моей головы.       — Жаль, конечно, что ты не снял процесс.       — Возможности не было. Всё случилось очень быстро. Спонтанно.       Крейг кивает.       — Да, я понимаю… но жаль.       — Как сценарий? — не выдерживаю я. Потому что в противном случае он ещё полсуток будет думать, хмуриться и пытаться сформулировать свои придирки в лучшей (или худшей?) манере пост-модернистского изложения мыслей.       — Там… — начинает он, а потом вдруг смотрит мне прямо в глаза (и каждый раз — мурашки от этого взгляда. Сколько уже лет!):       — Вот что. Я не совсем понял роль Карла — окей, у тебя там другое имя, но я знаю, что это Карл — но это можно будет развить. В целом — да, есть стиль, сюжет и некоторые диалоги очень ничего. Ассоциации с Таро. Это можно будет оставить. А всё остальное переделать к чёртовой матери.       — Как обычно? — я стараюсь быть серьёзным.       — Как обычно, — говорит Крейг сурово. — Мы, в конце концов, мистический триллер снимаем, а не мелодраму…       И я знаю, что у нас впереди — ещё целая ночь дебатов и обсуждений до хрипоты.       — Но название, — стучит Крейг по ноутбуку, — мне нравится. Пусть остаётся.       1:0 в мою пользу.