Помни. Нас нет.

"Как же меня раздражает то, что я должен тратить своё время на пустую болтовню, то и дело, что просиживаю и грею свою задницу там... Нет бы заняться чем-то повеселее, а то бла, бла, бла. Вы думаете, что чёртова жизнь пьяниц и суицидников, наряженных в мантию "великих писателей века" как-то облагородит наши светлые умы? Смеха ради." — саркастично улыбаясь, парень вышел из здания и направился в ближайший магазин. Для него было обычной практикой уходить с учёбы намного раньше, на то были свои причины: работа, ну и по мелочи нужно было следить за мелкими; так что с разрешения отца и директора, парень покидал свой ненавистный мирок болтовни ни о чём. Зайдя, в магазин первым дело он направился в отдел хлеба и булочек, вооружившись багетами, направился за молоком, хлопьями, кошачьей едой, ну и на последок взяв жвачку и энергетик, встал в очередь на кассу.        — Можно мне классический Винстон? — Паспорт? — Джим, забыл кто я? — А, да нет, просто твоё лицо ещё мрачнее, чем обычно, принял тебя за другого. — улыбнувшись, кассир продолжил пробивать товар. — Как всегда ты в хорошем расположении духа, я смотрю, ну так пробьешь? — Обижаешь, конечно, мы ж с тобой давно общаемся, люди не чужие, ты только не налегай так сильно, зависимость и все дела... — Только твоих наставлений мне не хватало, спасибо. — расплатившись, парень направился в сторону своего дома, осматривая родную местность.        Всё те же серые панельки, жуткие старые площадки, туманная влажность, треснутый асфальт, грязь, бычки и листья вперемешку. Он находил в этой обыденности эстетику и часто останавливался в размышлениях, глядя в краску бензиновых луж и выдыхая дым сигарет. Пост-панк в его наушниках дополнял атмосферу забытой всеми бренности бытия. Проходя соседние подъезды, Маршалл всегда оставлял еду для бездомных кошек, а они взамен, мурлыча, ластились вокруг него.        Заходя к себе в квартиру, никто его не встречал, лишь тишина, и только скрип ключей и замка нарушали её. Закинув все продукты по местам и проверив другие комнаты на наличие мелких спиногрызов, парень спокойно мог уединиться в своей комнате. "Через 2 часа мне нужно уходить...Как же все это запарно, и так мало времени на отдых..." — вздохнув, Маршалл лёг на кровать, взяв блокнот и карандаш, начал что-то черкать. Сначала это были бессвязные слова: "бесит", "мысли", "кровь", "о, картошка фри". Дальше какие-то неумелые зарисовки животных, в особенности кошек. "Забавный мутант-кот, надо бы поучить анатомию..."— усмехнувшись, парень перелистнул страницу. "О, а это мой конспект, а точнее (при великом уважении к сэру Шейзеру — одному из многочисленных алконавтов-писателей) его отсутствие."        — Всё начинается с конца. С конца мира... Вот уж точно конца моей жизни нормального подростка... Дерьмо случается, но победитель не отчаивается. — взглянув в зеркало, Маршалл обаятельно цокнул языком и указал сам на себя. — День был и вправду несладким: тирания от препода, звонок с работы, так ещё и парень-интеллигентишка с манерами, как у дамочки из 19 века, нотации прочёл. Что ж есть время выпустить свой пар, иди ко мне, детка. — обняв, свою электрогитару, Маршалл приступил к игре.        Музыка и писательство были его самыми лучшими друзьями, только в них он видел себя. Нежно прикасаясь длинными пальцами к струнам и ловя ими вибрацию, парень начинал умиротворённо улыбаться, а в процессе нарастания и кульминации песен на его лице появлялась сияющая игривость и ребячество. Единственный способ уйти от мрака — что-нибудь сыграть на гитаре, и это всегда работало. К слову, о работе: Маршалл подрабатывал в компании отца, вечно не появляющегося дома. Парню нужны были деньги, ибо финансовое положение семьи претерпевало не лучшие времена. Он понимал, что взрослая жизнь это не вседозволенность, это упорный труд и постоянная усталость, и всё же ему хотелось остаться ещё чуть дольше в том безмятежном состоянии детства, в том времени наивного счастья...