Иду за тобой

- «Да, я одержим. Я уже не отрицаю этого. Одержим, но не опасен. Я не маньяк, я не хочу зарезать его в подворотне или изнасиловать где-нибудь в подъезде. Мне просто нужно видеть его шесть - хотя бы шесть - дней в неделю. Видеть его, думать о нем, предполагать, где он может быть сейчас. Пристрелите меня, пожалуйста», - Реми закончил читать и поднял голову. – Ну и как вам? - Жутко, - вздохнул Лоран. – Вот живешь ты себе спокойно, на работу ходишь, с детьми гуляешь и не знаешь, что за тобой каждый день следит какой-то сумасшедший. - Он же говорит, что он не опасен, - возразил Реми. - Мальчик мой, ты всегда веришь в то, что говорят сумасшедшие? – усмехнулся Лоран. – Где ты вообще это нашел? - Да на одном сайте. Тут люди анонимно рассказывают о своих проблемах. Вроде как выговариваются. Ну и этот парень регулярно сюда пишет. - Лучше бы ты сериалы смотрел. - А в сериалах все выдумано. И, знаешь, вообще-то мне его жаль. Он ведь ничего не может с собой поделать. Для него этот парень, за которым он следит - вроде наркотика. Ты когда-нибудь видел наркоманов, Лоран? А я видел, – Реми вздохнул и закрыл нетбук. - Мике, а ты что скажешь? Микеле молча сидел на диване и смотрел в пол, пытаясь справиться с охватившей его паникой. Он даже не задумывался о том, что его истории может найти кто-то из его знакомых. И не просто найти, а еще и увлеченно ими зачитываться! - Не знаю. Странная ситуация, - неохотно ответил он. - Так ты же у нас спец по странным ситуациям, - фыркнул Реми. – Что с тобой такое сегодня? - Похмелье у человека, не видишь, что ли? Не трогай его, – Лоран поднялся с дивана. – Микеле, научись пить, пожалуйста. Если я еще раз увижу тебя на работе в таком состоянии… - …то все равно ничего мне не сделаешь, - пробормотал Локонте. - Микеле! - Да понял я, понял, - Мике поморщился. Вчерашняя попытка хотя бы ненадолго забыть о Флоране не увенчалась успехом. Локонте выпил столько, сколько не пил, наверное, ни разу в жизни, в итоге оставшись с раскалывающейся головой, темными кругами под глазами, пустым кошельком и – по-прежнему – с мыслями о чертовом французе. Еще и Реми. Любопытный Реми, решивший обсудить найденные в интернете истории «какого-то маньяка». Слушать, как они с Лораном уверенно называют его, Микеле, сумасшедшим, было невыносимо. А участвовать в этом обсуждении он тем более не собирался. «Но не рассказывать же им?» Конечно, нет. Нет. Ни за что. Он резко встал и тут же зажмурился. Голова кружилась, перед глазами на мгновение все потемнело. Реми сочувственно посмотрел на него, но промолчал, помня о предупреждении Лорана. Мике постоял несколько секунд и медленно пошел по направлению к подсобке – Моран попросил его сегодня там прибраться. «Другого времени не мог найти?» В это же время дверь магазина, скрипнув, распахнулась и на пороге показалась долговязая фигура Себастьяна. На этот раз он был не один – с ним зашел какой-то молодой парень. Реми ревниво взглянул на него – раньше Себ никогда никого не приводил – но тут же широко улыбнулся и обнял друга, приветственно кивнув его спутнику. …Микеле еле запихнул последнюю забитую коробку на верхнюю полку и устало выдохнул. Пожалуй, что все, что мог, он сегодня сделал. Он пригладил волосы, отряхнул рукава толстовки от пыли и вышел из подсобки. Теперь можно было и отдохнуть. Пускай Реми сам со всем остальным справляется, не маленький уже. Еще в коридоре он услышал знакомый хрипловатый тембр и невольно усмехнулся - Себастьян. Мике опять вспомнил об утренней выходке Реми и искренне понадеялся, что Себу он еще не успел прочитать эти истории. И не собирается читать их сейчас – повторного коллективного психоанализа он не выдержит. Микеле открыл дверь зала...и замер на пороге. Буквально в нескольких метрах от него стоял Флоран. Мике на секунду показалось, что ночью он просто-напросто отравился алкоголем и теперь его мучают галлюцинации. «Или же ты просто окончательно сошел с ума». Флоран стоял спиной к нему и внимательно слушал разглагольствующего о чем-то Себастьяна («откуда, черт возьми, они знакомы?»), держа в руках гитару. Микеле присмотрелся и вспомнил, что вчера Себ разглядывал точно такой же инструмент и, кажется, что-то говорил о своем знакомом, который искал эту гитару по всему городу. Получается, Флоран и есть тот самый знакомый? Невероятно. Мике отступил назад, тихо прикрыл дверь и прислонился к стене, пытаясь успокоиться и унять участившееся сердцебиение. Нельзя, нельзя, нельзя, черт возьми, так реагировать. Он сделал глубокий вдох и закрыл глаза. - Микеле! – крикнул Себастьян из зала. – Я тебя видел! Иди сюда! Локонте мысленно застонал и пожелал, чтобы все кары небесные в один момент свалились на голову Себа. - Оставь его в покое. Он не в духе сегодня. Пить надо меньше, - последнюю фразу Реми насмешливо пропел. «Пожалуйста, заткнитесь оба. По-жа-луй-ста». Микеле вошел в зал и уселся на стул в углу, по дороге отвесив несильный подзатыльник хихикающему Реми. На Флорана он старался не смотреть. - Вот, Фло, познакомься. Это Микеле. Еще один раздолбай, который здесь работает, - усмехнулся Себ. - А я Флоран, - Мот протянул руку Микеле. Мике был вынужден поднять голову и ответить на рукопожатие. Флоран смотрел на него и тепло, чуть смущенно улыбался. «Это не сон, это не сон, это не сон, вот он, перед тобой, ты нашел его». - Очень приятно, - пробормотал он и тут же снова опустил взгляд. Его руки дрожали, и он боялся, что Флоран заметил это. Ему было почти физически плохо от неожиданности ситуации, от близкого присутствия Флорана, от того, что он представлял их возможное знакомство – хоть и не верил в него – совсем не так, как оно произошло. Мот же, в свою очередь, тихонько наигрывал что-то на гитаре и периодически поглядывал на Микеле. Он узнал в нем того самого парня из бара и теперь гадал про себя, как же тот смог добраться до дома в таком состоянии. «Интересно, забыл ли он хотя бы ненадолго о том, о чем так хотел забыть? Помог ли ему алкоголь? Или Мерван просто болтун с отвратительными навыками психоанализа?» Флоран мотнул головой, будто бы пытаясь вытряхнуть из головы непрошеные мысли и перевел взгляд на гитару. Себастьян. Он знал его давно, еще со времен университета, но близкими друзьями они никогда не были и не общались уже около года. Неожиданный вечерний звонок – Флоран уже успел забыть, какой рингтон стоит у него на мобильнике – ужасно удивил его. Себ откуда-то знал его номер. Себ почему-то помнил, что когда-то Мот рассказывал ему о приглянувшейся гитаре. Себ зачем-то решил позвонить ему. «Наверное, ничего не случается просто так». - Ну и как тебе гитара? – как бы между делом спросил Себастьян. - Она прекрасна, - тихо ответил Флоран, задумчиво перебирая струны. – Такой теплый звук… - Спой что-нибудь. Ты умеешь? – неожиданно попросил Реми. – Мне кажется, ты должен уметь. Флоран зарделся от смущения. - Умею. Но спеть не смогу. Горло, - он поморщился и указал на теплый шарф, небрежно повязанный на шее. - Микеле, а ты? Спой, - Реми повернулся к Локонте. Микеле вздрогнул. Отказываться было нельзя, но…спеть? Перед ним? - Ой, ты же…извини, - Реми вспомнил об утреннем состоянии друга и неловко замолчал. «Вот дурак». - Я же…что? – Мике кинул на него недовольно-обреченный взгляд и неуверенно протянул руку за гитарой. – Можно? - Конечно, - улыбнулся Флоран. Микеле сглотнул и осторожно взял первый аккорд. Потом будто бы задумался на секунду и резко ударил по струнам. «I feel you Your sun it shines. I feel you Within my mind».* Мике пел эмоционально, даже агрессивно, не стесняясь Флорана, не стесняясь своего заметного итальянского акцента, забыв на несколько минут обо всем. Он не случайно решил спеть именно эту песню – он почему-то чувствовал, что сейчас нужна именно она. Ему как будто кто-то подсказал это. «This is the morning of our love It's just the dawning of our love».* Флоран слушал заворожено, во все глаза разглядывая этого странного парня, его серую толстовку, его драные джинсы – те же, что были на нем вчера – его скрытые под слоем браслетов и платков запястья, его искаженное эмоциями лицо. Ему нравился голос Микеле, он любил эту песню, и что-то в нем настойчиво твердило, что этот человек, эта музыка, это место, эта гитара – все это связано между собой. Что все на своем месте. Что так и должно быть. Локонте закончил петь так же резко, как и начал. - Отлично, Мике, - небрежно похвалил его Себастьян. - Действительно, очень здорово. Я обожаю эту песню, - восхищенно выдохнул Флоран. - Правда? – Микеле недоверчиво поднял глаза и наконец-то решился встретиться взглядом с Мотом. - Правда. Вырос на их музыке, - Флоран задумчиво потер щеку и поднялся с дивана. – Теперь мне еще больше нравится эта гитара. Спасибо, Себ. За то, что привел сюда. - Обращайся, - ухмыльнулся Себастьян. …Когда Флоран расплатился и вышел из магазина, Мике практически выбежал из зала. Он прислонился лбом к холодной стене коридора и тихо застонал. То, что произошло сегодня, было одновременно самым лучшим подарком для него и самым страшным наказанием. Он видел Флорана, он говорил с ним, он пел для него – воспоминания об этом вызывали в Микеле сладкую дрожь, опьяняли его намного сильнее того виски, что он пил вчера. Но эту эйфорию разрушала лишь одна мысль. «Не надейся. Он больше не придет сюда». И от этого Микеле хотелось выть.

*строчки из песни Depeche Mode - I Feel You