Я хочу домой. Мне так одиноко. Не понимаю почему, но мне всегда холодно. Уже семь лет я не могу согреться. Я хочу, чтобы меня защитили. Хочу быть любимым. Я просто хочу быть как все. Все эти мёртвые люди ...я не со зла. Я же не могу контролировать это. Если бы мог, то и проблем бы не было. Я виноват? Разве люди виноваты в том, чего они контролировать не могут? Но это чувство вины не покидает меня. Зачем я вообще ушёл? Там ведь было не так плохо. У меня хотя бы были друзья, крыша над головой. Если бы я не ушел, всё было бы хорошо. Все были бы живы.. Все... Да разве ж все.. Мою семью никто уже не вернёт. Я навсегда один. Навсегда. Люди тоже умирают навсегда. Убийства не приносят мне особого удовольствия. Хотя, если честно, то я не знаю, нравится мне или нет. Я ведь даже не помню этого. Я не помню и не хочу вспоминать. Сейчас, пока я в здравом уме, я пишу это, чтобы успокоить себя самого. Но это, на самом деле, мало помогает. Единственное, что я точно знаю, так это то, что единственный человек, которому я желаю смерти, это убийца моего брата. Ужасно то, что я лично не могу его убить, ведь он уже мертв. Как жаль, что я не смог это сделать. Черт, проклятая старость опередила меня и убила этого отморозка первым. Он сдох в своей камере раньше, чем я добрался до него. Скольких я убил? Пятерых, если не считать родителей. У вас, наверное, вопрос. Что же такое вы сейчас читаете? Я не знаю. Наверное, я просто хочу, чтобы меня поняли. Хочу, чтобы после моей смерти кто-нибудь увидел это и заплакал. Чтобы хоть кто-то увидел во мне человека, который тоже переживает, который тоже чувствует, которому больно и одиноко. Одиноко? Удивительно, но..сейчас я не могу сказать, что чувствую себя пустым и брошенным. Наверное это из-за Феди. Ну да, из-за кого же ещё. Этот парень очень милый и забавный. Ещё красивый. Безумно красивый. Немного жесток, но всё же прекрасен. Я не могу передать все те чувства и эмоции, которые испытываю к этому пареньку. Как глупо, убийца влюбился. Хахах. Самому смешно стало. На самом деле поначалу я не мог выбросить из головы образ Феди с перерезанным горлом или с заплаканными глазами. Хотел связать его и мучить. Но в последнее время мне всё чаще хочется видеть, как он улыбается. Хочу, чтобы он никогда не плакал, чтобы он был счастлив. Я больше не могу видеть кровь, она мне противна. И всё реже меня посещают дурные мысли. Так на меня повлияла любовь? И все эти годы в лечебнице, эти таблетки были напрасны? Для лечения мне нужен был только Фёдор? Забавно получается.. Как жаль, что я не смогу рассказать ему об этом, ведь совсем скоро меня найдут. И я не знаю, что со мной будет. Если Федина любовь меня излечила, то меня будут судить по закону. А это смертная казнь, вроде. Звучит страшно, но я заслужил это. За всё в этой жизни нужно платить. Федор Достоевский, я любил тебя всем своим сердцем.
Тацухико Шибусава
Блондин закрыл тетрадь и отложил её в сторону. Он читал новости и всё прекрасно знает. Его ищут и, рано или поздно, но найдут, ведь он не заметал за собой следы. Его целью не было убийство, поэтому он и не переживал о том, что его могут искать именно из-за смерти каких-то девочек и лишь из-за того, что он сбежал из лечебницы. - Кто вообще придумал запирать больных людей. Мы же просто болеем, рано или поздно вылечимся, но мы такие же люди. Заперли они нас. - Осознание всего того, что может ждать парня, ещё не пришло, но Тацухико очень предусмотрителен, поэтому он записал свои мысли в тетрадь. Кто знает, может это его последняя запись. Кроме своих мыслей блондин успел написать отдельно своему парню письмо, даже нашел красивый конверт для него. - В удивительное время мы живём.***
Все утро Фёдор не мог мыслить здраво. Он боялся, что именно сейчас, в этот момент его ангела бросают за решетку, прямо сейчас следователь составляет документы, адвокат пытается поговорить с Тацухико, он старается достучаться до парня и вразумить его, чтобы тот всё списывал на свою болезнь, но, зная характер этого блондина, он, скорее всего, захочет отвечать за свои поступки. Достоевский не мог идти в школу. Он не мог есть, пить, даже спать не получалось. Слишком тяжело. Мама несколько раз пыталась взбодрить своего сына, чтобы тот хоть что-то съел, чтобы улыбнулся, она рассказывала всякие забавные истории из своего путешествия. Но ничего не помогало. Женщина даже не знала, отчего ее сын в таком ужасном состоянии. Конечно же, Федя ничего ей не рассказывал. А как он может рассказать? "Мама, мой парень - это сбежавший из дурки чувак, который убил троих шестиклассниц. Его зовут Тацухико Шибусава, да-да, это про него сейчас пишут во всех газетах и говорят по всем новостным каналам. Сейчас его разыскивает полиция и, возможно, его убьют, поэтому я в таком ужасном настроении." Ну бред ведь. Он никому и ничего не рассказывал. - Федь, может приведешь своего парня к нам? Познакомишь нас. - Достоевская хотела хоть как-то поднять настроение сыну. Она не знала, что сделает только хуже. - Мам, нет. Когда-нибудь потом. - Этот вопрос заставил Фёдора ещё больше задуматься. Как ему быть. - Я буду в комнате. И вот школьник сидит за своим столом и совершенно не знает, что ему делать. Его жизнь только-только начала улучшаться. Вернулся друг, появился любимый человек, мама снова дома. Казалось бы, всё идёт лучше некуда, но нет, жизнь приготовила сюрприз. - Может я проклят? - Достоевский положил голову на стол. Он смотрел в окно, за которым опять были тучи. Вроде бы май, а уже который день на улице ни лучика солнца. Федя заплакал. Тихо, чтобы мама не прибежала. Солёные слёзы текли рекой по щекам мальчика. Сейчас он чувствовал себя тем малышом, который сидел на скамейке и плакал от безысходности. Он вновь не знает, что делать. Он снова бесполезен и не может изменить ничего. Телефон завибрировал. Федя резко подскочил, схватил мобильник. Это бы Осаму. Сейчас Феде нужно отвлечься, так что он ответил на звонок в надежде, что его друг будет шутить и нести всякий бред как всегда. Из динамика сразу же послышалась ругань. - Ты хоть знаешь, кто такой этот твой парень? - это был Дазай. Он зол. - Скажи мне, Федя, ты знал? Ты обо всем этом знал? - Не с самого начала, но с недавнего времени... - Голос немного дрожал из-за слёз. Но парень держался, он говорил четко и ясно. - Мы должны заявить в полицию, слышишь? - Осаму говорил серьёзно. - Нет. Ты не можешь. Я не смогу отдать его. - Школьник повысил голос. - Ты ведь не будешь звонить? - Федя, он убивает людей. Таких же, как мы с тобой. Ты это понимаешь или нет? - Парень говорил громко. Все его слова отражались эхом в голове Федора. - Я люблю его. Тишина. Слышно только стук капель дождя по оконному стеклу. - Я звоню в полицию. Ты не в себе, а всё из-за него. - Дазай, ты не можешь! - Прости. - Осаму повесил трубку. Достоевский сидел и смотрел на экран телефона. Тот был выключен. В нем Федя увидел себя. Весь измученный, опухший, уставший. Это точно он? - Ты ужасен и бесполезен. Голос раздался со стороны окна. Федя повернул голову и увидел Брата, сидящего на подоконнике. Фантазия рассматривала свои руки. - Никак не можешь помочь любимому. Как же так? Ты хоть что-то можешь делать, кроме того, что плакать? - Гадкий смешок. - Тряпка. Совсем не меняешься. - Для чего ты здесь? Я не понимаю, что тебе нужно. - Фёдор говорил спокойным голосом. У него просто не было сил, чтобы сейчас спорить с Братом. - Я же говорил, что хочу видеть твои страдания. Вот, сижу и смотрю. - Брат повернулся лицом к Феде. - Прекрасное зрелище. - Улыбнулся. - Рад, что тебе нравится. - Парень посмотрел на экран телефона с ужасом ожидая звонка из полиции. Школьник поднял голову и посмотрел на подоконник, но там никого уже не было. - Зачем только приходил?***
За окном стемнело. На улице, наверное, часов девять, может десять. Федя сидит и читает книгу. Это единственное, что помогает ему отвлечься. В его руках "Евгений Онегин". История о людях, которые созданы друг для друга, но предназначены судьбой другим людям. Печальная история о предательстве друга. И пусть в конце мы осуждаем Онегина, но мог ли он поступить иначе? Конечно нет, ведь это просто герой книги, который действует так, как захочет автор. Кто знает, может быть мы все герои чьей-то книги и действуем не по своей воле. Федор услышал, как открывается входная дверь. В квартиру кто-то зашёл. Помимо голоса матери парень услышал мужские голоса. "Может полиция? Уже приехали?" В комнату постучались, а потом вошли. Их было двое. Высокий светлый мужчина крепкого телосложения и другой не менее высокий мужчина с рыжими волосами, собранными в маленький хвостик, он не имел такого мощного тела. Оба были в полицейской форме. - Фёдор Достоевский. Это вы? - вопрос задал более крепкий полицейский. - Я. - Федя отложил книгу, встал со стула и посмотрел светлому полицейскому прямо в глаза. - У нас к вам несколько вопросов. - Мужчины сели на кровать Достоевского. - Чем раньше начнем, тем быстрее закончим. Садитесь, молодой человек.