Рваный парашют

      Спустя какое-то время отец догнал Америку и схватил за руку.       — Товарищ СССР…? — тихо спросил США, даже не посмотрев на него.       — Что случилось? Почему ты рыдаешь? — начал расспрашивать батя.       — Я? Я плачу? — Америка поднял очки, вытер слезы и снова надел их, — Я не плачу!       — Да хватит придуриваться.       — Я не придуриваюсь.       — Да что случилось-то?       — А какая Вам разница?       — Ну… я волнуюсь.       США вздохнул и всё-таки начал что-то говорить, хоть и не совсем понятное, плюс он опять начал рыдать:       — Зачем Вы его взяли с собой?! Он же ещё молодой! А что, если бы он умер? Плюс он же такой не опытный! — сквозь слезы кричал Америка.       — Наверное, Вы правы. Но почему Вы так за него волнуетесь?       — Так он меня теперь не помнит.       — Ничего, вспомнит.       На это США топнул ногой и быстрым шагом вышел из больницы. «Какой-то он неспокойный» — подумал отец и увидел меня со стопкой вещей в руках.       — Отец, а кто это был? — спросил я, подходя к нему.       — Ты правда не помнишь? — его лицо стало шокированным. Батя посмотрел на Францию, стоящего позади меня.       — Побочный эффект, — пожал плечами он и поспешил удалиться.       — Да, не помню вообще. Только перед тем, как я очнулся, увидел сон. Ужасный сон. В котором он был и только из-за того, что там говорилось его имя, я знаю, как его зовут.       — Что за сон?       — Это скорее всего было похоже на какое-то видение. Или флешбек из прошлого. Будто все, что там было я уже видел.       — Что было во сне? — несвойственно успугался отец.       — Меня сбросили с самолёта.       — Кто?       — Америка и ещё 2 человека.       — Наверное, из-за удара в твоей памяти все перемешалось. Скорее всего за основу взялось твое падение с парашютом.       — Падение с парашютом?       — Да. Это ты тоже не помнишь?       — Не-а…