---
Уже спустя несколько часов в палате появляется Бён Бэкхён. Он пахнет так, что может вывернуть наизнанку, белой размазанной гнилью, влажно налипающей на лицо и глаза, на пальцы. Выглядит так же плохо. Феликс видит то, что не должен, не то, что ему – и кому-либо вообще, наверное, - положено. И всё же, сквозь безжизненность чужого лица пробивается надежда – капитан Бён нерешительно застывает в дверях, глядя на уже полусидящую Джухён, которую доктор Кан кормит с ложки. Не может войти, будто бы ждёт одобрения Сыльги, которая его не собирается давать. Поджав губы, она делает вид, что никого здесь нет. Хочется вжаться в угол кровати и сделаться незаметным. Это всё Феликс знать не должен. - Всё в порядке. Джухён по-прежнему хрипит, но хотя бы пытается улыбнуться. - Ничего не в порядке. Доктор Кан насильно впихивает ложку с едой в чужой рот. - Ты можешь… оставить нас? – Бэкхён выдерживает прямой взгляд, яростный и полный ненависти, но всё равно едва заметно вздрагивает, стоит Сыльги к нему развернуться. - Чтобы ещё с ней что-нибудь сделать? Или чтобы твой урод её совсем добил? Джухён сжимает руку девушки, вдруг заходясь кашлем. - Пожалуйста. – Она всё же выдавливает это, с трудом шевеля высохшими губами. Тишина в палате густеет настолько, что можно разорвать руками – но среди всего этого напряжённого ожидания Феликс вдруг улавливает какой-то тонкий, совсем слабый цветочный аромат. Будто и не было, показалось, растворился в липкой сладости детских конфет и влажном белом гниении. Но Бэ Джухён ведь бета. Она пахнет лекарствами и стерильностью. Пахла. Всегда. - Не делай так, это нечестно, - стон Сыльги, почему-то опустившей голову, беспомощный. – Джухён, не надо. Он этого не заслуживает. Никто из них. Всё вокруг тонет в неприятном напряжении, оно, ширясь и набирая горечи, проникает в самое горло, мешает дышать. Смотреть тоже трудно, даже в окно, и слушать тишину. Феликс неловко сползает со своей кровати, потому что что бы здесь ни происходило, его это не касается. Пора выбираться из лазарета и перестать быть постоянно лишним. В этом замкнутом круге чужой привязанности и боли ему нет места. Проходя мимо Бэкхёна, неслышно скользнувшего внутрь палаты, Феликс чувствует ничего. Вырезанное, пустое, замёрзшее в горе ничего.---
То, что Минхо слышит сквозь пропагандистские эфиры, не может быть правдой просто потому, что обещали не допускать подобного в будущем. Эхо заверений властей, хлопавших по плечу возле сожжённого города, лживо утешающих и твердящих, что больше никогда и ни за что, ещё стоит в ушах. Легионеры перебрасываются пустыми взглядами, пока капитан Пак увеличивает громкость приёмника. Воздух будто сереет от напряжения, выталкивает безмятежность раннего летнего утра из окон, и, возможно, становится стылым от запахов застывших альф, Минхо ведь не может чувствовать. То, что он сам ощущает – безнадёжность. Бесчувственность. Бесполезность. Правительство Земли объявляет о войне. Священной войне за свои же колонии. Речь диктора сбивается на новый круг, и капитан Пак выкручивает громкость до нуля. Нового они больше не услышат. В большом кабинете, простом и покрытом пылью, где легионеры встали у стен, нечем дышать, хоть окна открыты настежь. Минхо смотрит на Хёнджина, а в голове пусто. Говорить нечего. Он верил, пусть и наивно, совсем как ребёнок, что никогда этих слов не услышит. Не увидит тысячи солнц, разрывающих воздух, не услышит крики безвинных людей, сгорающих в огне резвящихся солдат. Как и каждый здесь, наверное. Пусть они все тоже окажутся предателями государства. Пусть втайне будут против войны. Минхо не справится, если останется против всех в одиночку.