Первое письмо.
30 апреля 2019 г., 21:35
Здравствуй, моя любовь.
Я не знаю, как ещё можно отвлечь себя от этого самокопания, которое разрушает меня. Сидеть, с пустым взглядом писать что-то на бумаге.
Грустно.
Сегодня мне снилось, как мы гуляли. Помнишь, как однажды ты оставалась у меня на ночь? Так мне снилось, как мы не спали, а пошли средь ночи бродить.
Фонари, ели освещающие твои тёмные волосы и эти неприкрыто скучные улицы. Мы видели эти звёзды и нам совсем не было холодно, хоть и лежал снег. Ты неприлично шутила, танцевала под этими фонарями, под светом нарастающей луны, смеялась. Смеялась так звонко, будто между нами проскакивала искра, полная надежды.
Мы пошли в город. Пешком мы дошли до нашего ботанического сада, окружённого высоким бетонным забором, но ты нашла способ проникнуть туда.
- Хочешь кое-что покажу? - брала ты меня за руку и, не дожидаясь ответа, тянула за светлой улыбкой.
Ты завела меня в одно очень старое, почти полностью разрушеное здание, напоминавшее какую-то старую лабораторию.
Каким образом мы поднялись на 3 этаж и не упали с этой нереально опасной лестницы? Это не столь важно. Гораздо интереснее тот факт, что ты села на косой подоконник с побитым окном и смотришь прямо на меня. Ровно в глаза.
Мы так гуляли всю ночь. Гуляли, ты кружилась, пела, смеялась, а я так искренне этому радовалась, цепляясь за каждое мгновение.
Но утром меня вновь разбудили лучи солнца сквозь окно с решёткой. В меня пихают таблетки, не дают носить одежду без рукавов, что б я не видела своих багровых порезов на руках, которые всё никак не заживут. Я говорю им, что я чувствую, как в венах кровь пытается вырваться, как всё тело тянется к тебе, а в ответ на это мне читают проповедь про то, что не бывает любви между девушками, что это всё бесы. На мои любые слова они поднимают указку, от чего мои руки в кровавых и жутких ранах. Они тут у всех на руках, как я видела.
Тут все молчат, не разговаривают, лишь иногда встречаются взглядами, и это так больно. Они как будто испуганы и уже давно метрвы внутри. Со мной случиться то же самое? А, может, уже происходит.
Интересно, следует им верить? Моим мыслям и глазам, ведь я который раз вижу тебя, уходящей ночью в этот лес, что так манили меня за своим окном. Я вижу, как ты там ходишь, что-то ищешь, но не смотришь в моё окно.
А на утро, когда я вновь хочу увидеть тебя в этом лесу, я вижу лишь капли дождя. Сквозь старые окна, через стекло которых обычно не проходит и луча дневного солнца, каплями льётся вода. Будто окно, наблюдая за разрушенными судьбами людей с клеймом "суицидник", плачет. Искренне плачет.
Скажи мне, дорогая моя, зачем ты приходишь ко мне во снах? Просто сидишь на краю моей белой кровати, смотришь, как я сплю, пока я не проснусь у себя во сне.
Я захочу обхватить тебя, не отпускать, а ты встанешь, оставив за собой чёрный след на белой кровати, станешь на подоконник и прыгнешь, исчезнешь, соприкоснувшись с оконной решёткой. Господи, но как ты красива, М, я просыпаюсь в слезах от твоего силуэта.
