Чертовы пуговицы

       — Джарвис, и не забудь про понедельник. Если мы не решим вопрос с Эбернатти, то все насмарку. Погоди минутку.        Я открываю дверь, раздумывая о том, что нужно ничего не забыть.        Я люблю свою работу безмерно, но этих выходных я реально ждал, как манны небесной.        — Мистер Старк, я все учел. Если вы закончили, позвольте пожелать вам приятного вечера.        — Да. Спасибо, Джарвис. Пока.        Я выхожу из ванной, до сих пор перебирая в уме события недели и переживая, что во всей этой суете я все же про что-нибудь важное позабыл.        Воровато оглянувшись, я выбираю не самый правильный, но самый быстрый способ хоть чуть-чуть отключить отважно плавающий в облаке работы разум.        Естественно, Стивен вряд ли бы одобрил, но пока моего обожаемого мужа нет дома, я могу ослабить пружину.        Первый же глоток поистине отличного, шикарного Арвацийского виски, отпускает меня.        Боже…        Алкоголь — не панацея, но иногда он и правда необходим.        «Добрый вечер, хозяин. Это лучше, согласен. Но все же советую вам не злоупотреблять.»        Я медленно открываю глаза, недоумевая, кто это говорит.        Стивена дома еще нет.        Отсюда вопрос.        Вопрос незатейливый.        «Тони, ты допился до белой горячки?»        Я невольно подскакиваю со стула, судорожно ища ответ.        «Нет, вы не выпили море виски. Пока. Всего-навсего одну порцию. Вот это и пугает.»        — Кто здесь?        Виски очень хорош, и даже то, что голос не исчез, почему-то кажется правильным.        «Да что же это такое... Я дома. А голоса.... Голоса — это ерунда. Устал я сегодня…»        Я подвожу итог, неспешно налив себе еще, и поудобнее устраиваюсь на нашем любимом диване.        Можно и на кровать, но мне так неохота вставать и снова куда-то идти, если честно.        Тело, измотанное безумной гонкой, буквально молит о покое и хотя бы пятиминутной паузе.        Почему нет?        «Голоса — это не очень хороший знак. Но не все. Есть исключения.»        Определенно, зря я это затеял. Закусывать важно. Очень... Иначе — голоса…        Лежать, наслаждаясь покоем и слушать.        Слушать голоса.        Вполне неплохо.        Нет, виски Клинта чудо, ирландцы в этом понимают.        Однако, вернемся к нашим милым голосам.        По мне бонусом к глюкам что-то скачет.        Нет, по мне бешено носятся.        Приоткрыв один глаз, я нехотя выплываю из приятных грез.        «Задира, а с тобой-то что? Или ты так радуешься моему приходу?»        Кот, одичав от одиночества, перестает скакать по мне, эффектно выполнив сальто из олимпийской программы и тут же исполняет свой любимый этюд.        Этюд называется «Нирвана».        В переводе на наш язык - лечь на хозяина так, чтобы он еле дышал, и привлекать внимание к себе всеми возможными способами, включая неограниченное применение когтей, усов и лап в воспитательно-игровых целях.        — Задира, я тоже счастлив, что ты в порядке. Давай тихо посидим. Полежим… Мм…        Я жду в ответ мычания, сопения и недовольного выцарапывания левой лапой.        Но нет.        «Тони, я не против полежать. Только без добавки твоего коктейля. Обещаю не бегать. Как тебе идея?»        Идея супер.        Смущает одно.        С каких пор я разговариваю с котами?        Стоп.        И когда это Задира научился говорить?        Мелкий хитрец, нагло махнув меня по носу хвостом, обиженно пыхтит.        «Это шовинизм. Неужели коты не могут проявить свои лучшие качества и, к примеру, научиться разговаривать? Ничего сложного. И вообще, это обидно. Может, я и есть тот самый выдающийся кот? Кот-говорун!..»        И Задира возмущенно кладет мне лапу на лоб.        Приятно, как не крути.        Виски обалденный.        Мечта...        «Ну что ты, малыш. Я только «за», только, умоляю, не бей. Я под наркозом, Задира. И мне так классно. Задира, не дуйся. Лучше скажи мне…»        Бандит немного поворачивает голову, прислушиваясь.        Он так смешно морщит нос, явно собираясь чихнуть, что я хохочу.        Настроение взлетает до небес, и вечер становится волшебным.        Я поглаживаю своего пушистого уникума, лениво размышляя, как это меня так унесло с двух рюмок.        Очевидно, что-то нужно менять.        Ну или просто увеличить дозу успокоительного.        Задира, балдея и радостно мурлыкая от удовольствия, что-то хочет возразить.        «Не стоит, мой великий говорящий кот. Я и сам знаю. Помолчим?..»        — Тони, перестань мучить ни в чем неповинного кота. Смотри, он устал с тобой бороться.        "Измученный" кот тем временем небрежно утыкается в мое лицо всей своей физиономией, коварно подхихикивая в усы.        — Измученный из нас двоих вовсе не он, а я. И вообще, Стивен, это негуманно — использовать кота в своих ритуалах. Можно подумать, что я не понял, кто автор всей репризы.        — Негуманно пить одному. Без закуски. И этот способ релакса я не одобряю, ты знаешь. Как и твой кардиолог, Тони. Так, может, ты поприветствуешь меня?        Стивен все делает идеально.        Лечит. Спасает.        Совмещает эти две свои прекрасные ипостаси.        Но есть то, что он делает лучше всех.        Скучает по мне.        Безобразничает, сердится, озорничает, пишет мне милые сообщения.        Любит.        Как умеет.        Неописуемо сладостно моментально закрывая глаза в поцелуе.        — Соскучился, вижу. Даже Джарвиса с котом втянул в свои интриги…        — Ой, простите великодушно. Хотел напомнить, что тебе нельзя пить, и то, что ты мне обещал отдыхать. Так дело было, Тони?        — Стивен… Да… Само собой.        И еще через пару минут.        — Стивен… Что ты со мной делаешь.... Мне же завтра лететь...        — Нет. Не полетишь. Я все решил, и с Тарганном договорился. Чушь какая... На массаж лететь через полмира. И не вздумай, слышишь?        — Ты чудо, Стивен. Ревнивец мой…        — Глупости не неси. Это всего лишь логика. У тебя есть я, и никакие малазийские мастера тебя щупать не будут. Я сам все умею.        — Да… Как скажешь, Стивен. Только ты… Если бы знал заранее, что это чудный виски так тебя взбодрит, сразу заказал бы ящик у Клинта…        — Тони!..