Чертовы пуговицы

       — А почему ты сидишь в темноте? У нас снова вырубили свет за неуплату?        Я улыбаюсь.        — Только не говори мне, что тебя уволили с поста генерального.        — Когда ты перестанешь шутить, я скажу, в чем дело.        — Вдохновляюще.        Я, чуть прищурив глаза, жадным взором слежу за ним.        Казалось бы, так обыденно.        Так ожидаемо и знакомо.        Но нет.        Не для меня.        Я внимательно наблюдаю за тем, как быстро он меняет выражения лица.        Небрежно смахнув Плащ на так удачно стоящий подле стул.        На это можно смотреть вечно.        — Полагаю, что могу присоединиться?        Я иронично, как мне думается, цокаю языком.        Но, видимо, недостаточно ярко.        — Тони. Привет, если хочешь.        Голос хриплый и уставший.        — Привет…        — Тони… Тебе не идет сердиться…        — А чего ты хотел? Ты не приехал в Риваканто.        — Господи… Опять…        Нервно и слишком нарочито.        — Нет уж… Не прячься во тьме… Иди сюда, на свет… Я не все сказал…        — Если дело в свете, то вот он. Ты обожаешь читать во мгле…        Он даже и не делает ничего.        Я лишь заметил едва заметную, почти мифическую дрожь, пробежавшую по его плечам, и всего-то.        Мы одновременно освещены, и во мгле.        Тот угол, где волею судеб застыл он, освещен сильнее, больше лицо, чем сама фигура.        Я же, сидящий у почти потухшего камина, глаз не могу отвести от того, как неровно и зыбко трепещут тени.        В его глазах.        Там…        Там много чего.        И горький упрек, и недовольство, и капля, буквально крупица загадочной изменчивости.        — Тони… Я опоздал, но это не моя вина.        — Стивен… Ты опоздал. И тогда, и сейчас. Я привык.        — Я пытался. Я помню, Тони… Я обещал… Но не всегда все получается так, как я хочу…        — Допустим. Тогда тебя подвел Авиусс. Что стряслось сегодня? Ужин остыл. Вино уже выдохлось, и…        — Тони. Черт с ним, с ужином. Я дома, и ты здесь. Поверь, я спешил, как мог.        — Правда?..        — Клянусь библиотекой Вонга…        — Ты все шутишь.        Он, обнимая меня, ласково шепчет оправдания.        Так нежно.        Так душевно.        Так тепло.        И я оттаиваю.        Главное — признать.        И признаться.        Себе.        Что иногда слова — пусты и не передают нужного.        Что порой интимнее близости бывает так.        Сидеть у камина, страстно, как на первом свидании целуя друг друга и слабеть от его дыхания на своих губах.        — Стивен, как у тебя это выходит? Ты меня заколдовал…        — Я это всегда тебе говорю. Я ведь волшебник… Прости… Подарки тут…        — Не надо. Подарок я уже получил…        Бывает и такое Рождество.        И оно прекрасно.        Потому что ты есть.        Потому что мы такие.        Во тьме увидеть свет, а в свете тень твою заметить…        И улететь от поцелуя.        Как в первый раз.        Тебе ответив…