Киллер в маске

      Парни вернулись в свою комнату, где на своей кровати сидел более менее спокойный блондин. Он смотрел на свои ладони и не обращал внимания на пришедших соседей по комнате. Хотя через секунду, бросил на тех то ли испуганный, то ли удивленный взгляд. — Это правда? — тихо, не крича спросил блондин, — Правда что....«борца» одолел Фишер? — Ага. — прямо ответил Джонсон хотя после получил весьма больной толчок локтем в бок. — Да что ты в меня постоянно тычешь?! — выкрикнул темноволосый кривясь от боли. — Ты знаешь почему! — указал на подавленного блондина.       А тот в действительности был подавлен и даже шокирован тем, что его сильная личность продула новичку. — А он сам...в порядке? Я...не тронул его? — Лучше скажи из-за чего ты вдруг позволил своей «ахуеть какой сильной» личности овладеть собой и держаться так на протяжении пяти а то или более минут?.. — спросил Джонсон усевшись на соседнюю, противоположной той где сидит блондин, кровать, тобишь на свое же место. — А, ну я просто хотел пойти в столовку, а потом случайно таки столкнулся с Фишером. Ни с того ни с сего меня вновь затянуло в темноту, я не мог упрявлять своим телом, мог лишь наблюдать за тем как первый устроил поединок с ним.. — А ты разве сам не знаешь из-за чего решил это сделать? — вдруг спросил шатен. — Нет.. — неуверенно произнес блондин. — я, может и могу наблюдать за тем что они делают когда меня затягивает в ту темноту, но прямых намерений тех или иных их действий я не знаю. Они, мыслят самостоятельно.. — Ну так спросили у него по какой причине он чуть не поколечил Фишера. Или позволь ему вновь обладать тобой. Мы сами спросим. — Не. На сегодня хватит с него. И так сам получил по полной. Хотя тело то мое все равно страдает, а у него лишь здравомыслее по херам идет. — Ну так тогда сам и узнай причину, блять! — вдруг срываясь на крик рычал Джонсон. — Ты хоть понимаешь через что пришлось пройти ему?! Так и ты тут еще с дракой на него!! — Чел, успокойся!... — Да, извини.. — успокоился парень и улегся повернувшись к тем спиной.       Блондин и шатен переглянулись между собой и не решаясь продолжать тему, которая буквально за минуту только ухудшила атмосферу, начали заниматься своими делами. Шатен уселся поудобнее за стол и продолжил работать над каким-то письменным проектом, блондин же достал свой телефон, достал из тумбочки наушники и одев их, устроился поудобнее у стеночки и начал копаться в сохраненках.       Всего за пару минут разговора все дошло до того, что парни просто молчали не издавая лишних, посторонних и друг другу мешающих звуков.       А что на счет Фишера? Где он сейчас?       На дворе еще только наступивший день. Протезник шагает по каменному, красиво выложенному тротуару. Мимо мчатся машины, фургоны и маршрутки целиком набитые людьми, словно попал в метро, но, знаете, больше удивляет тот факт что весь тот транспорт что проезжал мимо, едет прочь от города, а в город въезжают лишь машины экстренных служб.       Интерес пройтись до города у протезника был, но тут же проявляется и инстинкт самосохранения. Он останавливается на какой-то пригорке с которой можно хорошо увидеть в далеке большие дома и здания чем-то схожие с его старым домом, в Нью-Джерси, засматриваясь на этот огромный город с множеством огоньков он вдруг замечает, или даже чувствует едкий запах дыма позади себя.       Быстро обернувшись и заметив как прямо на него мчится горящий автомобиль, внезапно в голову приходят старые моменты из прошлого.       Протезник схватился за голову, зажмурился, пытается выбросить из головы тот чертов транспорт который недовез его, нескольких людей и маму до места в парке, пытается выкинуть мысли о лежащих на земле и асфальте трупах изуродованных, сгоревших и даже раздавленных весом много раз перевернувшейся тачки, о матери, которая прикрыла своим телом мальчика и пожертвовала собой.       Воспоминания давят на рассудок протезника, а еще больше на него давит то, что он единственный кто выжил и от этого сжимает в груди.       Хочется закричать, завопить от невыносимой боли. Из глаз его хлынули слезы. Он склонился и хотел уже рухнуть на колени. Поддаться чувствам и сдохнуть от несящегося на него автомобиля.       Но что-то его поднимает. А может даже и кто-то. Сквозь слезы оглянувшись вокруг, никого не заметив, он инстинктивно уворачивается одним большим, но весьма больным кувырком в сторону от огненного несущего в его сторону автомобиля и ныряет в углубленный кювет скатившись по траве, и исцарав себе спину ветками и осколками что лежали там.       Парень рычал, вопил, истерил. Нет, не от исцарапанной в кровь спины и кровоточящим ранам. От того, что вновь увернулся о прекрасного шанса умереть.       В метрах пятнадцати от него произошел взрыв который слегка зацепил протезника и отбросил чуть дальше. Но он поднялся. Встал на ноги, и пошел, несмотря на все эти раны что он только что получил. Просто, решил вернуться обратно в школу-интернат. Не оглядывался на громкий вопль видимо еще до сих пор живого, но горящего водителя.       Вернувшись к интернату через каких-то двадцать, если не больше минут, его встречала обеспокоенная исчезновением Фишера мисс Пакертон. Она знала о произошедшем в городе, а после узнала от Джонсона и пары других ребят что тот ушел "прогуляться". Но, прогулка Фишера не удалась, или лучше сказать, чуть не лишила жизни, которой он таки хотел.       Женщина аккуратно взяла протезника под руку и собиралась повести в медпункт, на что тот вырвался из добрых рук женщины и типо поблагодарив ее за то, что она хотела помочь, ушел в здание.       Поднявшись по лестнице на второй этаж и идя по длинным коридорам, по которым определенно необходимо нужно было пройти чтоб дойти до комнаты, на него было уставлено множество удивленных, нет, даже шокированых и испуганных глаз, на его израненный и устрашающий образ схожий с возвращением лютого волка домой.       Идя по коридорам, за ним оставились небольшие кровавые следы, но они были незначительными, поэтому на них мало кто обращал внимания, но вот проходя мимо протезника, мысли о том что парень с кем-то подрался, да аж до крови, пугало.       Фишер открыл дверь своей комнаты и закрыв за собой, естественно на замок, зашел первым же делом в ванную комнату, аккуратно снял с себя всю испачканую и измазанную кровью одежду бросив в корзину для грязных вещей, снял протез положив его на край раковины и зайдя в душ включил слегка теплую воду.       Нежно теплая вода стекла по телу вниз смывая всю ту кровь что только была. Вода что попадала в раны немного щипала, но для Фишера — это мелочь, и даже не боль. Лишь незначительное покалывание.       Спустя несколько минут водной процедуры, Фишер вышел в одном лишь полотенце прикрывая низ, с протезом на лице естественно, ну и попутно вытирая голову другим, предназначенным для волос полотенцем. Подойдя к тому же письменному столу, где теперь на видном месте лежало несколько пачек бинтов, ваты и перекись, и прочие лекарства для него, парень уселся на стул и начал перевязывать руки. На спину он собсна наплевал, поскольку и не чувствовал боли, которая другому бы определенно не давала покоя.       Перебинтовав руки, парень все же решил перевязать себе и спину, чтобы после, одевая чистую одежду, тут же не измазюкать ее кровью. Только он принялся за дело, как в дверь, ну конечно же, постучали, а как же без этого? Фишер спокойно сидел и смотрел на двери, ну, типа думая, снова какие-нибудь дауны, да и он сам чуть ли не обнаженный сидит, но, чего стесняться если в этой половине здания есть только парни? Вряд ли насиловать пришли, да и помогут обработать раны на спине. Ну и встал Фишер, подошел к дверь, открыл, а в дверях тройка парней. К счастью не тех, кто впервый раз ворвались сюда.       Джонсон, Фелпс и Адамс, вот тройка стоящих перед Фишером, но двое из них удивленно смотрят на израненное тело с шрамами и ожогами. — Здарова, чел. — вновь поздоровался Джонсон. — Мы...поговорить пришли. Можно? — продолжил суть Адамс, тот же шатен если кто не понял, переведя взгляд от тела на "лицо" голубоволосого. — Поговорить? О чем же? — холодно спросил Фишер обратив внимание на тихоню Фелпса. — Чувак, для начала пусти нас, а то говорить в коридоре как-то непонятно будет. — проговорил Джонсон, после чего протезник впустил парней и закрыл за собой.       В ту секунду, когда Фишер стоял к парням спиной закрывая дверь, тройка переглянулись друг с другом явно понимая что вовсе пришли не вовремя. — Итак. — повернувшись к парня и скрестив забинтованные руки на груди выдал парень, — О чем же таком вы хотели поговорить? — Сал...мы....Ээ, давай сперва обработаем тебе спину... У тебя до сих пор течет кровь... — Знаю. До того как вы пришли я этим и хотел занятся. Но, раз уж вы тут, хотите поговорить со мной на какую-то тему, — Фишер прошел к столу и повернув стул сел на него оперевшись рука на спинку, — которая скорее всего связана со мной, — указал ладонью на перекись и прочую херь с которой можно обработать раны, — то сперва помогите мне обработать спину, ну и попутно можете спрашивать меня о чем угодно. — Прям... О чем угодно? — неуверенно выдал Джонсон подойдя к столу с "прочим". — Ага. — помахал рукой на уровне головы Фишер. — Тогда.....