Киллер в маске

      День продолжается. Пасмурная погода не хочет уходить. Небо заполнено темными тучами, вот-вот готовых вновь залить как из ведра. Поднялся холодный ветер. Холодный, сильный ветер колышет магазинные вывески и рвет листья с деревьев. Зеленые листья падают на мокрый асфальт, а машинное колесо на всей своей скорости мчится и давит листья, вновь поднимая в воздух. Ветер подхватывает их, и вновь несет куда-то.       Люди одетые в нечто теплое, идут по делам. Ясно дело, погода пасмурная, а дождь может начаться в любой момент, поэтому без зонтов, конечно же, не обойтись.       Пасмурная погода нагоняет тоску, но ее же, отгоняет звонкий мальчишеский смех. Этот смех, принадлежит Фелпсу, который лежал на теплой постели и смеялся над протезником, который буквально скоча по всей комнате, пытался поймать внезапно влетевшего в недавно открытое окно, воробья.       Маленькая, проворная, неугомонная пташка громко чирикает и перелетает от угла к углу, время от времени, садясь на совсем небольшой отдых, где-то на шкафу или другой высокий комнатный интерьер.       До этого, Фелпс смеялся, улыбался и посмеивался от того, что «Маньяк — убийца», который убил когда-то, прям-таки дохуя, не может поймать одного единственного, мокрого из-за дождя, воробья. Но, после того как, совершенно забыв о незакрытом окне, Фишер, как только пташка вынырнула из комнаты блондина на улицу, внезапно, «ударился лбом», издавав, весьма громкий, даже больной, удар. Парень устоял на ногах и к счастью не разбил себе голову. Кажется. Фелпс прищурил глаза приметив неподвижность со стороны протезника. Он резко вскочил с постели, аж сам чуть сперва не ебнулся с нее, подбежал к протезнику, и в немом шоке глядел на медленно стекающую, алую дорожку промеж глаз. Он выглядел словно выстрел в голову.       Фишер стоял неподвижно, его и до того холодные, голубые с переливами глаза, смотрели куда-то вдаль, на противоположную сторону от церкви. Там, вдали, на высоком дереве, всего лишь на секунду сверкнул ярко желтый огонек, отблеск прицела, а после, исчез.       Блондин в ужасе смотрел на Фишера. Трясет его за плечи пытаясь обратить на себя внимание, но, парень смотрит лишь вдаль, прикусив, несколькими секундами ранее, губу, с которой стекала того же цвета кровь, а буквально через секунду, падая трупом, издав громкий, глухой стук плоти по твердому, деревянном полу. Блондин вздрогнул от внезапного грохота. На его глазах вновь появляются слезы. Фелпс хватает того за руку, но его недавно теплая рука медленно холодеет. Фелпс кричит сквозь слезы пытаясь докричатся до любимого, но тот, не обращает внимания. Вообще.       Спустя какое-то время. — «Заказ выполнен.» — тихо, но весьма доходчиво проговорил наемник в трубку, сидя в баре, за барной стойкой, выпивая рюмку излюбленных виски. — «Ты точно уверен что цель ликвидирована?» — холодно поинтересовался мужчина на той стороне. — «Да, да. Прямым выстрелом в голову. Я наблюдал за ним, он конечно постоял пару секунд на ногах, сильный малый, но, потом рухнул замертво. Друг что был с ним, то и делал что метался по всей комнате в истерике.» — «Почему-то у меня плохое предчувствие по поводу его устранению. Ты точно убедился в его смерти?» — переспросил мужчина недоверчиво сверля своими синими глазами в окно. — «Почему ты считаешь, что после прямого выстрела в голову возможно выжить?» — «Да потому что это мой сын.» — строго произнес мужчина вдруг ударив кулаком по столу, обратив при этом на себя уйму внимания. — «Что ты хочешь этим сказать? — поставив недопитую рюмку с виски на стол заскрипев зубами спросил тот. — ТЫ считаешь что от прямого в голову возможно увернутся?!» — «Послушай. Мой сын, пошел по моим стопам. Он стал даже намного хуже меня, когда я бы в его возрасте. И скорее всего, он смог выжить! — мужчина замялся, немного помолчал, и продолжил, — Я должен был сказать тебе о его остром зрении. Он, весьма хорошо видит малейшие движения в радиусе километра и чуть дальше. Поэтому, скорее всего, он мог, заметить тебя. Я не говорю что эта вероятность на все сто, но, на пятьдесят уверен точно.» — «Ты.... Ты, чертов ублюдок! Почему ты не сказал мне этого раньше?! — проорал наемник, из-за чего многие в баре вздрогнули на его крик. — ты должен был мне сказать о его ебаном зрение в первую очередь!! Это же важно!!! А ты мне говоришь это только сейчас?! Да еще и говоришь что я, сука, наемник, который взялся за убийство этого ебаного ребенка, все же не убил его?! ТЫ ИЗДЕВАЕШЬСЯ, ГЕНРИ?!» — все посетители, в основном мужики преступной "расы", в шоке глядели на мужчину орущего на весь бар. Даже музыка, не могла заглушить его крик. Он просто напросто перекричал ее.       В церкви. В доме Фелпса.       Не известно, как сильно бы мучался Фелпс из-за ночных кошмаров, из-за потери любви, и того, кого так любил, если бы буквально через минуту, когда он пытался набрать номер скорой, да, да, глупое решение с его стороны, Фишер, который лежал на холодном полу, вновь, не обрел способность обращать внимания на что-либо вокруг.       Фишер лежал на холодном полу смотря в до сих пор открытое окно. Сильный ветер, дождь, горькие слезы и рыдания блондина, и его отчаянные попытки натыкать три заветные цифры скорой, не увенчались ни чем. Телефон с грохотом вылетел из его дрожащих рук и рухнул на пол, наверное, предварительно, добавив на экране, несколько длинных, кривых, на весь телефон, трещин.       Кровь, которой было не так много, расползалась по полу, образовывая небольшую лужицу.       Фишер приподнялся, но принял решение не вставать полностью и не светится перед окном, понимая что может произойти еще один выстрел. Он аккуратно прополз в сторону от окна, к кровати, и там он уже мог встать и выпрямится, по мять спину на которую он так жестко упал, а уже только потом, аккуратно, схватив Фелпса грубо и жестко, одной рукой прикрывая рот, а уже всем телом валя его на кровать.       Дрожь и слезы, единственное, что было перед глазами протезника. Испуганный до чертиков блондин, с широко раскрытыми глазами, глядел на «ожившего», заливаясь слезами сильнее.       Фелпс кричал сквозь ладонь протезника и бил второй, свободной рукой, по кровати, он дергался и извивался как змея, желая чтоб его наконец отпустили, но, Фишер, то и делал что слабо улыбался парню.       От силы, прошло пол часа. Окно в комнату уже было закрыто. Блондин сидел на кровати, укутанный в теплое одеяло, и до сих пор шмыгая носом кусал губы до крови. Фишер же сидел на краю постели. Смотрел в пол, пытаясь осмыслить крутящееся в мыслях, и хоть как-нибудь, мягко, не грубо, передать эту информацию и так испуганному Фелпсу. Но, его размышления прерывает внезапно заговоривший Фелпс. — Как это....вообще....произошло?.... — тихо, невнятно, пробормотал блондин укутываясь в одеяло сильнее. — Как такое произошло, Сал?.... Я.... — замялся парень и начал перечислять, — Я думал что....тебя застрелили....Твоя теплая рука, стала холодной, а глаза....потеряли свой блеск и цвет... Ты не двигался....не дышал...Так, как блять?! Почему, прямым выстрелом в голову, ты остался жив?! — прокричал блондин резко поднявшись на ноги прямо на кровати сбросив с себя одеяло. — Как такое может быть?! — сквозь слезы кричал он. — Знаешь... — парень не смотрел на блондина, — Я заметил его буквально в тот момент, когда скакал по всей комнате пытаясь поймать воробья. Кто-то, видимо, заказал мое убийство. Не знаю уж, те ли это ребята из мафии, или же кто-то другой, но, моей смерти хотят прям таки, многие. — Но...выстрел....как ты?!-.... — Может он и выстрелил, но, по мне, все же, не попал. — прервал громкую речь блондина. — Но.....след на голове.... — А, это, я ударился головой. И все. А, он попал не в меня, а буквально на несколько сантиметров выше, пуля с той стороны. — парень поднялся с кровати, подошел к окну, не бось за свою жизнь, открыл его, сильный ветер и дождь закрывали всю видимость, поэтому повторного выстрела повторится вроде как не должно. Слегка высунулся из окна, держась одной рукой за раму, а другой, быстро вытащил из досок, ту самую пулю, которая должна была достаться лично ему. А уже потом, залез обратно, закрыл окно, забрал мокрые волосы назад, чтоб не лезли в лицо, и показал Фелпсу окровавленную руку, потому что он кувырялся в досках и ранил немного пальцы, пока доставал пулю.       Но блондин не был заинтересован в этом маленьком, лежащем на руке свинце. Он просто стоял на кровати и сверлил усталым, до сих пор немного испуганным взглядом, окно, считая, что если протезник так и продолжит стоять на против окна повторного выстрела не избежать, поэтому, он быстро спрыгнул с кровати и схватив того за руку отдернул от окна ближе к кровати, усадил его на ее, и сел на его колени. — Так сильно боишься за меня? — усмехнувшись выдал протезник глядя прямо в испуганные глаза блондину. — Дурак!.....конечно же.... — тихо просадил парень приобняв протезника. — Что ж. Ну, по крайней мере, я жив, а тот наемник уже считает что я мертв, так что, — на секунды две замялся, — теперь, мне не следует светится в городе, так что придется маскироваться. — Что?! Несмотря на то, что тебя хотели убить, ты все равно пойдешь на улицу?! Совсем сбрендил что-ли?! — Да не волнуйся ты так, малыш. — прижал того к себе, а потом резко и неожиданно скинул парня на кровать и навалился сверху. — Сам должен понимать, ебаные наемники ничто мне не сделают. Тот, даже застрелить меня не смог, хотя у него был весьма прекрасный шанс убить меня еще раз пять, если не десять. — Ты просто ищешь оправдания!!! Почему тебе так необходимо идти куда-то?! А вдруг ты не-.... Блять!! Я, не хочу этого говорить, но, серьезно, вдруг!! Я не хочу тебя терять, ты, бесстрашный, кусок идиота! Если сам не беспокоишься за себя, то дай, кому-нибудь другому по беспокоиться за тебя!! — ..... — Возможно для тебя мои чувства, и ничего не значат, но- — Это не так. — вновь прервал протезник блондина. — Твои чувства, не ничего для меня. — тепло и мягко проговорил Фишер. Возможно, будь на месте Фелпса какая другая девчонка, она бы уже в слезах умчалась прочь наорав и возненавидев парня за все то вранье, которое только получила из уст протезника. Но, Фелпс, иной случай. Его не волнует фальшь в словах Фишера, не волнует то, что иногда он недоговаривает что-то, ему хочется быть хоть немного любимым, и протезник ему этого дает в большом количестве, хоть и не со всей своей любовью.