***
На Детроит опустился вечер. Морти опасливо косился в сторону входной двери, боясь, что Джерри и правда придет, и думал, думал… Что же ему делать? Ни в коем случае нельзя допустить, чтобы хозяин узнал, иначе кровопролития не избежать — но как ему отделаться от Джерри без посторонней помощи? От напряженных мыслей у него сбоила система, и Рик опять заметил его угнетенное состояние. — Ч-что, пиздюк, опять как в воду опущенный? — неодобрительно бросил он, открывая бутылку. — Я же запретил тебе париться… Хлебнув пива, старик тут же им подавился, бросил возмущенный взгляд на этикетку и нахмурился, качая головой. — Эй, Морти. Еще раз принесешь эту безалкогольную ссанину в дом — отшлепаю, слышишь? Кажется, его благие намерения остались недооцененными. — Порадуй меня хоть чем-нибудь сегодня, — тон Рика вдруг стал вкрадчивым. — Помнишь, что я тебе велел утром, помимо ужина? — П-помню… — И как, ты подготовился? — М-мне это не нужно, — против своей воли он начал синеть. — Потому что для вас я г-готов всегда… Судя по ухмылке изобретателя, ответ его более чем устроил. — И что же ты готов сделать для своего папочки? — В-все, что папочка пожелает… Мысли о Джерри начали отходить куда-то на второй план. Забулдыга? Бандит? Алкоголик? Ну и пусть. Наверное, Морти окончательно отбился от рук. Наверное, у него не осталось никаких берегов с тех пор, как он ушел из дома, но это уже не имело значения. Куда важнее было порадовать человека, который занимал единственную графу в программном статусе "семья"…***
Бывают люди, которые прилипают к тебе, как банный лист, и черта с два ты от них избавишься. Морти убедился в этом, когда, снова по иронии судьбы возвращаясь из магазина, он увидел у подъезда своего дома Джерри, и в такой ситуации можно было только порадоваться, что Рика нет дома. — Сыночек!.. Опять слезы, опять сопли — но в этот раз юноше уже не было ни страшно, ни неловко. — Ну как, ты хорошо подумал над тем, что я сказал? Какое твое решение, ты его принял? В глазах Джерри светилась одна безумная надежда. — Да, принял. — Принял?! — Смит-старший радостно схватил его за плечи, глядя прямо в глаза. — Скажи же, Морти, скажи это! — Я понял кое-что очень важное, — он не отвел взгляд ни на секунду. Вдохнул, выдохнул, собрал волю в кулак и сказал тихо, твердо, безапелляционно: — Иди ты, Джерри, прямиком в пизду, пожалуйста. И детям своим передай, чтобы шли, блядь, ко всем хуям, обсоски ебаные. И еще скажи, что я их ненавижу… Затем он стряхнул с себя чужие руки и спокойно пошел к дому, хотя внутри все кипело. Эта лексика явно была недостойной для хорошего мальчика. Совсем недостойной. — Как… как ты можешь?! — донеслось ему вслед. — Ты же… ты же наш любимый сыночек, ты… ты принадлежишь нам, нашей семье!.. Зато как точно она выражала его настроение… Остановившись на секунду, он обернулся и сказал с холодным спокойствием: — Ради бога, отец, я же девиант, — и пошел дальше, ступая уверенно, как никогда. — Я сам решаю, кем мне быть и что делать!