НИКname

«случайно вас когда-то встретя в вас искру нежности заметя я ей поверить не посмел Боже мой как я ошибся как наказан»

– Ты че, среднестатистический обыватель? Не скрывает он своего разочарования, когда я подношу ключ домофона к замку. – Стрем. Точно. – Я тоже не в восторге. Открываю дверь, раздумывая, стоит ли его приглашать? Он слишком упырь, я уже и так как будто крови не досчитаюсь. – Зайдешь? – Не знаю, я пока только пять раз подумал. – Квартира восемьдесят один. Если вдруг додумаешься до чего. – Ок, а этаж какой? – Пятый. Дверь за мной закрывается. Он остается там. В темноте. Как истинное дитя ночи. К моменту, когда я догребаюсь до квартиры – трубка разрывается. Я не успеваю. Но через минуту – снова звонит. Нажимаю кнопку и оставляю дверь, распахнутой настежь. Он, появившийся на пороге: – Тронешь меня, я тебя прирежу. – В чем мой резон тогда? – Тебе не жалко, а мне любопытно. Я, может, коллекционирую вас, людишек. – Хвост не прищеми. Сверхчеловечек. Он снимает кроссовки. Носки у него белее, чем зубы в рекламе. Я смотрю на его ноги, он смотрит на свои ноги. Выворачивает левую пятку. Та просто сверкает. – Я хожу по воде. Говорит он. Я смотрю на его лицо. Очень странное у него лицо. В тусклом свете бара и улицы было старше. А сейчас совсем. Женское. Сорока лет. Злое лицо, которое никому не верит. И за кой он ко мне приперся? – Я есть хочу. Объявляет он. Я иду на кухню, он – за мной. Заглядывает в холодильник: – Это че, блядь, такое вообще? Я заглядываю в свой холодильник через его плечо. Он вздрагивает, но не отпрыгивает. Я отхожу. – В морозилке вареники были. С картошкой. Он изображает, как блюет. Но в морозилку лезет. – А выпить будет? – Нет. Он бросает пакет на столешницу, потом смотрит сначала на меня с каким-то непонятным раздражением, потом на нож, что воткнут в разделочную доску, с какой-то непонятной нежностью. Ход его мыслей мне совсем не очевиден. И правильно. Такое не поймешь, не предугадаешь. Он вытаскивает нож и, заскакивая с обезьяньим и детским проворством на стул, на стол, царапает на потолке – ДА. Крошки побелки сыплются на стол. – Смотри и учись. Говорит он, спускаясь. Ищет кастрюлю, кипятит воду. Я смотрю на потолок. Что мироточит. Пока мой непрошенный гость надкусывает пакет, дорывая руками, и высыпает вареники в кипяток. Потом мешает их ложкой, вылавливает, добавляет остатки сметаны, выскребая по стенкам стакан, ест, листая что-то в телефоне. В конце – вызывает машину и сваливает без до свиданья. Я закрываю за ним дверь. Возвращаюсь на кухню. Смотрю в кастрюлю – там размокают четыре брошенных полукруга. Сажусь на стул. Смотрю в потолок. С натяжным, надо думать, такой фокус не прокатил бы. А ты, конечно, тормоз. Да.