НИКname

В час ночи раздается звонок. В дверь. Потом еще раз. Я открываю. – Ключ какой-то ебаный. – Я поменял замок. – Чего? – Замок другой, говорю. – Вот только давай без этого. Я и так, а тут ты еще. Пока Тимур раздевается, выворачиваясь из пиджака, я подумываю одеться. В конце концов, не знаю, тут ли я, но дубак – тут. Он заходит в комнату, включает телик. – Да что за хуйня-то? – Отключили за неуплату. Я смотрю на его лицо. В последний раз я видел его в кассе напротив. Жена расплачивалась, пока он засовывал продукты в мешок. Поздороваться ему было очень трудно. Потому что, без сомнения, совсем не заебавшая его жена сразу же обо всем догадалась. Бы. – Ты серьезно? Блядь! Могу я вообще в тишине побыть. Хоть где-нибудь? С собой, сука, наедине? Подумать, могу я или нет? – В отеле? Легко. Но вообще, конечно, я не въезжаю, тут что, где-то кулисы? По типу, как крылья? Да? Или тупая записка на спине? Бочки катить туда, в лицо. Я ведь такой – все вообще понимаю. Что у него жена. Снова беременная. Трое уже исторгнутых из нее в этот дивный мир вечно орущих крошечных россиян. Бизнес, который то с горы, то в гору. Налоги. Конкуренты. Зарплаты в конвертах. Не понимаю я только одного – при чем тут я? – Ладно, давай тогда потрахаемся по-бырому. – Вот это альтернатива. – Мне бы выспаться. – У тебя слишком мало каналов. Он смотрит на меня с такой рожей, потом замахивается, и, если он сейчас бросит пульт, в меня, думаю, сдержать свой нехристианский порыв заехать ему по ебалу, для меня сделается не можно. Он что-то такое улавливает. Устраивает пульт у себя между ног, превращая его в предмет древнего культа. Я думаю, что совсем не поздно уйти в монастырь. Проблема в том, что там ведь монахи. Они все испортят.