ветерок над болотом
22 апреля 2020 г. в 16:50
Я возвращаюсь, как блудный сын, но никакой любящий отец не встречает меня.
Арина, которой, по всей видимости, сообщили, что я вернулся, выходит из кабинета и останавливается у стола, который был мне выделен, как надел.
– Что это такое? – спрашивает она, показывая на моего Киркорова, и еще:
– Где ты был?
Ну вот что ей ответить?
– В мире идей.
Она раздраженно выдыхает.
– Молодец, а теперь идем со мной – Филиппов ждет тебя.
– Меня?
За кой хрен я ему сдался?
– Тебя, тебя. Он один из тех [редких – едва не срывается у нее с губ] людей, кто ценит твои работы.
Какой все-таки очаровательный способ щадить мои чувства.
– Он хочет поздороваться с тобой.
– Передавай привет, да и все.
– У него не сегодня-завтра откроется галерея, ты понимаешь это? Налаживать нужно связи.
Нейронные связи, может, и нужно налаживать, а все остальное:
– Это дело наживное.
Я широко зеваю, вежливо прикрывая рот рукой. Че-т вообще зарубило зверски. Надоели как люди. Тоска зеленая. Которая выбивает из меня восхитительную взбудораженность, предчувствие вдохновения. Проносится ветерок. Мимо. Вколыхнул и сгинул. Все вернулось на круги своя.
– Еще засни тут! – она протягивает руку, маня на себя, но это тот тип сирены, на который такие как я никогда не откликаются. – Пошли-пошли, посмотришь на него, познакомишься заново, может, и придумаешь что-нибудь.
Чтобы придумать что-то о человеке, ни в коем случае нельзя с ним знакомиться.
*
С Филипповым мы все же встречаемся – в сортире. Ссать при единственном, может быть, в целом мире своем поклоннике – это, конечно.
Судьба.
– Здравствуй, – говорит мне Филиппов.
У него простое и радушное лицо (которое кажется мне весьма смутно, но знакомым), при этом есть в нем какая-то утонченность и сдержанность, обещающие глубину.
Я киваю в ответ. Потому что не могу выдавить из себя ответное – здравствуй. Здравствуй – это для разведенных.
Он моет руки, и в плеске воды и в его отражении я различаю что-то вроде:
– Видел твои последние работы.
Интересно какие?
– Особенно, портрет гардеробщицы.
А. Да. Женщина в больнице, без левой руки.
Я открываю кран.
– Думаю тут о большой выставке. Собрать всех в городе – всех живых, так сказать – и сделать что-то вроде вернисажа будущих классиков.
Звучит жутковато.
– Звучит, конечно, жутковато, но все-таки.
– Думаю, инсталляции писсуаров, выставленных в круг, было бы достаточно, чтобы выразить идею.
Он хмурится, потом задумывается, потом усмехается.
– Думаешь, здесь никого нет?
– Почему? Везде кто-то есть. Может быть, в этом вся и проблема. Но главное.
Во мне недостаточно вдохновения.