Ночные: за кадром

      Когда Кэнди катается, он не думает ни о чём. Ему просто нравится движение, нравится скорость, нравится вполне объяснимый контроль над собственным телом и не очень понятный — над доской.       Когда Кэнди катается, все смотрят только на Кэнди.       Когда Кэнди катается — это просто магия. Удивительные трюки, которые он проделывает с нечеловеческой лёгкостью и грацией, и ещё более удивительные зависания в воздухе — немного дольше, чем нужно. Настоящая левитация.       «Как ты это делаешь?» — спрашивают у него те, с кем он до сих пор пересекается иногда в скейт-парке, кого до недавнего времени считал своими приятелями и кто теперь словно отделён от него невидимой стеной генетической разницы.       «Не знаю», — пожимает Кэнди плечами и улыбается. Он действительно понятия не имеет, как происходят подобные вещи. Он просто может.       Если бы он катался днём или хотя бы раньше вечером, его известность была бы намного больше. Но Кэнди катается по ночам.              Сегодня Кэнди не спится, и он идёт на площадку раньше, чем обычно; когда он двигается, он ощущает себя живым. Совсем скоро они с Лайонелом, наверное, уедут из Сиэтла: ясно, что Брент не вернётся, по крайней мере, не сюда, хотя Кэнди ждёт его и зовёт каждую ночь, каждый день. (Он знает, что Лайонел тоже делает это. Он знает, когда именно Лайонел делает это: они слишком хорошо чувствуют друг друга.)              — Потрясающе, — говорит один из тех подростков, которые только с недавнего времени начали показываться со своими досками здесь. Кэнди привык к комплиментам, временами отшучивается, временами просто не обращает на них внимания. Но сегодня что-то заставляет его помедлить, заглянуть в доверчиво распахнутые восхищённые глаза и спросить:       — Хочешь так же?       Мальчишка кивает, не веря своему счастью, а Кэнди начинает сходу объяснять ему:       — Понимаешь, нужно просто выключить себя в мыслях… убрать себя… — Кэнди останавливается посреди фразы. Он понимает, что именно его насторожило. В голове вдруг возникает образ: жёлтые обои, сваленные в кучу кассеты, плакат The Jackson 5…       — У тебя есть собака? — спрашивает Кэнди.       — Была. Смоуки. Кане-корсо, — раздаётся в ответ с преувеличенным энтузиазмом. — Его убили в прошлом году. Я думаю, что убили... какое-то животное. Наверное, гризли.       — Как тебя зовут?       — Тим.       — Эй, Тимбо… Все псы попадают в Рай! — смеётся ободряюще Кэнди.       — Я тоже так думаю, — согласно трясёт головой Тим. — Как в мультфильме...       Кэнди хочется обнять этого паренька. Увести его с площадки в тень. Ощутить его тепло, солнечный свет, впитавшийся за долгий летний день. Кэнди закусывает губу.       Пожалуй, стоит и завтра тоже прийти сюда пораньше.       Просто погреться.       «Все хорошие мальчики попадают в Рай», — напевает себе под нос Кэнди, возвращаясь домой в приподнятом настроении.