Ночные: за кадром

      Венис-Бич гудит голосами — вот группка яппи из центра собралась после рабочего дня с бутылками пива, вот сёрферы со своими досками промчались к линии прибоя, в торговых киосках играет музыка, доносится говор и смех из закусочных, старая бомжиха с грубым испитым голосом клянчит мелочь. Запахи — океана, помойки, жареной еды и сладкой ваты, духов и спиртного. Песок, прогретый дневным солнцем, уже начинает остывать: ночи здесь прохладные. Брент закуривает сигарету. Несмотря на несомненную реальность всего, что окружает его сейчас, картинка кажется нарисованной. Просто до жути натуралистичная иллюстрация из глянцевого журнала. Человеческие души, души иных проскальзывают мимо, словно светлячки. Легко представить: одно короткое движение — и они у тебя в кулаке, пойманные, щекотливо скребущие крошечными лапками. И пусть они такие разные, такие несомненно отличающиеся друг от друга (никому не придёт в голову сравнивать, скажем, молодого атлета, бегущего по линии прибоя, и заросшего бродягу, гремящего забитыми хламом пластиковыми пакетами) — все они горят. Иногда Брент думает, что на самом деле вокруг нет никого — только эти порхающие огоньки. Но кто, в таком случае, сам Брент?.. Остриженные две недели назад волосы — отсутствие привычно лезущих в рот прядей — сигарета в правой руке, между указательным и средним пальцем — фактура джинсов — сыпучесть песка под левой рукой — нечто сидящее и наблюдающее, нечто, имеющее оболочку, могущее быть опознанным, нечто…       …Брент ощущает тепло, тепло со спины — перемещающееся налево — прежде, чем слышит голос:       — Эмм… привет!       Обернуться, не вполне уверовав в настоящесть момента.       — Забавно, мы оба… — Пальцем в сторону головы Брента, а затем указывая на собственную голову, пышные кудри выбиваются из-под бейсболки, делая их обладателя похожим на одуванчик.       — Да уж, — выдыхает вместе с дымом Брент, улыбаясь краешком рта, и тут же делает новую затяжку, с прищуром разглядывая нежданного собеседника. Тот немного смущён.       — Знаю, мы толком не знакомы, но я всё равно узнал тебя…       Реальность? Картинка? Сон? Есть ли смысл входить в игру?       — Брент, — выдаёт голос прежде, чем сомневающийся разум принимает решение.       — Карл.       Пожать протянутую руку, ладонь тёплая, сухая и очень надёжная.       Позже Брент не сможет толком вспомнить, о чём они говорили — запомнит только ощущение песка, сыплющегося сквозь пальцы, и то как миллионы глаз, следящих за ними сверху, постепенно слепли, исчезая вместе с огоньками внизу, а звезда, тепло светящаяся рядом, входила в унисон со скрытым пока неумолимым движением солнца к рассвету.       А ещё — как они с Карлом смотрели на океан.