Ночные: за кадром

      — Что ищешь?       Брент стоит посреди комнаты в сером махровом халате, том самом, чуть заскорузлом — ткань на рукавах и воротнике жёстче, чем хотелось бы. Брент помнит, что где-то (вроде бы) оставалась ещё одна футболка, та, с мультяшкой, дурацкая и смешная, но почему-то никак не может её найти. Другая футболка, с логотипом Red Forest и ещё одна, с Madhoney, уже совсем непригодны для носки — все в крови и грязи, но если на джинсах это ещё куда ни шло, то футболки… бррр! Рубашки тоже нуждаются в стирке, не говоря уже о носках… Да и Лайонеловские вещи не в лучшем виде. Прибавьте сюда ещё следы от шоколада, и будет вообще замечательно. Собственно, всё было бы прекрасно и регулируемо, но на прошлой неделе сломалась стиральная машина.       — Эй, Бренто, что ищешь?       Брент, наконец, отвлекается от своего занятия — намётанным орлиным глазом разглядеть признаки присутствия необходимой вещи в комнате — и оборачивается на голос.       — Твою мать, — без особого выражения говорит он, узрев Лайонела в той самой футболке — призрачный младенчик Каспер застенчиво улыбается на сиреневом фоне, губы Лайонела вторят этой улыбке. — Это же моя!       — Бренто, это не твой стиль. — Лайонел улыбается ещё шире, этакий Чеширский Кот.       — Мне же надо что-то носить, засранец!       — О, Бренто… — Лайонел оказывается совсем близко, и от этого — мурашки по коже, смешанные с сильным желанием начистить наглецу, что полагается. — Тебе лучше вообще без одежды… ты прекрасен и так… давай, раздевайся…       — Иди на хер, — отрубает Брент, поплотнее запахиваясь в халат. — В город мне тоже обнажённым идти?       — Хмм… это иде… — договорить Лайонел не успевает, получив обиженный удар в плечо, а потом ещё один. Через несколько секунд оба они уже мутузят друг друга на полу, и Брент, видимо со злости, оказывается, в итоге, сверху.       — Окей, окей, бро, — выдыхает Лайонел. — Я всё понял… Давай, слезай…       — Верни футболку, — требует Брент.       — Хорошо. Но всё равно слезь, так не снять.       — Я сниму.       Брент едва замечает какой-то новый оттенок взгляда, который бросает на него Лайонел, внезапно затихший и поддающийся.       Футболка тёплая, уютно нагретая чужим телом.       Брент натягивает более-менее чистые обрезанные джинсы. Лайонел накидывает свою кожанку прямо на голый торс.       — Мы как две шлюхи, — бормочет он, оглядывая себе и Брента в мутном зеркале маленького тёмного холла. Брент молча тянет его за рукав.              В городе Лайонел идёт неожиданно уверенно в один из гипермаркетов.       — Что, есть деньги на одежду? — хмыкает Брент, пока они поднимаются на эскалаторе вверх.       Лайонел медленно оборачивается.       — Вообще-то, я хотел купить новую стиральную машину… но ты прав, чёрт возьми!              Через пару недель Брент понимает, что затея Лайонела была лучше — новая или старая, вся одежда спустя некоторое время становится одинаковой: грязной.