M e l a n c h o l y

Написано под впечатлением после прослушивания The Weeknd — After hours.

Любовь — штука никем не изученная, не до конца людьми понятая. Это словно вещество, которое в определенный момент ударяет тебе в голову и отключает всё, кроме мыслей о дорогом тебе человеке. Но всегда ли это вещество работает правильно? Всегда ли мы любим правильных людей? Все мы когда-то носим маски, скрывающие нас настоящих. Причин может быть много — будь то непонимание со стороны других, ложь, которую приходится скрывать или же намеренная фальшивая улыбка. Были ли вы когда-нибудь популярным актером, певцом или музыкантом? Можете ли вы понять мои чувства, когда единственный дорогой тебе человек оказывается тем еще садистом, поддерживающим домашнее насилие? Самое страшное, когда ты никому не можешь об этом сказать из-за страха, который сковывает твоё тело. Ты никогда не знаешь, что может выдать такой человек и как тебе это обернется. Ты включаешь внутреннего актера, врёшь близким и всей публике, что всё хорошо, предварительно искусно замазав десятки новых синяков. Ты улыбаешься, светишь счастьем, скрывая настоящие слезы и все эмоции, которые испытываешь каждый день, приходя домой. А рассказать ты не можешь, ведь ты боишься. Боишься, что больше не проснёшься или что не проснуться твои близкие люди, а этому человеку ничего не будет. Ты знаешь, что и такое может быть. Всё, что тебе остается — терпеть это во имя чувств к этому человеку, которые тебя всё ещё наполняют и слышать каждый день: — Прости, что разбиваю тебе сердце, детка. И видеть как он счастливо улыбается, когда ты говоришь, что это не так. Удар. Вспышка камеры. Удар. Шорох подола нового платья о пол Удар. Смех родных и друзей. Удар. Звон бокалов коллег в честь окончания съемок. Удар. Его руки на талии и улыбка всем фанатам. Удар. Показушный поцелуй. И так до бесконечности. Удар. Вид ночного города из окон автомобиля. Однажды наступает день, когда вещество перестаёт поступать в мозг, перестает затуманивать разум, и ты впервые видишь мир таким, каков он есть на самом деле. Впервые ты не боишься того, что тебя ждет, и ты спокойно берешь нож в руки и почти также спокойно убиваешь причину твоих слёз, вверяя его: — Прости, что разбиваю тебе сердце, дорогой. Слёзы не перестают стекать по щекам, руки трястись, но ты почти также спокойно, перепачканный кровью, выходишь на улицу и идешь в неизвестном направлении. Ты не обращаешь внимания на капли дождя, бьющие тебе в лицо или на проезжающие автомобили, поливающие тебя холодной водой. Ты точно знаешь, что сама сдашься полиции, но тебя не накажут, увидев количество ран на твоём теле. Ты точно знаешь, что об этом обязательно напишут в газетах жёлтой прессы. Ты точно знаешь, что никогда больше не вернешься в тот дом и никогда не придёшь на могилу этого человека, отравившего твоё сердце. Но ты также точно знаешь, что каждый раз, просыпаясь ночью от вечных кошмаров, ты будешь повторять одну и ту же фразу, как заклинание: — Прости, что разбиваю тебе сердце, дорогой.