Поток монологов

— Какова была твоя жизнь до того, как ты попал сюда? — А разве Вы... ты не знаешь? — светлые брови юноши приподнялись. Безликий уже приобрел для него образ чего-то нереального и даже божественного. И порой казалось, что он знает всё, вплоть до самых сокровенных мыслей и желаний, самых дальних воспоминаний и жутких моментов его короткой жизни. — Ты ещё не ответил на мой вопрос… Люди. Их безумно много, и эта серая масса движется, смотря лишь вверх, бессмысленно топча землю. Смотрят вдаль, не обращая внимания на то, что втаптывают в твёрдый камень. Жаль, что и эта мысль пришла ко мне слишком поздно? Или нет? Может, так и надо было. Да и что, в сущности, значит эти «поздно» и «рано». Теперь это не имеет значение. Или?... — Не очень-то и радостной. Я никогда не мог понять мотивы поступков других людей, как и не мог понять своих желаний, своих действий. Другой. Просто не такой, как все. Брак в системе. Не тот взгляд — слишком наивен, слишком добр, слишком мудр, или просто "слишком". Не те слова, не те вопросы. Не те действия, не то понимание это мира. А люди не любят исключений. — Хотя, кое-что всё таки понял. Я устал, хотел исчезнуть, хотел не думать, хотел не жить. Желал вечно находится в грани между бодрствованием и сном. Когда реальность ещё не окутала с головой, а рой мыслей, после рваного отдыха, ещё не беспокоил, — мальчишка прикрыл глаза, словно вновь пытаясь вызвать столь сладкое для него состояние. Треклятое небытие, проклятые мысли, чёртов поток, сволочливая вечность. — Надеялся, лелеял мечту, что после смерти всё так и будет. А нет… Хреновая жизнь, хреновое сознание. Мысли не прекращали буйствовать, хоть и алая кровь стекала на пол, унося с собой остатки жизни. Пусть в газах уже потемнело, но рассудок не покрыла тьма. И тогда… — Я попал сюда.