Королева пламени: возрождение

Ас­шай­ский ве­тер пах­нет гнилью и не­подъ­ем­ной тос­кой. Дей­ене­рис де­ла­ет вдох, и лег­кие про­жига­ет ядо­витый воз­дух. Ка­шель раз­ры­ва­ет грудь, зас­тавля­ет зак­рыть рот ру­кой. Юб­ка окровавленного платья встрепенулась, об­ви­ва­ет но­ги, буд­то тя­нет на­зад: не пус­ка­ет глуб­же, че­рез об­си­ди­ано­вый го­род в об­си­ди­ано­вый дво­рец — чер­ный-чер­ный, как са­ма без­дна. Го­род и сам слов­но жид­кий. Как яд проникает в вены. Дей­ене­рис хо­чет по­вер­нуть на­зад, сесть на ко­рабль и уп­лыть до са­мого Ми­ери­на, но не сме­ет. Там, впе­реди, ее путь. Там ее цель и скры­тая си­ла. Храб­рясь сколь­ко мо­жет, она вздер­ги­ва­ет под­бо­родок, ша­га­ет впе­ред по ка­мен­ной до­роге. Во­рота из тем­но­го металла уг­ро­жа­юще скри­пят, от­кры­ва­ют­ся, приг­ла­шая внутрь. Де­ни щу­рит гла­за, всмат­ри­ва­ет­ся во двор. Взгляд упи­ра­ет­ся в муж­ской си­лу­эт блед­ный, как са­ма лу­на, мрач­ный, как са­ма ночь. Он сто­ит пря­мо пе­ред двор­цом и, за­метив ее, про­тяги­ва­ет ру­ку. Де­ни за­ин­те­ресо­ван­но рас­смат­ри­ва­ет его, по край­ней ме­ре пы­та­ет­ся. Не видно ни черт ли­ца, ни одеж­ды — но она точ­но зна­ет, что ни­ког­да такого прежде не видела. — Это не то, чем ка­жет­ся. Сов­сем не то, — бро­са­ет си­лу­эт муж­чи­ны тус­клым го­лосом и ждет с про­тяну­той ру­кой. Что-то вяз­кое обли­зыва­ет щи­колот­ки. Дей­ене­рис су­дорож­но от­дерги­ва­ет но­гу, оступается в ужа­се, па­да­ет, от­ползая на­зад. Это тень. Его тень. Прон­зи­тель­ный во­роний крик за спи­ной зас­тавля­ет сер­дце сжать­ся. Она обо­рачи­ва­ет­ся, вы­тара­щив гла­за. Пер­на­тый с тре­мя гла­зами вос­се­да­ет на ста­ром ду­бе, пок­ры­тым сне­гом. Кро­вавы­ми гла­зами вон­за­ет­ся по са­мую ду­шу. — Я на­шел те­бя, — объ­яв­ля­ет во­рон го­лосом млад­ше­го Стар­ка. — Вы­бирай, Дей­ене­рис, — бро­са­ет си­лу­эт бесс­трас­тно и де­ла­ет шаг впе­ред, все с та­кой же протянутой ру­кой. — Вы­бирай, Дей­ене­рис! — Дей­ене­рис… Дей­ене­рис! — ко­роле­ва вска­кива­ет, рас­те­рян­но ус­та­вив­шись на Кин­ва­ру. Та оза­дачен­но хму­рит­ся, отпус­тив пле­чи Тар­га­ри­ен, и опус­ка­ет­ся ря­дом с пос­телью. — Что вам при­виде­лось? Дей­ене­рис вы­рав­ни­ва­ет ды­хание и жму­рит­ся от сол­нечных лу­чей. — Это не важ­но. Ка­кие но­вос­ти? Кин­ва­ра от­ки­дыва­ет­ся на сту­ле, по ли­цу бе­жит до­сада. — Мы наш­ли дос­та­точ­но рез­во­го ка­пита­на, ко­торый мо­жет дос­та­вить нас за пол­го­да. Но он не лю­бит тем­ные края и бо­гат дос­та­точ­но, что­бы от­ка­зать да­же жре­цам Ргло­ра. — Но он не в си­лах от­ка­зать ко­роле­ве, — ре­шитель­но про­гова­рива­ет Тар­га­ри­ен, жи­во под­ни­ма­ясь с пос­те­ли. — Осо­бен­но ес­ли по­обе­щать ему что-ни­будь ве­сомое. Нап­ри­мер, ти­тул, — предлагает Красная жрица. — Ти­тулы зас­лу­жива­ют. Но это не ме­ша­ет да­вать обе­щаний. Что нас­чет пор­тно­го? В чем я бу­ду вы­ходить? — Он взял мер­ки с ва­шего ста­рого платья, во из­бе­жание вашего бес­по­кой­ства и по­тери вре­мени. Кин­ва­ра сту­па­ет к две­ри и рас­па­хива­ет ее, под­зы­вая прис­лу­гу. Каждый слуга несет по платью: го­лубое, тем­но-си­нее с черными вставками и крас­ной на­кид­кой, тем­но-се­рое. — Я пот­ру­дилась по­ин­те­ресо­вать­ся цве­тами, что вы пред­по­чита­ли но­сить рань­ше, и вот, за од­ну ночь це­лых четыре платья для раз­ной по­годы. Дей­ене­рис до­воль­но ус­ме­ха­ет­ся ог­ля­дывая одеж­ду. — Не зря я до­вери­ла это де­ло те­бе, — она под­хо­дит к тем­но-си­нему лег­ко­му платью с за­ос­трен­ны­ми нап­лечни­ками и по­ясом из се­реб­ря­ных це­пей, про­водит по тка­ни паль­ца­ми. — Рань­ше этим за­нима­лась Мис­сандея, — гла­за Де­ни стре­митель­но мрач­не­ют от наб­ро­сив­шихся, слов­но ди­кие псы, вос­по­мина­ний. Все еще жива па­мять о сле­тев­шей с плеч го­лове и бес­по­мощ­но рух­нувше­м те­ле. — Нам по­ра. Ес­ли хо­тите зас­тать ка­пита­на, ко­неч­но, — на­поми­на­ет Кин­ва­ра. Дей­ене­рис ки­ва­ет, прячет мрач­ные вос­по­мина­ния в са­мый даль­ний сун­дук в ее сознании. Она всег­да так де­ла­ет. ≪Нич­то не дол­жно от­вле­кать от це­ли, Де­ни. Прос­то пред­ставь шка­тул­ку или сун­дук и по­мес­ти все злые мыс­ли, что тер­за­ют, ту­да≫, — про­носится в го­лове го­лос Ви­зери­са. Дей­ене­рис взды­ха­ет и тя­нет­ся к го­лубо­му платью. — Вот это. Спус­тя мгно­вение они с Кин­ва­рой ме­рят храм Ргло­ра быс­тры­ми ша­гами. Пе­ред гла­зами мель­ка­ют сте­ны, рас­кра­шен­ные в кро­ваво-алый, жел­тый, оран­же­вый. Цве­та пе­реп­ле­та­ют­ся, сли­ва­ют­ся, на­поми­ная не­бос­вод во вре­мя за­ката. Та­ков дом Ог­ня из­нутри. Сна­ружи же бес­цвет­ный го­род из свет­ло­го кам­ня. Гу­дящий, шум­ный, жи­вой — ти­пич­но пор­то­вый. Мо­ре Лет­нее до не­воз­можнос­ти си­нее, сов­сем как свер­ка­ющий сап­фир. Пос­ле въ­ев­шихся в гла­за на­до­ед­ли­вых крас­ных от­тенков оно — словно гло­ток све­жего воз­ду­ха. Де­ни прик­ры­ва­ет гла­за, чувс­твуя шлейф сол­нечных лу­чей на блед­ной ко­же, и вды­ха­ет про­питан­ный мо­рем воз­дух. Кин­ва­ра ис­ко­са бро­са­ет на ко­роле­ву взгля­ды, улы­ба­ясь. — Что? — на­конец спра­шива­ет Де­ни, вски­нув бро­ви. — Ни­чего, — пы­та­ет­ся сдер­жать улыб­ку крас­ная жри­ца и опус­ка­ет но­гу на сту­пень­ку лес­тни­цы, ве­дущей к при­чалу. — Ра­да ви­деть, что вы нас­лаждаетесь ме­лоча­ми жиз­ни. Тот, кто идет к боль­шим це­лям, час­то за­быва­ет про ма­лень­кие ра­дос­ти. Де­ни от­ве­ча­ет на это ко­рот­кой улыб­кой, ощу­щая че­рез сандалии теп­лый пе­сок. Как дав­но она не бы­ла на пля­жах. — Я и бы­ла из тех, са­мых от­ча­ян­ных, но те­перь… — Так бы­ва­ет с те­ми, кто поз­нал хо­лод и ть­му ада. Хо­чет­ся приль­нуть к ог­ню, теп­лу, све­ту. — И мно­го бы­ло до ме­ня? — Не сов­сем. — Сколь­ко? Как их зва­ли? — У нас бу­дет пол­го­да, что­бы по­гово­рить об этом, — пре­рыва­ет Кин­ва­ра, блес­нув чер­ны­ми гла­зами. — Не хо­тите рас­ска­зать про сон? — Это прос­то сон, не сто­ит тра­ты вре­мени. — Толь­ко не в хра­ме Ргло­ра и не пос­ле воз­рожде­ния из ми­ра смер­ти. — У нас бу­дет пол­го­да, что­бы по­гово­рить об этом, — пе­ред­разни­ва­ет Де­ни, ус­ме­ха­ясь. — К то­му же, я да­же го­това пос­лу­шать о Вла­дыке све­та. Но сей­час нуж­но ду­мать о це­ли. Кин­ва­ра по­кор­но ки­ва­ет в знак сог­ла­сия и пе­реби­ра­ет лица мно­гочис­ленных мо­ряков, ища взгля­дом то­го са­мого. Взор цеп­ля­ет­ся за ряды ве­личес­твен­ных ко­раб­лей, по­видав­ших ты­сячу прик­лю­чений, и за поп­ро­шай­ку ря­дом, что скло­нил­ся у сте­ны, закрывая лицо черным капюшоном. — Как его зо­вут? Это­го ка­пита­на, — спра­шива­ет Дей­ене­рис, сле­дя за взгля­дом крас­ной жри­цы. — Кай­ден Мер­док, — раз­да­ет­ся гром­кий го­лос за спи­ной Тар­га­ри­ен. — И ка­жет­ся, я уже ска­зал «нет». Да­же бе­лоб­ры­сая кра­сави­ца не зас­та­вит ме­ня доп­лыть до это­го от­врат­но­го мес­та, — он ар­тистич­но ша­га­ет по нап­равле­нию к боль­шо­му эс­корту, ша­та­ясь и припадая к фляге с ме­дову­хой. — По­чему? — по­серь­ез­нев, спра­шива­ет Де­ни, ­шаг­нув впе­ред. Мер­док от­ры­ва­ет­ся от бу­тыл­ки, бро­сив на нее прон­зи­тель­ный взгляд, де­ла­ет шаг навс­тре­чу, останавливаясь сов­сем близ­ко к Тар­га­ри­ен. — По­тому что трек­ля­тые кол­ду­ниш­ки за­реза­ли од­но­го из чле­нов мо­ей ко­ман­ды. Он по­шел им на ингредиенты для зна­мени­тых Ас­шай­ских ядов. Дей­ене­рис вскидывает бро­ви и мель­ком воп­ро­ситель­но смотрит на Кин­ва­ру. Та приближается к ее уху, на­шеп­ты­вая: — Труп че­лове­ка — луч­ший ин­гре­ди­ент для смер­то­нос­ных ядов. Сво­их они не тро­га­ют, но бы­ва­ет, что кра­дут пу­тешес­твен­ни­ков. Од­на­ко, это бы­ва­ет край­не ред­ко, бе­дола­ге прос­то не по­вез­ло. Дей­ене­рис изу­ча­юще сколь­зит по ка­пита­ну хму­рым взгля­дом, вгля­дыва­ясь то в его чер­ный плащ, под ко­торым склад­но ле­жит бе­лая ру­баш­ка, то в чер­ные кожаные са­поги, то в ли­цо, над­менное и нас­мешли­вое, почему-то довольно бледное и обрамленное темными волосами до плеч. Она пы­та­ет­ся пой­мать взгляд его синих, как само море позади, глаз, сде­лав еще шаг впе­ред. — Мы зап­ла­тим, — твер­до кон­ста­тиру­ет она.. — Мне не нуж­ны день­ги. Ни­какие день­ги не сто­ят то­го, что­бы со­вать­ся к кол­ду­нам. Ну или плыть с ни­ми, — ки­ва­ет он в сто­рону Кин­ва­ры през­ри­тель­но. Кин­ва­ра от­ве­ча­ет хищ­ной ух­мылкой, по­тянув­шись к пле­чу ко­роле­вы. Дей­ене­рис гнев­но под­жи­ма­ет гу­бы, пе­реби­рая в го­лове ва­ри­ан­ты от­ве­тов. — Так что, — при­тор­но улы­ба­ет­ся ка­питан, — ду­маю, воп­рос зак­рыт, — он по­вора­чива­ет­ся, об­ра­ща­ясь к рыжеволосой мо­ряч­ке, си­дящей в пес­ке. — Выд­ви­га­ем­ся. Та ки­ва­ет, ки­дая ры­болов­ную сеть в ме­шок. — Лорд Мер­док! — пода­ет го­лос Дей­ене­рис, про­буя пос­леднюю кар­ту в ру­каве. — Лорд? — ус­ме­ха­ет­ся он, по­вер­нувшись. — Я не… — Вы лорд, — Де­ни об­ры­ва­ет его, де­лая шаг впе­ред, и прис­таль­но смот­рит на ка­пита­на сни­зу вверх. — Толь­ко быв­ший. Ваш плащ по­терт и по­шит нес­коль­ко раз, тог­да как бо­тин­ки из доб­ротной ко­жи — обновка, как и вся одеж­да под пла­щом. Вы мог­ли бы ку­пить но­вый, но это слиш­ком до­рогая вещь. Она на­поми­на­ет о до­ме, по­лагаю. Я ви­жу на пле­че герб неизвестного до­ма, — ки­ва­ет она в сто­рону его пра­вого пред­плечья. — Ваши ру­ки дро­жат, как и у всех тех, кто за­висим от ог­ненных на­пит­ков, и тех, кто за­пива­ет свои по­тери. А взгляд… У ра­бов и ни­щих не бы­ва­ет та­кого взгля­да. Это взгляд то­го, кто при­вык се­бе ни в чем не от­ка­зывать и с детс­тва жил в рос­ко­ши, но, по ка­ким-то при­чинам, ли­шил­ся все­го и с тех пор вы­нуж­ден ски­тать­ся и тор­го­вать, за­лизы­вая свои ра­ны. И пред­ставь­те, нас­коль­ко та­кой лорд бу­дет выг­ля­деть глу­по, ког­да к не­му по­дой­дет за­кон­ный нас­ледник тро­на, ис­тинная кровь Ва­лирии, Тар­га­ри­ен и поп­ро­сит все­го-то не­боль­шую ус­лу­гу: дос­та­вить ее в Ас­шай за ко­рот­кий срок. А вза­мен она вер­нет ему все потерянное, будь то зем­ли или ти­тул, а он от­ка­жет из-за тру­сос­ти и упус­тит свой шанс. По­думайте еще, лорд Мер­док. Кай­ден хмы­ка­ет, про­ходит взгля­дом по се­реб­ря­ным во­лосам Дей­ене­рис, на мгно­вение ос­та­новив­шись на фи­ал­ко­вых гла­зах, и, ви­димо, что-то осоз­нав, за­пива­ет за­детое са­молю­бие оче­ред­ным глот­ком ме­дову­хи. — Ты­сяча зо­лотых, — нак­ло­нив­шись к ней, вы­дыха­ет он ей в ли­цо. — При­пасы на полго­да возь­ме­те свои. Де­ни хо­чет по­мор­щить­ся от за­паха ал­ко­голя, но сдер­жи­ва­ет­ся. — По ру­кам, — соглашается она. — От­плы­ва­ем зав­тра на рас­све­те. Кин­ва­ра уве­рен­но рас­прав­ля­ет пле­чи, рас­плы­ва­ясь в са­модо­воль­ной улыб­ке. — По­хоже, вы уме­ете убеж­дать, — бро­са­ет она, наб­лю­дая за уда­ля­ющим­ся ка­пита­ном. — Ина­че я бы не по­вела за со­бой ты­сячи лю­дей, — уве­рен­но кон­ста­тиру­ет Де­ни. — Во­ис­ти­ну так. — Это за мою семью, — раз­да­ет­ся ох­рипший крик, и Тар­га­ри­ен ус­пе­ва­ет уви­деть вско­чив­шую сза­ди тень. Поп­ро­шай­ка скидывает капюшон, об­на­жая выж­женную ко­жу. Кин­жал в ру­ке хищ­но свер­ка­ет, метя в шею Тар­га­ри­ен. Ко­рот­кий нож, рас­се­кая воз­дух, вон­за­ет­ся пря­мо в лоб ас­са­сина, вхо­дит, как в мас­ло. Дей­ене­рис смот­рит, как те­ло падает, слов­но ме­шок с кос­тя­ми, и са­ма осядает на зем­лю, пе­рево­дя взгляд на Кай­де­на. Тот стоит, застыв с про­тяну­той ру­кой в па­ре мет­ров. — Чер­то­вы ма­ги, од­ни проб­ле­мы из-за вас. То и де­ло кто-то убить хо­чет, — бур­чит он, сколь­зя раз­до­садо­ван­ным взгля­дом по тру­пу. — И час­то так бы­ва­ет? — Час­то, — от­зы­ва­ет­ся Тар­га­ри­ен, опираясь на крас­ную жри­цу. — Пар­ши­во, — чес­тно от­зы­ва­ет­ся ка­питан. — Встре­тим­ся на рас­све­те, — про­ща­ет­ся он обернувшись.

***

Прош­лое, нас­то­ящее и бу­дущее сли­ва­ют­ся в один клу­бок, нас­ла­ива­ют­ся друг на дру­ге, и Бран­дон ос­то­рож­но рас­пу­тыва­ет их, дер­нув за нит­ку нас­то­яще­го. Он вслу­шива­ет­ся в рев хлад­ных вет­ров, чувс­тву­ет за­пах обод­ранной пло­ти на по­ле бит­вы, ле­тит даль­ше, че­рез уз­кое мо­ре — ищет сбе­жав­шее чу­дови­ще и не на­ходит. Бес­по­кой­ство клу­бит­ся под сер­дцем. — Ва­ше ве­личес­тво! — звон­кий го­лос Ти­ри­она раз­ры­ва­ет ткань ви­дений. Бран мед­ленно по­вора­чива­ет го­лову, возвращая за­катив­ши­еся гла­за. Ли­цо Лан­нисте­ра ис­ка­жа­ет вол­на стра­ха, пе­реп­ле­тен­но­го с не­пони­мани­ем. Но Бран при­вык. Все на не­го так смот­рят. Все чувс­тву­ют его не­чело­вечес­кую при­роду. — Нуж­на под­пись на вы­дачу де­нег. Мы одол­жим у же­лез­но­го бан­ка еще, что­бы отс­тро­ить сте­ны. — Ос­тавь на сто­ле, — бесс­трас­тно про­тяги­ва­ет Старк, кивком указывая на стол. А сам сно­ва обо­рачи­ва­ет­ся к балконам его новых, просторных покоев. — Мо­гу я спро­сить? — кар­лик щу­рит гла­за, пы­та­ясь пой­мать взгляд ко­роля. Бе­зус­пешно. — Вы уже боль­ше не­дели ви­тае­те где-то, — он за­пина­ет­ся, — боль­ше чем обыч­но. Вас что-то бес­по­ко­ит? Что вы ище­те? — Дро­гона. Я не ви­жу его. — На­вер­ное, он уле­тел в Валирию, что­бы ус­тро­ить по­добие по­хорон сво­ей ма­тери. Я слы­шал, что дра­коны ум­нее, чем ка­жут­ся. Бран неп­ро­ница­емо смот­рит че­рез ок­но, чувс­твуя, как бес­по­кой­ство на­рас­та­ет. — Да, на­вер­ное, — бес­цвет­но про­гова­рива­ет ко­роль, сно­ва ух­ва­тив­шись за клу­бок вре­мен.