Книга идеальных рецептов

Ты голодна уже третий час, но поесть не можешь, потому что на работе, а время обеда давно истекло. У тебя есть несколько свободных минут, которые ты тратишь на акт мазохизма, просматривая в инстаграме гифки с кулинарных страниц. И вот, среди супов, булочек и мясных подливок тебе встречается Он. Творожник. Нежный, мягкий, как суфле, присыпанный сахарной пудрой. Ты понимаешь, что будешь накрыта черной пеленой депрессии, если не приготовишь его сегодня. Работа заканчивается в девять вечера, завтра снова на нее же, добираться до дома час, на улице белая ночь и промозглый ветер, но ты игнорируешь остановку, к которой как раз подъезжает твой автобус, и идешь в ближайший супермаркет. Чтобы купить сливки, пачку творога и орехи кешью для идеального риса по-индийски. Ты покупаешь сыр, мясо, специи, пучок зелени, какую-то хрень по акции, понимаешь, что ручка корзины сейчас отвалится, все-таки хватаешь нежный не рассыпчатый и не зернистый творог, сливки со сливками в составе и, минуя кассы, возвращаешься из супермаркета на остановку, куда уже прибывает новый автобус. Когда ты садишься и проезжаешь две остановки, тебя прошибает чудовищная мысль: ЗАБЫЛА КЕШЬЮ!!! Ты материшься, мысленно и бессильно. Купить кешью становится идеей-фикс. Ты гуглишь время закрытия магазинчика возле твоего дома и выясняешь, что осталось двадцать минут. Ты очень хочешь научиться телепортации, но письмо из Хогвартса до сих пор валяется нераспечатанное в ящике стола, и ты клянешь себя за лень и легкомыслие. Ты звонишь домочадцам со слезным призывом: "КУПИТЕ КЕШЬЮ!!!" "Ты, что, совсем того? - резонно отвечают домочадцы. - Мы сами не дома, а вернемся позже тебя. Какой еще кешью?!" Ты гуглишь магазины по маршруту следования твоего автобуса, который как назло едет мимо парка и гаражей с надписью "шиномонтаж". Тебя не интересует шиномонтаж. Ты хочешь кешью. Наконец, тебе улыбается удача. На полдороге к дому ты вылетаешь из автобуса, подтаскивая следом тяжеленный пакет продуктов, и вразвалку бредешь к демонически сияющей в ночи надписи с логотипом магазина. До закрытия полчаса. Ты перерываешь отдел с сухофруктами, находишь фундук, арахис, кедровые орехи, фисташки, изюм, семечки десяти сортов и папайю, но кешью в магазине отсутствует. Ты плетешься к выходу, подавленно подвывая на невидимую отсюда луну. К одиннадцати часам вечера ты добираешься домой, усталая, голодная и замерзшая. Ты хочешь спать, растянуться поперек дивана, и чтобы кто-нибудь покормил с ложечки. "Идеальный творожник, мать его!" - вспоминает вдруг изголодавшийся мозг. И ты развиваешь бурную деятельность. Поужинав за десять минут тем, что нашлось в холодильнике и быстро погрелось в микроволновке, ты ставишь на стол две стеклянные икеевские миски. Они прозрачные, неубиваемые и нравятся тебе безумно. Искать точный рецепт в недрах инстаграма нет ни сил, ни времени, ни желания. У тебя еще сохранились наполеоновские планы выспаться к завтрашнему дню. В одну из мисок ты кидаешь пачку творога, сахар, муку, чуток сливок, три желтка без белков и ванилин. Во вторую миску кидаешь белки без желтков и врубаешь миксер. На второй минуте взбивания ты вспоминаешь, что уже половина двенадцатого, а в квартире настолько картонные стены, что по рокоту слышно, какой марки соседская кофемашина. Оставшееся время ты взбиваешь белки очень виновато. А потом воровато - творог с желтками, получив массу с консистенцией сметаны. Терпеливые соседи - залог идеального творожника! Ты вводишь белки в творожную массу, максимально тихо и нежно перемешивая все силиконовой лопаточкой. В рецепте из инстаграма фигурировала мультиварка, но у тебя такой нет, поэтому ты берешь из серванта керамические кокотницы, в которых вкусным получается все, вне зависимости от состава. Ты равномерно распределяешь будущий творожник по кокотницам, а в центр в качестве авторской импровизации кладешь по дольке шоколада. Особенно здорово класть шоколад с ликерной начинкой. Кокотницы заполнены ровно наполовину, ты накрываешь их фольгой и ставишь в разогретую духовку примерно на сорок пять с половиной минут. В ожидании ты валишься в горизонтальное положение с книгой поверх головы. "Этногенез" Льва Гумилёва затягивает, и ты искренне вникаешь в быт тюркских племен до нашей эры, чьи женщины первыми освоили древнейшую профессию, но все деньги несли в дом, поэтому их мужья были не против. Тебе мерещится запах горелого, ты подскакиваешь, возвращаясь в реальный мир, и опрометью несешься на кухню. Ты обнаруживаешь, что идеальные творожники не подгорели, а лишь слегка подрумянились и поднялись над краями кокотниц, натянув фольгу. Пока ты, обжигаясь, отдираешь фольгу, творожники смиренно скукоживаются обратно. Ты оставляешь их в духовке немного дойти, смотришь на часы, отмечая без одной минуты полночь, и звонишь домочадцам на предмет, где их носит. "А мы в круглосуточном супермаркете", - как ни в чем не бывало заявляют домочадцы. "КУПИТЕ КЕШЬЮ, ИРОДЫ!!!" - вспоминаешь ты. "Не, он тут сморщенный и дорогой", - отвечают тебе, и ты понимаешь, что взять с них нечего. Ты достаешь идеальные творожники из духовки. На гифке форму с творожником легко переворачивали над блюдом, и он выскальзывал, золотистый, колыхающийся, изумительно воздушный. Твои творожники тоже изумительно воздушны, и ты решаешь рискнуть, опрокинув кокотницу над тарелкой. Вываливается ровно половина творожника. Ты созерцаешь приятную коричневую корочку на стенках кокотницы и недра шоколадной начинки, а потом пристраиваешь блудную шляпку творожника обратно. Ты не древнетюркский муж и совершенно не намерена подобное прощать. Есть тебе не хочется, только спать. Так и не дождавшись домочадцев, ты оставляешь творожники на столе, чистишь зубы и вырубаешься. Наутро ты опять находишь квартиру пустой, но поголовье творожников - резко поубавившимся. Ты вонзаешь ложку в воздушную мякоть, лакомясь перед новым рабочим днем, и делаешь в памяти зарубку в этот раз купить кешью. ...О нераспечатанном письме из Хогвартса ты вспоминаешь уже на работе.