Волк на моём плече

— А тот парень здорово постарался, да? — школьная медсестра засовывает вату мне в нос и прикладывает лёд. Я молчу. — Скоро кровотечение остановится. Голова сильно болит? — Нет, уже меньше, — на самом деле я вру. Я нехотя вспоминаю, как ударилась головой о заднюю скамейку и ненадолго потеряла сознание, когда отброшенный вратарём мяч прилетел мне в нос. Я уверена, что у меня сотрясение, но остальным знать об этом необязательно. Не хочу выглядеть ещё более жалкой, чем в сложившейся ситуации. Нужно поскорее добраться до дома, а там я что-нибудь придумаю. — Я могу уже идти? — Если ты уверена, что помощь больше не нужна, то конечно. — Да, спасибо. Я выхожу из кабинета медсестры и натыкаюсь на кого-то. Голова и так невыносимо болит, но после столкновения мне начинает казаться, будто она сейчас расколется, совсем как скорлупа ореха. Я поднимаю взгляд, потирая ушибленный лоб. — Ты что, преследуешь меня? — устало спрашиваю я у нанёсшего мне увечья парня. Это тот самый странный вратарь, что клеится к девчонкам на уроках и не может рассчитать силу, отбивая мяч. — Ну, я… — начинает он. — В общем, извини. Как ты себя чувствуешь? — Слушай, уступи дорогу, а? — я понимаю, что уже с трудом держусь на ногах и мне становится всё хуже. — Ты обиделась? Я, честное слово, нечаянно. Меня начинает тошнить. Я облокачиваюсь на стену. Парень продолжает пялиться на меня. Видимо, надеется, что я отвечу ему. Но его ожидания не оправдываются. Потому что я наклоняюсь вперёд и из меня изливается весь школьный обед, отвратительной жижей растекаясь по его одежде. Вытирая рот рукавом, я смотрю на парня извиняющимся взглядом. — Видимо, всё-таки обиделась… — произносит он, стараясь не глядеть на моё искусство на его штанах. — Я нечаянно, — говорю я, и мои ноги подгибаются. Парень подхватывает меня, не давая упасть.