«Мои демоны наряжаются для встреч с тобой. Они пытаются скрыть свою сущность, прячутся от тебя, от твоей доброты и улыбки. Ты можешь их усмирить. Ты — единственный, кто может, кто в силах.
Мои демоны беснуются каждый раз, когда ты поздно вечером прячешься за дверью скромного дома, салютуя мне рукой на прощание. Они не позволяют мне спать холодными ночами. Эти твари жаждут твоих касаний, твоего голоса: не могут насытиться твоей чистотой. Они скребутся где-то внутри и я готов признаться, что слышу их гадкие голоса. Это пугает.
Мои демоны боятся твоего гнева, но еще больше их пугают твои слёзы и надрывные рыдания. Только тогда они убегают и я могу быть нежным с тобой. Могу мягко выцеловывать твои щёки, переплетать наши пальцы и чувствовать себя совершенно счастливым рядом с тобой. А когда ты устало засыпаешь на моих коленях, мне кажется, что в моих руках целый мир и никаких демонов не существует. Только ты и я.
Мои демоны ненавидят ощущать чужой запах на твоей одежде. Они знают, что ты живешь с братом и та вонь — его рук дело. Но им так сложно справляться с нарастающим гневом. Хотя, понимаешь, это так мило, что ты пытаешься скрыть запах сладкими духами. Ты весь напоминаешь какую-то иностранную вкусность. Приятная сладость, которую так яро ощущают мои рецепторы, с незаметными нотками чего-то кислого.
Мои демоны обожают твои шутки. Хотя, наверное, им больше по душе твой смех, ведь чувство юмора у тебя ниже плинтуса. Я всегда смеюсь, когда ты дурачишься… Как бы глупо ты не выглядел, я всегда улыбаюсь. И не только я… Эти твари во мне — тоже.
Мои демоны любят тебя… И я тебя люблю. Прости, что я никогда не говорил. Наверное, я никогда и не осмелюсь. А знаешь, иногда хочется сесть на мотоцикл и промчаться по городу, крича о своих чувствах к тебе. Но мои демоны не позволят…
Мои демоны не разрешат тебе любить.
Мои демоны не дадут мне право обожать тебя.
Мои демоны не позволят случиться, появиться, существовать такому понятию как «мы».
Я превысил лимит своего счастья, находясь рядом с тобой…»
Исписаный лист летит в жестокие руки пламени в старом камине. Хосок снова не отправит письмо. Ни завтра, ни сегодня, ни через месяц…
