Когда твоя девушка больна

- Тоша! Подожди! - я догнала его уже на улице. – Да стой ты, а! - Шо ты хочешь от меня? – посмотрел на меня так, как-то сверху вниз. - Чтоб простил.. – Только не реветь. Только не реветь. - Простил?! Ой, такая ты простая! Конечно, я все прощу, пойдем борщом накормлю, устала небось! Какого хрена ты мне врешь? Я же запретил тебе шляться по всяким… Ох, как я ненавижу это тупое слово «запретил». Оно, как кнопка старта истерики. - Не ори на меня!- взорвалась я, - И вообще, кто ты такой, чтобы запрещать мне что-то? - Да действительно, кто я такой вообще?!– всплеснул руками Тошик, - Я же тебе так, просто парень, подумаешь, какие пустяки, пфф! - Просто не лезь в мои дела. - Так значит, я лезу в твои дела? Ох, ну извините, ваше Высочество! Блять, я забочусь о тебе. Как нянька последняя за тобой бегаю! - Ну и не надо! Не надо за мной бегать! Сама уже не маленькая! - Оно и видно! Херней какой-то страдаешь! Ебать, да ты просто больная. - Ну и нафига тебе больная такая нужна, а?! Зачем? Уходи. - Уйти? Да, пожалуйста. Ты мне не нужна! Мне только пальцами щелкнуть стоит, и любая будет со мной. А вот с тобой никто кроме меня возиться не будет. - Переживу как-нибудь. Мне никто не нужен. И ты мне не нужен. Никогда не забуду тот его последний взгляд. Будто он хочет прочитать мои мысли, понять, что творится в моей голове. Пронзительные такие серо-голубые глаза. И он ушел. Просто развернулся и ушел. Кинув это свое последнее пафосное «Прощай». Просто ушел. И теперь его больше не будет в моей жизни. Не будет безумных ночей, раскрашенных во все цвета радуги дней. Не будет этого храпа под ухом, без которого я уже не могу уснуть. Не будет этих поцелуев, превращающих весь остальной мир в ненужную пыль. Не будет такого же тепла и нежности. Не будет беспричинных подколов. Ничего уже не будет как прежде. Его уже не будет в моей жизни. Может, еще можно все исправить? Да, вот прямо сейчас взять мобильный, набрать его номер, который до сих пор рука не поднялась стереть из памяти, подождать пару гудков и услышать его родной голос. Но… кое-что все усложняет. Только что? Ах, ну да. Гордость, мать вашу. Ведь намного лучше делать вид, что и так все хорошо. Намного лучше по ночам выжимать соленую от слез подушку. Намного лучше достать с антресолей мою любимую маску равнодушия и носить каждый день. Намного лучше? Увы, нет. Хочу напиться. Чтоб до рвоты под утро. До беспамятства. Моя рука тянется к бедному телефону, натерпевшемуся от всевозможных истерик и бросков в стену, но все же еще подающему признаки жизни. Пролистываю телефонную книгу. Взгляд цепляется за один контакт: Тоша Секунда. Вторая. Третья. Нет. Листаем дальше. Ярик Ты-то мне и нужен. - Алло. - Воу-воу-воу, красавица, давно не слышал твоего голоса! - Привет, Ярик. Как дела? - Отлично. Как сама? - Я все просрал. Дела говно, - ухмыльнулась я, вспомнив строчку из песни. - Даже так? Нужна моя помощь? - Да. Хочу напиться. Не составишь компанию? - Не вопрос. Сегодня заеду за тобой, окей? - Окей. Договорились. - До вечера тогда. - Стой. Глебу или Максу не слова, понял? - Как скажешь. - Пока.