Хорватский сыр, испанское вино - 2

Артём Дзюба любит своих товарищей по клубу и сборной, любит супергероев (не то чтобы первая и вторая группы сильно отличались), любит аниме и всё это весёлое (а иногда заставляющее его натурально плакать, как девочку, хоть это и стереотипы, как их... гендерные) дерьмо, делающее его в глазах окружающих большим ребёнком, безопасным и милым двухметровым плюшевым мишкой со странностями. — Кэп, а ты смотрел аниме? — спрашивает Артём, затаив дыхание. — Миядзаки. И я тебе не кэп, кэп. Некоторое время они спорят, кто тут кэп, а кто нет, сидя на кухне Игоря в пустой квартире — Артём считает, что это определённо знак, если кэп позвал его именно тогда, когда его семья где-то отдыхает, но чёрт знает, что думает сам кэп, плюс ещё одно немаловажное обстоятельство. — Миядзаки, конечно... — возвращается Артём к первоначальной теме, — но аниме, понимаешь, там столько всего... — Ты про хентай и яой? — Игорь морщится, но Артём, пораженный его познаниями, предпочитает игнорировать его мимику. — Нну, и про них, но вот ты смотрел эти, ну, где такие хуёвые щупальца? Не в смысле плохие, хотя обычно они... мда, а которые ну.. как хуи? — Тентакли. И, кэп, — голос Игоря становится ядовитым, — ты бы выучил термины, а то позорище. Говори прямо: ты хочешь, чтобы я посмотрел с тобой на тентакли? — А ты хочешь? — Артём делает щенячьи глаза и встаёт, хотя понимает, что щенячьи глаза от нависающей над тобой громоздкой рамы могут производить странное впечатление. Ему плевать: у него полно странностей. — Ты же не отвяжешься? Давай свои тентакли. Игорь голкипер. Он всегда готов ко... ко всему. Но, очевидно, не к тому, что Артём резким движением спустит свои спортивки вместе с трусами до колен, и уж тем более не к тому, что его низ живота будто взорвётся, явив миру (в лице Игоря — и за что ему это?) извивающуюся массу довольно толстых щупалец, недвусмысленно заканчивающихся головками, уже слегка поблескивающими от смазки. Дзюба всегда был ебанутым, поэтому он почти не удивлён. — Как ты медосмотры проходил вообще? — первое, что спрашивает Игорь, почти ласково отводя один тентакль, тычущийся ему в губы, и ощутимо шлёпая второй, заползший на шею и пригибающий голову кэпа к паху Артёма с неожиданной силой. — Нну... Они ж не всё время... Обычно они внутри, а так у меня член как член. — Артём сгребает щупальца одной рукой, отводя, демонстрируя своё внушительное достоинство, вполне готовое к бою и, честно говоря, мало отличающееся по размеру от остальных тентаклей. Дзюба выглядит таким смущённым и таким парадоксально гордым, что Игорь, уже как-то машинально вытаскивая выбившееся из пучка под ладонью Артёма щупальце из-под резинки своих домашних штанов, замечает: — Когда меня предупреждали, что партнёр может наградить меня букетом, я не подозревал, что это будет что-то, что нельзя вылечить антибиотиками. — Ты рассматривал меня как партнёра? — дрогнувшим голосом спрашивает Артём и тянет обе свои здоровенные, как лопаты, ладони к лицу Игоря. — Вообще да. Но теперь... — Игорь чувствует, как тентакли шарят под футболкой, трутся влажными головками о соски, как особо резвый уже знакомится с его собственным членом, что тому, кажется, очень нравится... Пауза затягивается, и лицо Артёма с каждой секундой становится все несчастнее. — Теперь, я боюсь, у меня нет выбора. Слушай, а они у тебя дрессированные? Я бы хотел всё же добраться до спальни...