"Дихотомия"

Ну, и катись. Видеть тебя не желаю. Я что, сказал хоть слово неправды? Он не монгрел? Не фурнитур? Просто неблагодарный. А я столько для него сделал! Одна восстановительная операция чего стоит - потратил уйму времени, сил и средств, чтоб вернуть ему столь легкомысленно утраченную часть тела, и еще больше, чтоб все работало и выглядело при этом привлекательно. А что взамен? Хамство, упреки, квартира, незаметно превратившаяся в компьютеризированный свинарник, испорченная репутация… Да еще сигареты эти дурацкие - даже после его ухода вонь стоит, словно он курит у меня в кабинете за стенкой! Вот что я должен был сказать? Что женюсь на нем? Что пойду к Юпитер и поставлю ее в известность, что сплю с бывшим фурнитуром Ясона? Да ее замкнет еще на слове "сплю"! И как я только с ним связался? А, главное, зачем? Какого черта мне приспичило лезть к нему и сажать за решетку? ( вообще-то, за тем, что Катце зарвался, и объем его реальной власти стал чуть ли не как у Второго Консула, но сейчас это уже не кажется таким уж веским аргументом). Но ладно посадил, выпускать-то для чего понадобилось?! Хотя… После смерти Ясона столько всего навалилось, он ведь не подумал привести дела в порядок, прежде чем лезть в Дана Банн! А тут еще черный рынок… Устройство - черт ногу сломит! Может, если б у меня оказалось достаточно свободного времени (точнее, если бы оно у меня вообще было), я бы и разобрался, как это работает, но, несмотря на мой коэффициент интеллекта, мне так и не удалось уловить закономерностей (правильно, монгрел же строил), и оказалось проще выпустить ясоновского ставленника, чем заставить этот бардак работать логично. Кто ж знал, что Катце благодарить приедет… Нет, себя он мне не предлагал - не Рики все-таки, да и не падок я на такие вещи, но в тот вечер между нами что-то проскочило… Мы оставили все как есть - бывший фурнитур заправляет черным рынком, Консул (Первовторой, как обозвал мою должность Катце) предоставляет свою протекцию, деньги текут, все довольны. Мы, как это ни парадоксально, стали сближаться - со смертью Ясона в жизни каждого из нас образовалась дыра, которую мы попытались закрыть с помощью друг друга… И не успел я оглянуться, как у меня уже синдром Минка во второй стадии - болезненная психофизическая зависимость от монгрела, который захламляет мою квартиру (и вообще, как у себя дома), делит со мной постель (какие пэты, я вас умоляю), даже цветы мне, прости Юпитер, дарит (на днях чуть ногу не сломал об эту фигову бегонию), к тому же, требует гражданство (у меня закрадывается подозрение, что он спит со мной только ради этого)… Никогда бы не подумал, что со мной такое может случиться. Вообще, в последнее время случаи связей элиты с монгрелами очень участились, Ясон был, так сказать, первой ласточкой, после скандала вокруг его персоны увлечение жителями Цереса стало прямо-таки повальным. Сложно сказать, является ли это знаком стремления природы к панмиксии, зарождающейся революцией в сознании или же просто данью моде, но в мою жизнь это явление вошло довольно прочно. И немедленно принялось курить. И, между прочим, Катце был не прав - с Ясоном я очень даже спал! Было нам, помнится, лет по пятнадцать, все произошло из чистого любопытства, и мы еще долго не могли вспоминать этот эпизод без смеха - оказались слишком друзьями, чтоб стать любовниками. Так что дело тут вовсе не в комплексах. Я сам не знаю, в чем дело, но мне доставляет какую-то злую радость выражение лица Катце, когда я вновь и вновь напоминаю ему, откуда он вышел. "Монгрел", "фурнитур", "кастрат" (пусть даже и бывший), "беспородный" - вгоняю слова, словно иголки под ногти, вижу боль, вижу агрессию, и душа наполняется горьким торжеством. Не замечал за собой прежде склонности к подобному садизму - не мучил пэтов, не тиранил подчиненных, но Катце вызывает у меня болезненное желание сказать ему гадость. Или сделать. Или в комплексе. И вроде бы куда уж проще - удалить раздражающий агент и забыть об этом, но нет же - мое тело буквально зависит от него, как от наркотика. Вот сегодня, например, я не был дома всего одну ночь - и пожалуйста, полный набор: нервный, раздражительный, с болезненным желанием убить кого-нибудь, мысли крутятся вокруг этого несчастного монгрела… Было такое отвратительное настроение - я было подумал, что финиш, но Катце даже такое умудрился испортить! Нет, все, надо работать. Приведя себя в более-менее удовлетворительный вид, я отрываюсь от зеркала, которое уже едва не трескается от моей ненависти, и отправляюсь в кабинет. … Дым висит сероватыми облаками, уныло дрейфующими среди мебели, едва видной в тумане… Кажется, я сейчас что-нибудь сломаю. Шея Катце вполне подойдет. Быстро подхожу к столу, хватаю бокал в надежде, что алкоголь ослабит жажду убийства… А в вине, бутылка которого, черт возьми, стоит как аэромобиль, плавает омерзительный, размокший, дурно пахнущий окурок!!! Все. Я его убью, я превращу его в фарш и скормлю тентаклям, нет, хуже, я его еще раз кастрирую! Сжимаю бокал, с садистским наслаждением растираю осколки между пальцами (порезы потом обработаю), буквально размалывая останки ненавистной сигареты, и ссыпаю полученную смесь на стол аккуратной горкой… … А на столе, прямо на том месте, где я обычно подписываю бумаги, обнаруживается оплавленное пятно, необратимо уродующее мою прекрасную полировку… Рядом еще одно, поменьше - видимо, у сволочного монгрела что-то сразу не потухло... Тихо. Не раздражаться. Если эта тварь будет портить мою мебель, я его самого раком поставлю и буду на нем писать! Пусть хоть раз послужит по прямому назначению. Что? Работа!? Да какая, к черту… В таком настроении я могу работать разве что киллером. А ведь еще над Ясоном насмехался, когда он бесился из-за Рики - "нервы сдают", "программка полетела, господин Первый Консул", даже успокоительное, идиот, выписал… О. Именно это и нужно. Выпишу-ка я себе успокоительное. Давлю на кнопку коммуникатора с такой силой, что она едва не проваливается в ад. - Да, господин Эм? - вроде бы вежливо, но как бесит! - Коньяк мне. Пауза. - Что? -Что слышал! - Но Вы работаете и вообще не пьете коньяк! Тихо - тихо - тихо. Мне совершенно незачем хвататься за скальпель… - А сейчас я хочу коньяк! - с нажимом повторяю приказание. Монгрел определенно плохо на меня влияет - я матерюсь, кричу на подчиненных, пью в рабочее время… -Ага, конечно. Сначала бегонии, теперь коньяк! Катце, это уже не смешно! Сейчас убью. -Зайдите, пожалуйста, в кабинет, - выключаю коммуникатор, сломав-таки кнопку. Стук в дверь раздается буквально через пять секунд - как раз хватает времени пообещать себе, что не буду орать на секретаря… Пять минут спустя... -И ВООБЩЕ, КАКОГО ЧЕРТА Я ДОЛЖЕН ПОВТОРЯТЬ ВСЕ ПО ЧЕТЫРЕ РАЗА?!!!!! - ору я на секретаря, пытающегося сжаться до материальной точки.