Демоны начинают и выигрывают?

       — Володенька, просыпайся!!!        Я открываю глаза не сразу, сначала пытаясь на ощупь определить свое местоположение.        Но с этим сложно, слишком много шума.        В голове, и не только.        Хорошо знакомый голос не отстает от меня, отдаваясь в невыносимо гудящей голове режущими звуками электропилы «Дружба».        — Володя, ты меня узнаешь? — зрение наконец-то возвращается в полном объеме, предоставляя мне эксклюзивные права увидеть возмущенные, яркие до невозможности и такие странно веселые глаза моего беса.        Гриша сидит на стуле возле кровати, бодро помахивая каким-то журналом.        — Володя! Ты меня видишь нормально? — следующий вопрос явно плотно присевшего на любимую тему издевательств демона убеждает меня, что это только начало.        — Измайлов, я просто устал, дай воды! — прошу я, потому что пить действительно жизненно необходимо, и без живительной влаги я вряд ли смогу вспомнить, почему же так дьявольски болит голова.        Мысли мечутся по черепной коробке, как пауки, врезаясь одна в другую, и их, к моему сожалению, всего-то две.        Первая — «Что было вчера?»        Вторая — «Где я так набрался и почему?».        Судя по саркастично цокающему бесу, насмешливо глядящему на то, с какой жадностью бродившего пару дней по пустыне и отбившегося от группы туриста я пью стакан поданной мне воды практически залпом, Грише также хочется прояснить некоторые вещи.        — Володь, ты шутишь, или у тебя обнаружились провалы в памяти? — бес никогда не сдается, уж я это точно знаю.        — Гриш, я просто ходил в магазин… — начинаю я, выкапывая из спутанных клубков, беззаботно летающих в ничем не занятом мозге, гудящем от тяжелой формы ядовитого тумана, как трансформаторная будка, остатки непонятных ощущений и слов.        — В магазиин… — с непередаваемо сложным выражением лица повторяет мои слова бес, отбирая у меня пустой стакан и ставя его на тумбочку.        — Да, я ходил в магазин, продукты закончились, и… — я оживляюсь, ступая на знакомую тропу в шаткой, словно провинциальный театр, реконструкции былого.        — И что же было дальше? — Измайлов смотрит на меня так, словно ждет каких-то невнятных то ли извинений, то ли еще чего-то.        — Володь, что же ты замолчал, продолжай. — невозмутимо говорит демон, не собираясь прерывать допрос.        Мне и так довольно неуютно, голова болит, тело ноет, и прожигающие меня до печенок злые и удивленные глаза беса уверенности ни разу не придают.        — Я зашел в магазин, и Мариночка из рыбного… — здесь у меня заканчиваются сначала слова, а затем и мысли.        — Володя, начал неплохо, не томи развязкой! — Измайлов задумчиво ищет в моем лице что-то, но, очевидно, не находит, потому что бес усаживается поудобнее на стуле, не сводя с меня крайне выразительных и кипящих от эмоций бирюзовых глаз.        — Я купил салат и…— я совсем теряюсь, неся уже полную околесицу.        — Салат! — с глубокомысленной интонацией врача, обнаружившего что-то на рентгене и страстно желающего донести эту, несомненно, наиважнейшую информацию до пациента, отмечает бес.        — Да, салат, и…        Мне не дают снова увязнуть в липкой синеве моей пустоты, прерывая таким взглядом, что я замолкаю.        — Володя! Какой, к чертям, салат! Ты его в рыбном купил? У Мариночки? — вопрос хорош, потому что в нашем рыбном, кроме собственно, самих обитателей рек и морей, покорно плавающих на дне огромных аквариумов, и корпулентной, словно купчиха, повелительницы царства Посейдона Мариночки, дебелой блондинки в жгучем черничном халате, больше никого и ничего не бывает, и уж тем более, салатов.        И правда, о чем это я?        — Володь, ты не попал в магазин! И салат ты не купил. Ты вообще не помнишь, куда тебя занесло? — тягостное предчувствие тотальной засады овладевает еще не пришедшим в себя после приключенческой ночи моим уставшим мозгом.        — Гриш, я прошу тебя, не дави. Я и так еле дышу. — признаюсь я, жалостливо глядя на графин с водой.        — Ладно, я наведу тебя на мысль, несчастье ты мое! — сообщает свежий, как майский полдень, бес, одаряя меня еще одним стаканом волшебной воды.        — Володенька, дорогой ты мой! Ты не попал в магазин, потому что у самых подступов к заветной лавке встретил кое-кого, и вечер пошел по абсолютно другой гипотенузе. — ловко играя словами, продолжает свой рассказ демон, и мне становится жарко.        — Как это не попал? — успеваю вставить я, жалея, что воды в вожделенном графине больше нет.        — Так это, мой разлюбезный добытчик! Ты встретил своего старого приятеля, неужели не припоминаешь? — Гриша подмигивает мне, но я, хоть убей, не могу, как ни стараюсь, вспомнить, кто заманил меня в бездну, да, судя по всему, там и оставил.        — Ты был схвачен за рукав Семеном Арсентьевичем Резановым! — торжествующе говорит Измайлов, внимательно следя за выражением моего лица.        — О боже! Саморез! — я стону, хватаясь за голову и издавая только лишь нечленораздельные звуки.        Это попадалово.        Потому что мой широко известный в узких кругах друг, журналист и ценитель прекрасного, Семен Резанов, по кличке Саморез, давно и небезуспешно осваивает высоты смешения различных видов и названий алкогольных напитков любой степени крепости.        Будучи по первому образованию химиком, Саморез с легкостью совмещает алогичные словосочетания с не менее нетривиальными компонентами странных симбиозов всего, что похоже на жидкость.        Во всяком случае, с ним мы никогда не пили просто что-то.        Это всегда был праздник, невероятные чарующие огни северного сияния, слияние пляски святого Витта и джиги, нереальное сумасшествие.        Феерия, карнавал, страстный танец кастаньет на площади, открытый и легкий.        Танго темного ветра, полюбившего капризную танцовщицу.        — Я вижу, что память возвращается?.. — демон чувствует перемены в мне, как никто другой.        Я киваю, соглашаясь.        — И вот, он тут же уговорил тебя зайти на пять минут, буквально на пять минут, в бар «Параллели», отметить вашу встречу!.. — бес намеренно замолкает, словно первоклассный диктор, делая изысканную, таинственную паузу.        — Гриш, не надо, ну пожалуйста!.. — я примерно представляю себе, что он скажет дальше, и закрываю лицо руками.        — Так вот, вы неплохо отметили вечер, но вам показалось, что бармен недостаточно услужлив, и меню слишком мало для ваших безграничных возможностей, и вы решили усугубить! — Гриша в ударе, его глаза сверкают, и я поневоле любуюсь, наплевав на все, что меня ждет.        — Вы добрались на такси до следующей горячительной точки на районе, называемой «Слеза дракона» и догнались до желаемых скоростей уже там! — в голосе беса такое количество иронии,подвыверта и еще чего-то непонятного, что я потерянно молчу, зная, что оправдываться глупо.        И зачем?        — Вы замечательно и мгновенно освоили коктейльную карту, особенно отметив ошеломительные свойства фирменного коктейля с водкой "Драконий дар" и немедленно продегустировали весь ассортимент данного заведения. Потом Семен попросился отойти, а ты позвонил мне, и заманчиво предложил подъехать, чтобы присоединиться к вашей пирушке! — Гриша так откровенно смотрит мне в глаза, что я не смею отвести взгляд.        И я молчу, а что сказать?        — Володь, прости, но вы были просто как две медузы, когда я приехал. — серьезно говорит Гриша, уже не улыбаясь.        — Гриш, я,честно, не собирался.. Но Семену так трудно сказать "нет".. — бормочу я, не зная, что сказать.        Демон бесконечно долго смотрит мне в глаза, сканируя даже не головной мозг, а скорее, уже область третьего глаза, но все же вздыхает и молчит.        Мы смотрим друг другу в глаза, зная, что это пройдет.        Бес не сможет без меня, я это точно знаю, а я не могу без него.        И это не изменить никому.        Мы есть.        И будем.        Всегда.