Петир
4 октября 2019 г., 19:08
Кэт. Не леди Кейтилин. И не миледи Старк. Рыжие волосы медью покрывают ее плечи. Смех звенит медными колокольчиками в прохладном осеннем воздухе на берегу Трезубца. Когда он ее догоняет, ее сердце стучит под его жадными ладонями, обхватившими ее сзади. Пальцы немеют, прижимаясь к упругой округлости едва обозначившейся груди. Она легко отталкивает его и смеется опять, убегая.
…Этот ее смех будет сопровождать его в снах, легких и прозрачных, как воздух в Риверране осенью. Потому что все другое сгорит в горячке, истает каплями крови, когда он будет неделями лежать в полузабытьи от ран, нанесенных Брандоном Старком. Наследником грандлорда Севера, которому должны были достаться ее смех, озорной взгляд синих глаз и ее невинность. Эти шрамы на своей коже он будет чувствовать всегда, под слоями одежды, даже когда затянутся раны, даже когда пройдут годы. И когда ему расскажут, как она умерла, с перерезанным горлом, как какая-нибудь волчья сука, остервенело защищавшая своих детенышей, он не почувствует почти ничего. Только ее звенящий юный смех будет по-прежнему врываться в его сны, затихая медными колокольчиками.
