Flesh, blood and Rock

Столько ругани он слышал только когда у Рика взорвалось пол гаража от простейшего поручения внуку. — Уволю! Заебал уже! Как можно быть настолько криворуким?! Рабочий день тянулся мучительно долго. Все валилось из рук, глаза слипались, голова так и норовила покинуть вертикальное положение, а крик начальника лишь усугублял дело. В студии Морти сидел до последнего, надеясь хоть немного подготовиться, вспомнить что учил пару лет назад, ведь отданная ему дедом гитара, давно пылилась в родном измерении, захваченном федералами. Спустя пару часов пришел бармен и, не сильно-то удивившись его присутствию, спровадил к выходу. Дома долго не получалось уснуть. Мысли настойчиво лезли в мозг, не давая покоя. Так что хорошо, если ему удалось поспать часа три. — Ваша сдача. — очередной побитый жизнью посетитель забрал деньги, открыл только что купленную пачку сигарет и исчез за стеклянными дверьми. Морти сидел, шевеля пальцами будто в руках был не сверток газеты а гитарный гриф. Часы медленно отсчитывали последние минуты дежурства. Трудно спокойно усидеть на месте, когда в мыслях ты уже далеко не в первый раз на сцене, сводишь с ума фанатов, взрывая зал с первых же нот. Разносятся аплодисменты вперемешку с криками, от которых закладывает уши. Адская четверка, так их называют во всех окресностях Цитадели. Набубениваются по самые бубенцы, не боясь угробить не только собственное здоровье но и окружающих, закатывают вечеринки на миллион человек, отрываются по полной, плюя на законы добренького правительства. Почти как в старые добрые времена... Только лучше! Пропал тот старый, сварливый алкоголик, забравший его из школы Морти, ну и что? Все равно его ни капли не волновала судьба внука, сходящего с ума от рок звёзд. Правда, сходить с ума можно по-разному... Все же Рик из адской четверки не особо-то мне в дедушки годится. Нет той дряблой кожи, морщинестых рук, проплешены на голубых волосах... Ярко голубые глаза пронзительно смотрят на тебя с высокого роста, в меру накаченые руки, длинные волосы, больше взъерошенные чем зачесаные на бок, шея перехваченая чёрной полоской чёкера. Морти конечно же слышал в цитадели от некоторых одноклассников восторженные рассказы о чем то большем чем родственные связи с Риками. Но не один из них не вызывал такого извращенного интереса. Все это казалось абсурдным и аморальным. Тем более геем Морти никогда не был. "Стоп! Он все же твой дед, хоть и из другой вселенной..." Часы пробили семь. Мальчишка, схватив потрепанную куртку, сорвался с места, оставляя навязчивые мысли далеко позади.

***

 Хоть он и не мало пережил, но ощущать такое на себе доводилось крайне редко. Все трое оживлённо спорили на счёт его судьбы, хоть и не особо то старались это показывать. Барабанщик будто и не интересовался происходящим, сидя за своим инструментом, что-то корректировал, лишь периодически поднимая усмехающийся взгляд на смущенного парнишку. Сердце безумно билось, казалось бы выдавая его своим бешеным ритмом. Морти старался выглядеть спокойным. Наверное у деда научился. Вот только ученик он некудышный: топчется с ноги на ногу, испугано отводит взгляд, заметив обращенное на себя внимание. — Ты что, смеешься над нами? Ты видел хоть одного успешного Морти, а? Да нас же со сцены выгонят, если он не начнёт в качестве подтанцовки жопой вилять. Признать в Морти человека способного хоть на что-то кроме нытья, Рики вечно не в состоянии. Как бы ни старался президент, посещая центры востановления и выдвигая пламенные речи, все равно воспринимать всерьёз их "расу" могут лишь немногие. Но этому Морти выпал шанс показать себя. Осталось только его не проебать. Пришла его очередь. После долгих пререканий и подъебов, участники группы все же решились выслушать новичка. В ожидании представления, Кетто-Рик расположился, облокотившись о стену, а солист закурил, буркнув что-то вроде "Приступай". Вдох, выдох... Темнота. Вдох, выдох. Рука — продолжение гитарного грифа. Закрыв глаза, Морти погружается в заданный ритм с головой. Усилием воли, вспоминает нужные аккорды, а к ним цепляются образы далёких планет, разноцветных облаков пыли, окутывающих пояс метеоров, пролегающий за стеклом корабля. В волшебный танец вселенной вплетается радуга пробегающая сквозь громадных пришельцев, разинувших свои, полные зубов пасти. Звездная бездна космоса окружает все это, постепенно поглощая в свои объятья, глядящие миллиардами глаз. Все меркнет. Нехотя открыв глаза, Морти не встретил с таким страхом ожидаемого смеха. Переглянувшись с остальными, Рик отпил из фляги и всучил парню пару листов. — Это сыграть сможешь? Ноты распластались по измятому листу бумаги. Впринципе, читаемо, хоть и явно облито чем-то, и не один раз. За пару минут изучив начертанное, Морти положил на пюпитр листы и принялся за игру. Нечего сложного не выходило. Достаточно простое соло, да и аккорды все известные... Троица сполна убедилась в его способностях, правда, один вопрос оставался не решенным. — Оке-ээ-й. Иди. Если что, мы тебя позовем. Совещание было не долгим, но ругань и хохот были слышны даже возле барной стойки. Еле сдерживаясь от того чтоб закричать, мальчишка сел за стойку, чуть не свалив при этом высокий стул, но оправился и заказал себе виски и залпом опустошил стакан. Через какое-то время в зал зашёл солист и, засунув руки в карманы джинс, направился к Морти, ёрзавшему на том же месте что и вчера. " Нахуя я так стараюсь? Судя по вчерашнему, парнишка явно не из Жуткого Морти." — Четыре, как обычно. — бармен кивнул, порылся на полках и выдал заказанное поило. — Ну что? Ты идёшь? — Д-да... Я принят? — промямлил заинтригованный парень. " Бля-я-я вот мало тебе было восхищенных глаз с танцпола, так теперь ещё и этот на тебя со сцены пялиться будет." — Если сам потащишь бутылки, то да. — прозвенел упавший стакан. Бармен за пару секунд до этого мирно протиравший посуду, спрятал удивленный взгляд, заняв себя уборкой. Растеряно хихикнув , Морти последовал за растворившемся в темноте коридора Риком.

***

На протяжении всей репетиции, Морти был вне себя от счастья. Пропуская мимо ушей море похабных шуточек, он старался изо всех сил, все больше и больше привыкая к совместной работе. После двух часов игры, все начали расходиться. — Морти, ты идешь? — С-63 обернулся в дверном проеме, под оглушительный хохот уходящих. — Н-нет, хочу еще подучить. Дверь захлопнулась, погрузив подростка в тишину. Увлекшись любимым занятием, он не заметил, что в комнате всё же остался еще один человек. — Выступление уже завтра — Морти дернулся от неожиданности и повернулся. За спиной солист любовно осматривал инструменты. Увидев испуг в глазах пацана, он ухмыльнулся и продолжил свою речь, взяв привычную электрогитару. "Чёрт! Как я не заметил?!" Морти старался сохранять спокойствие и продолжил заучивать данную ему партию, но присутствие Рика уводило мысли не в ту сторону. Повозившись с настройками, мужчина резко провёл по струнам, сменил бой на перебор, зажимая квинтаккорд. Медиатор мелькал от струны к струне, высекая громкий металлический звук. — По-эээ-пробуй повторить. Прозвучало второй раз. Морти внимательно вгляделся в действия. Струны звучали нескладно да ещё и глухо, от чего парень поморщился. — Да не так, ещё раз. Со второй попытки получилось лучше. И вот, в глазах уже горит интерес и выученный приём повторяется снова и снова, насилуя слух учителя. — Так, так прекрати! Присобачь лучше это к песне. Смутившись, Морти напряг все извилины мозга, но так и не додумался куда это впихнуть. Предугадав то что он будет тупить, Рик сыграл часть из Nirvana — Smells like teen spirit. "Да, по сравнению с другими, его хотя бы можно назвать обучаемым" — Сойдёт для начала. Кстати, в таком виде завтра не появляйся, все же К был отчасти прав. — Ч-что? — Бывал когда-нибудь в Creepy Morty? — парень нервно сглотнул. Он усердно пытался забыть тот инцидент, как и многие другие ужасные вещи, но память всегда играет в злую игру, оставляя гадкие и мучительные события самыми яркими. — Да. — Оденься подобающе. Стриптиз конечно не придётся танцевать. Хотя... Кто знает этих Риков? — усмехнувшись самому себе, мужчина закурил, выдыхая белый дым. — Что?! Я вам не шлюха! — Тише. Успокойся ты. — он положил свободную руку на плечо, но Морти отступил назад, одернув руку. — Да никогда в жизни! Почему мне надо выглядеть как шалава, а остальным нет?! — Да потому что все Морти слишком тупые, чтоб добиться чего-либо, а в этот гребаный бар ходят лишь извращенцы, — не выдержав, заорал Рик— Тебе решать. Провалишься — исключат. Мне похуй! Услышав последние слова, Морти замолк. Такой шанс... — Да идите вы все нахуй! — психанув, он вышел из бара. — Бляяядь... — Рик остался один в студии и, изрядно задолбавшись, завалился на диван. Ну и сдался ему этот пиздюк? Играет он не то чтобы великолепно, никаких внешних особенностей и конечно же его замкнутость... Да проще было найти ещё одного ненормального учёного в группу. Хотя Морти вполне может принести пользу. Гитарист-Морти, причём пока что единственный, неплохой рекламный ход. Рик потушил злочасную сигарету и отпил из фляги. Как до такого докатился? Играть в дешёвом баре. Почти каждый день выходить на сцену, терпеть общество таких же мудаков как он. А все ради чего? "А этот пиздюк все интереснее и интереснее." Был в Creepy Morty, пьёт как не в себя, при том не является шлюхой, на концерты приходит поздно и один. Да и этот испуг в глазах... Дед явно успел его поебать, раз он так шугается. На лице невольно появилась лукавая улыбка, стоило только представить себя на месте его деда. Тогда бы этой мелкой заднице точно не поздоровилось бы.