Welcome to the Hell, metalhead!

      Я долго раздумывал, каким же, сука, способом присобачить к стене грёбаный календарь, но при более пристальном рассмотрении обратной стороны этого кричаще-яркого куска бумаги обнаружил, что плакат самоклеящийся. Отодрал две полоски кальки, защищающие клеевую поверхность, и принялся прилаживать календарь на голую стену рядом с часами. Стена была довольно шершавой, контачить с ней плакат не хотел, и я в конце концов плюнул и просто подсунул верхний край календаря под корпус часов, тем самым прижав его к стенке. Но часы и сами прилегали неплотно по причине той же шероховатости, и бумага с раздражающим шелестом сползла на пол. Я подобрал календарь и попытался разгладить его на столе, ибо бумага после всех моих поползновений заметно помялась. В часах прочно застряла мёртвая тишина — видимо, старинный хронометр был механическим и требовал регулярного заведения, а я понятия не имел, как это делается. Потрясающе. Как, объясните мне, КАК обычному человеку с земли, привыкшему к регулярной смене ночного светила дневным и к самостоятельным электронным часам, не свихнуться в этом непрерывном потоке неиссякаемой темноты? Здесь даже неба не было — бесконечная чёрная бездна над головой. Единственные светила — костры на каждом углу, хрен их поймёт, как они устроены и почему так долго не гаснут. В перемене суток эти огни не играли никакой роли. Как я должен понять, сейчас ещё вчера или уже сегодня? Когда мне выдвигаться на работу? Приду поздно, скажут, что опоздал, рано — тоже нехорошо: вдруг у Ксафана какие-то планы, а я притащусь и всё испоганю. Ещё немного поломав голову над сложившейся тупиковой ситуацией, я пришёл к верному, как мне казалось, решению — пора завести знакомство с соседями и разузнать, как они справляются со всем этим пиздецом. Пускай поделятся опытом. Я даже готов заплатить за информацию, если, конечно, хоть кто-нибудь позарится на мою поношенную рубаху. Сказано — сделано: недолго думая, я выплыл в коридор и направился к двери, украшенной цифрой «12». Судя по словам Лео, знакомство мне предстояло не из приятных, но я хотя бы знал, чего ожидать.       На мой стук никто не ответил, и, немного поколебавшись, я толкнул дверь и вошёл. Квартира оказалась почти точным клоном моего мегаскромного жилища, отличались только часы — они были крупнее, вычурнее и исправно тикали; да на календаре, державшемся на стене каким-то немыслимым образом, были изображены тюльпаны, а мой пестрел розами. Удостоверившись, что хозяина нет дома, я вышел и снова задумался над извечным вопросом «что делать». Ломиться в другие квартиры не хотелось — мало ли кто там обитает, вдруг Чарльз Мэнсон или Гитлер какой-нибудь. Поэтому я вышел из дома и просканировал окрестности на предмет наличия человеческих особей. Какой-то лысый чёрт вёл по дороге очередного новоприбывшего грешника — невысокого полноватого мужчину средних лет с затравленным взглядом. Демон и мужичок прошмыгнули мимо меня в мой подъезд и затопотали по лестнице. Значит, новый сосед, такой же необременённый багажом адского опыта, как и я. Тем и неинтересен. Мне нужен был кто-то, проживший в Преисподней дольше, чем я. И такой человек вскоре нашёлся.       Ждать с моря погоды не было смысла, и я надумал совершить променад, или попросту прошвырнуться по пыльной дороге. Миновав несколько домов, я краем глаза заметил за одним из костров какое-то движение, и направился прямо к столбу рыжего пламени. Около костра копошился тот самый «жирдяй» — я понял это по сложению его тела, которое было, как говорится, больше в ширину, чем в высоту. Я решительно шагнул навстречу, поздоровался, протянул руку и назвал своё имя. Толстячок взглянул на меня с подозрением, но на приветствие всё же ответил. — Майкл Монро, — представился он. Красивое, звучное имя, резко диссонирующее с малопривлекательной внешностью. Правда, наружность нового знакомого мало меня волновала. Важнее было другое — узнать, как справляться со временем, как научиться разбивать его на дни и часы, в конце концов, как эти самые часы заводить. Напоминая самому себе Кайла Риза из первой части «Терминатора», орущего: «Какой день? Год какой?», я скромно поинтересовался, какое сегодня число и услышал в ответ: — Четвёртое марта. А тебе календарь, что ли, не дали?       Пришлось признаться, что дали, да только вот мозгов не хватило разобраться ни с ним, ни с часами. Майкл Монро выглядел удивлённым, однако обещал заглянуть после работы и помочь. Изумительная приспособляемость соседа по дому заставила меня устыдиться собственной тупости — Монро прибыл в Преисподнюю почти одновременно со мной, а уже сумел справиться и с календарем, и с часами. А что успел я? Только влюбиться без памяти. В исчадие Ада, ага. Нормальное такое достижение, завидуйте, грешники. Это так «прекрасно», особенно если учесть безответность моей любви, что хочется снова подохнуть. На этот раз окончательно.