Дастин
13 июля 2022 г. в 16:58
— И?
Дастин вырос, пора признать. Раньше его взгляды в упор не причиняли никакого беспокойства, а теперь они буквально... морозят. Стив с трудом сдерживается, чтобы оставаться на месте. Отворачивается — но только немного, чтобы это нельзя было принять за слабость.
Он не трус, в конце концов. Не в случае с Дастином, если совсем честно.
— О чем ты?
Дастин улыбается, но глаза говорят "не заливай мне", и, блин, когда только успел. Буквально вчера был ребенком — милым, беззубым, не задающим лишних вопросов. А сегодня Стив чувствует себя на допросе. У него на затылке будто красная точка — иначе откуда это жжение в голове?
— Ты. Нэнси. Неловкая тирада про Калифорнию. Не пояснишь?
Стив пожимает плечами — быстровато для уверенного ответа. Такое за отмазу не прокатит, но, черт, он пытался.
Ведь как пояснить то, что и сам не до конца понял?
Дастин разочарованно цокает языком. Он наверняка думает, Стив влип в Нэнси, во все то тяжелое и душащее, что было у них когда-то давно. Оно было — это правда — но прошло.
Прошло с концами. Сменилось чем-то на порядок серьезнее.
В тот момент, на дороге, не существовало Нэнс. Были лишь он и его мысли. Тяжелые, смутные, но такие... всепоглощающие. Выворачивающие нутром наружу. Как вот это вот все объяснить словами?
— Стив... — Дастин наседает, это ощущается в воздухе; еще немного — и они пойдут на новый виток вопросов.
Стив этого не хочет совершенно.
Стив полузадушенно хрипит:
— Лисенок, — и словно на ровном месте спотыкается, давится окончанием.
Мысли бьются внутри — заполошные, разросшиеся, вязкие. Они перекрывают дыхание, мешают спокойно мыслить. Они... просто есть, и Стиву никуда от них не деться.
— Прости? — тон Дастина полон сарказма, но не издевки.
Это лучшее, что могло произойти — он просто не понял. Не сообразил, не сложил мозаику, ведь он, в сущности, еще всего лишь ребенок. И Стив может утаить. Может уйти от темы, выдав все за очередной глупый финт.
Он поворачивается к Дастину всем корпусом, по-прежнему избегает смотреть глаза в глаза.
— Я думал о Лисенке, — произносит и сам не узнает, как звучит собственный голос: хрипло, едва слышно. Так, будто невидимая рука сжалась изо всех сил на горле. — Если тут снова началась эта хер... что-то началось, я хочу знать, что он далеко. Что он... в порядке.
— Лисенке? — на лице Дастина яркими красками написано недоумение, и он тянется к нему.
Видно, что перебирает факты. Сопоставляет. Ищет.
Стиву не нравится ждать, пока до него дойдет.
— Я думал о Джо, — подсказывает он и прикрывается руками: это все еще страшно, говорить о таком вслух. Даже с теми, кого считаешь не друзьями, а почти семьей. — О Джонатане.
Стив закрывает пересохший рот. Отсчитывает секунды до взрыва.
Интересно, это как-то наказуемо — обсуждать _подобные_ темы? По крайней мере, это довольно неловко. Он бы не захотел пройти через это снова.
— Стив...
Дастин ищет его взгляд, а когда находит, то долго молчит. А потом просто подается вперед всем телом и обнимает. Крепко, до хруста. Говорит, что все будет хорошо, что они будут в порядке. Все они будут в порядке.
Стив думает: возможно, будут. Взрыва ведь не произошло.
И внутри вдруг становится легко.