Кома

— Чимин… Чимин, неужели… — ты широко раскрываешь глаза, смотря прямо в его. Одинаковые чувства страха, замешательства и шока окутывают вас и парализуют так, что вы не двигаетесь с места. — И-извини! — подскакивает ангел и тут же исчезает, будто его здесь и не было. — Что здесь происходит… — говоришь и смотришь прямо, в одну точку. — Не… Да, блять, такого быть не может. Я похоже схожу с ума… — читаешь мысли вслух, вставая с холодного пола, подбирая брошенное в сторону полотенце, и идёшь на кухню, чтобы заварить себе чай. — Так! Стоп! Т/И, приди в себя. Тот Чимин не может быть ангелом, так как живой. По крайней мере был, три года назад. Но даже, если бы, и случилось что-то, то его семья под прицелом публики, и об этом «что-то» было известно бы всем. Так что это два разных… существа. — ты остановилась, поставив чашку на столик, за которым сидел ангел. — Пиздец, я разговариваю сама с собой… Включаешь музыку погромче, чтобы не слышать мыслей в голове, берёшь листы бумаги и карандаш и рисуешь, попивая в перерывах чаек. Так и пролетает мимо минуты, часы, и весь день, потраченный ни на что, ибо ни один рисунок не получился. В который раз чертишь мягкие линии лица, но теперь все напоминает его. Когда-то его ты забыла. Забыла насовсем, да так, что лица не помнила. Только имя, но оно настолько популярно, что и оно затерялось среди других людей. Он был всем в твоём сердце, но из-за разных статусов тебе пришлось оторвать, вырезать его образ из твоей души. Было больно, без анестезии и наркоза, прям на живую резали и рвали, не обращая внимания на кровь, льющуюся рекой. Многие умирают из-за большой ее потери, но не ты. Ты жива после страшной депрессии, и в твою голову ни разу не пришла мысль о суициде. Ты всегда презирала таких, ведь, если даётся испытание, то не зря и судьба знает, что ты его пройдёшь. Но также она коварна… Время подходит к полуночи, а ты отрываешься на новую чашку чая. Наблюдаешь за временем и вспоминаешь о сообщении Чонгука. Летишь к телефону, проверяя мессенджер, где весь ваш диалог и видишь три непрочитанных сообщения: «Я недельку поживу у старосты, не теряй меня)», «Нуна?», «Нуна, все хорошо? Если ты сейчас же не ответишь, то я вернусь!!!». Ты усмехаешься и пишешь ответ: «Паникерша, Ахах, успокойся, все хорошо. Я поняла, увидимся через неделю.» Откладываешь телефон, но на него проходит вызов от твоего друга. Тебе приходится быстро выключить музыку и ответить. — Нуна, включи, пожалуйста, камеру. — говорит строгий голос, казалось бы, милого Чонгука. Ты без вопросов повинуешься и тыкаешь на кнопку с камерой. — Что произошло пока меня не было? — Ты где? В туалете что ли? — усмехаешься, полностью игнорируя его вопрос. — Не переводи тему! — его недавно нежный тон сменился рыком в твой адрес. — Все хорошо, правда. — Почему ты пишешь «увидимся через неделю», когда завтра на пары? — Меня не будет. — Почему? — Не хочу. — Нуна… скажи, что происходит? Почему тебя сегодня не было и не будет ещё семь дней? — он смотрит в камеру своими оленьими обеспокоенными глазами, выпрашивая ответ, как маленький ребёнок. — Чонгук-и… — Хватит! Я не ребёнок! У нас разница всего лишь год, а ты ведёшь себя будто на десяток старше, хотя сама нуждаешься в помощи и поддержке, словно маленькая. Не отрицай, что я прав. Ведь я прав. — Железная логика. — усмехаешься и на твоём лице появляется еле заметная улыбка. — Ты сама ещё не выросла, чтобы решать все самостоятельно и хранить все беспокойства в себе. — Может ты прав, но, в любом случае, это не телефонный разговор. Через неделю поговорим об этом, а пока что я хочу послушать саму себя, извини. — Скажи, пожалуйста, с чем хоть это связано? — С прошлым… — Понял… Извини… Завтра поговорим. — Стой, нет. Я хочу побыть одна, пожалуйста. — С тобой все будет хорошо? — Обещаю. — Ладно. До понедельника… Следующие дня два-три ты не вылезаешь из кровати, думая об ангеле или вспоминая прошлое. Ты уверена, что это он, но не хочешь в это до последнего верить. Задавала себе вопросы по типу: «Почему я сразу его не узнала?», «Что с ним произошло?», «Почему он не узнал меня?» — но так и не нашла на них ответ. Лежишь, все также размышляя, но тебя вытаскивает из этого бесконечного омута знакомый нежный голос. — Т/И… Привет… — ты подпрыгиваешь, поправляя волосы, и смотришь на мнущегося в дверном проеме ангела, чьи розовые волосы непослушно падали на лицо. — Чим… Привет…