Пером по бумаге

— Вы не умеете любить, для Вас любить — это страдать, не спать ночами, кругами ходить. Тогда Вы чувствуете, что живёте. А это не любовь. Такие слова из уст Николая вылетели в последний раз в адрес господина Пестеля. Ни дрогнув бровью, но глядя своими чувственными глазами, Он смотрел всё в такие же горящие глаза своего полковника, что гордо стоял на эшафоте и ни разу не пожалев в своём выборе. Революция, вот что было в голове человека, который когда-то с трепетом в сердце глядел украдкой на господина Павловича. «За Константина! Ура!» — вот что самое болезненное услышать от того, кого любишь. Получить нож в спину от человека, которому доверял. Петля на шее Пестеля уже готова исполнить свой вальс, а Николай продолжал смотреть не успуская ничего из виду, как жаль что Павел Иванович не видит этой боли в Его глазах и гнева одновременно. Мешок на его голове единственное лекарство от чувств что колотятся болезненно в груди. Когда-то он имел крылья, которые позволили ему взлететь так высоко, что зор всегда был на него. Но главный взгляд ловил лишь от того, кому это нравилось, кто не плевал с завистью как все остальные. Который так близко приблизился к ним, что так запросто смог их отрезать. — Любовь моя — пламя военных переворотов. — Под ногами Пестеля уже не ощущается твёрдой земли. Еще несколько секунд и забудьте что Он сказал.