Я в бреду, вернусь не скоро, извините.

— Тёма, блять, вот что ты творишь? — и он резко выхватывает из моих рук миску с тестом, хотя то, что там находится тестом назвать — как минимум язык не повернется. Ну, я же не виноват, что с готовкой я не дружу, от слова «совсем»? Откуда я вообще должен знать, что куда и сколько? У меня не под это мозги заточены. А вот у Игоря как раз таки под это… С таким серьезным лицом всё делает, будто он не готовит, а пишет роман… Со стороны это выглядит забавно. — Ты чего, Тём…? — он берет в руки пакет с мукой, а после оборачивается на меня. Я стою по левую руку от него и просто рассматриваю его, его тело, его руки, выступающие вены на руках, его сконцентрированный взгляд. Он явно почувствовал этот взгляд на себе. — Ничего… Просто любуюсь тобой…, — я даже не успел подумать, что сказал, по этому после моих слов Игорь резко краснеет, и опускает свой взгляд в миску. Как же он… Манит… Притягивает… Хочется его трогать, хочется его целовать, хочется его слушать, хочется видеть его улыбку, хочется убить всех, кто делал ему больно, ведь те, кто так херово с ним проступали достойны худшего — очень долгой и мучительной смерти. И я готов убить их. Убить его. — Яблоки уже резать? — надо его как-то вывести с красноты, а то похож на рака варёного. — Да, давай, как раз сейчас тесто будет готово…, — облизнул свои губы, и черт, моя реакция на это, очень очевидна. — А мелко резать? — да, я даже яблоки не знаю как резать, идите нахер. — Не особо, но как хочешь, не принципиально в общем… — Понял, принял, — он улыбнулся. Чтоб вы знали, мое коронное блюдо — варёные соски, так что успокойтесь. И конечно, Дзюба был бы не Дзюбой, если бы не распонахал себе кое-что. — Блять, чёрт…, — дааа, я порезал палец, и очень сильно, как бы, да… Если что, нож в руки мне не давайте не при каких ситуациях, а то я мало того, что себя порежу, так и других, наверняка, покалечу. — Что такое, Тём? — Игорь поворачивается ко мне лицом, так как до этого зажигал печь, и увидев мою руку в крови начинает сразу паниковать. Паникер, твою ж мать… Хотя, это мило, но только чуть-чуть. — Игорь, мать твою за ногу, я просто порезал палец, я не умру от этого! — я уже кричу, так как Игорь на эмоциях стал бегать по моей же, блять, квартире, в поисках аптечки, которая, к слову, находится, знаете где? На кухне, на кухне, блять! — Не умрёшь… Не умрёшь… Но нужна аптечка, бинт, зелёнка, что ещё... Не знаю… Где же эта клятая аптечка… — и как его успокоить? Как? — Игорь, блять, аптечка тут, на кухне, чего ты в гостиную побежал? — и через секунду в комнате что-то падает, а Игорь, матерясь собирает то, что упало и идёт ко мне. Книги? Какого ху… Какого он на полку с книгами полез?! — Тём, прости… Всю жизнь боюсь крови, да и все, что с ней связано, — он увидел, куда я показал, чтобы достать аптечку, и наконец-то достал этот сундук с лекарствами, — Страх с детства, точнее даже не с детства, а с того момента, когда… Когда Толя стал применять силу, вот, — он сглотнул, доставая перекись и ватку. — Ничего, всё хорошо…, — я мягко улыбнулся, так как понимаю, что ему тяжело. Это с виду можно подумать, что он спокойный, сильный, мужественный, стойкий. Но в душе он всё ещё маленький ребенок, который по-прежнему боится что-то сделать не так, боится ответственности, боится в общем реакции людей на него. — Ммммм… — печёт, блять, ПЕЧЁТ, ПОМОГИТЕ. — Я подую, успокойся…, — и он действительно начинает дуть, как делала это раньше… Моя мама, да… Не будем об этом хорошо, да? Спасибо за понимание… — Тём, ты чего? Слишком больно? — все же на глаза навернулась одна слезинка, и как по закону подлости, Игорь ее заметил. — Есть чуть-чуть…, — мне действительно не приятно. Его движения были практически идентичны движениям мамы, клянусь. Будто это делала она, но мужскими руками. Может мы не спроста встретились? — Всё…, — завязал на узелок, а после отрезал большими ножницами лишний кусочек бинта. — Спасибо тебе, без тебя бы я истёк кровью и умер, — я трагично закатил глаза. — Дурак, я бы тебе не позволил, — вполне серьезно, но с улыбкой на лице. — Правда? — я знаю, что правда, но все же. — Конечно… Собственно вот такой у нас и получился пирог со вкусом крови… Не смейтесь, я серьезно, в пироге действительно присутствовал лёгкий привкус крови, ну или мне так казалось… Весело, не так ли?