Игрок с дефектом

      - Эй ты, – кого-то окликнул Пирожок, скрещивая руки на груди.       Дерек мимоходом взглянул на него, продолжая было беседу с вратарём, но всё-таки, нахмурившись, решил спросить:       - Я?       - Да ты, ты, неудачник, – пренебрежительно задрал голову тот.       Хейл кивнул собеседнику, невозмутимо приближаясь к тренеру.       - Я не неудачник.       - Пока что. Ты пошел по скользкой дорожке, парень, выбирая карьеру тренера. Всё, что тебя ждёт – это задрипанный кабинетик, свисток и нервное расстройство. Я мог бы вечно расписывать тебе «заманчивые» перспективы, – улыбнулся он, изображая руками радугу. – Но, к сожалению, у меня нет времени. А теперь к делу: неделю назад парни прошли медосмотр, но я до сих пор в глаза не видел документов Гринберга. Если он завтра подохнет на поле – это будет на твоей совести.       - Вообще-то, нет.       - А ещё займись проверкой тестов.       - Я здесь не за этим, – Дерек глубоко вздохнул, раздувая ноздри.       - Что? – переспросил тренер, приложив руку к уху.       - Я здесь не за этим.       - Ничего не слышу, какие-то помехи на линии!       - Какая линия? Какие помехи? Вы стоите сейчас передо мной.       - Ну, бывай, – махнул ему тренер, удаляясь.       - Какого…       Хейл попытался успокоиться, решив для начала переговорить с этим Гринбергом. Построив ребят, он спросил:       - Кто из вас Гринберг?       Взмыленные парни обменялись кривыми ухмылками, прекрасно понимая, о ком идёт речь, но, видимо, упрощать жизнь Хейлу не собирались.       - Ну? Его нет?       Некоторые ребята согласно закивали.       - Ладно.       Хейл махнул рукой, отпуская команду. В кабинете тренера он просидел несколько часов в поисках хоть какой-то информации о загадочном игроке.       Молодой человек решил бы, что придурковатый тренер просто пошутил над ним, если бы в журнале не числилась эта злосчастная фамилия. В тот момент, когда дверь в небольшом помещении приоткрылась, он уже устало сидел на месте Бобби Финстока, уставившись в одну точку и подперев рукою голову.       - Можно? – спросил Стилински с влажными волосами, которые то и дело лохматил белым полотенцем.       - Стучать не учили?       - То есть ты и дальше хочешь со мной препираться?       Хейл лениво вскинул брови, едва заметно покачав головой из стороны в сторону.       - Скорее просто выставить тебя за дверь.       - Тогда ты не узнаешь, кто такой Гринберг.       - И кто же он? – спросил Дерек, устраивая подбородок на скрещенных ладонях. Стайлз передёрнул плечами под пронзительным взглядом.       - Я предлагаю уговор.       - Слушаю.       - Мы оба хотим одного и того же: остаться здесь. Ты не препятствуешь мне, как бете, а я, – указал он на себя двумя руками, предварительно закинув полотенце за шею. – Помогаю тебе закончить стажировку.       - Обойдусь без твоей помощи.       - Это вряд ли. Ребята сделали ставки на то, что ты вылетишь через неделю.       - Это не от них зависит, а от тренера.       - Верно. Он считает, что и четырех дней не продержишься.       - Завтра же четвёртый день моей стажировки.       - Поверь, я знаю. И тебе лучше поторопиться с проверкой тестов, – указал он в сторону внушительной кучи, глядя на которую Хейл застонал. – Ну так как?       - По рукам, – кивнул Хейл, протягивая ему ладонь.       Стайлз облизнул губу, с сомнением принимая рукопожатие.       Они вздрогнули одновременно от, казалось бы, обычного прикосновения. Стайлз поморщился, ощущая, как странно забилось сердце. Он отнял руку первым, пряча её за спину.       - Гринберг – плод воображения Финстока. Мы не спешим его расстраивать. И тебе не советую, этот парень его отдушина. Я достану справку на него, не впервой.       - Что за хрень здесь творится? – возмутился Хейл, с интересом смотря на Стилински.       - Просто займись тестами.       - Да, да, хорошо.       - Пока, – сказал Стайлз, хватаясь за ручку.       - Стайлз?       - Да?       - Спасибо.       Стилински кивнул, чувствуя, как щёки заливает краска. Хорошо, что он стоял спиной. Откуда это волнение?

***

      - И ты решил помочь ему?       - В сотый раз говорю: не помочь, а обезопасить себя от его поползновений.       Скотт лихо орудовал джойстиком, лишь изредка отрываясь от экрана, чтобы посмотреть на друга.       - Он мог вылететь завтра, к чему всё это?       Стайлз уставился на него, как баран на новые ворота. Проигрывая игру.       - Твою мать, Скотт, где ты раньше был?       - Ты об этом не подумал?       Стайлз застонал, роняя голову на низенький стол, где стояла коробка с пиццей.       - Это единственная причина, по которой ты ему помог?       - Я ему не помогал!       - Ладно-ладно. Это единственная причина, по которой ты ему не помогал?       - Я тебя ненавижу, – повернул голову к нему Стайлз. – Конечно, стал бы я что-то для него делать просто так. Он же такой… Такой заносчивый, тупоголовый, бесконечно хмурый, - запальчиво перечислял Стилински. – Раздражающий…       - Красивый, – поддержал Скотт.       - Красивый, раздражающе красивый… - Стайлз хлопнул глазами, понимая, что сказал. – Скотт! – толкнул он того в плечо.       - Что? Ты не думаешь, что запал на него?       - Нет, абсолютно точно нет. Я и он? Безумие.       - Хочешь совет? Держись от него подальше, я знаю, как много значит для тебя Лакросс.       - Я и не собирался… Чего ты так лыбишься? Ой, иди в задницу.       - С удовольствием, – поднялся на ноги МакКолл.       - Ты куда?       - Кажется, на кухне был сок.       - Захвати мои пилюли, пожалуйста.       - Такую жёлтенькую баночку? На верхней полке?       - Ага.       - Ок.