Ghosts of Utopia

Неро не боится, что, как в легендах, ему занесут под кожу демона или, даже, Дьявола. Возможно, потому что считает, что Дьявол не прячется в чернилах, а держит в руках тату-машинку. Неро следит за этими руками. Пальцами в перчатках. Узорами, извивающимися под кожей. Они дышат. Они живые. Они притворяются просто рисунками, когда мальчишка вглядывается. Монстры, которых ты видишь периферическим зрением, тоже делают вид, что их не существует, стоит повернуть голову. На губах V’tale едва заметный отпечаток собственных зубов. Недавно произошло что-то, что стоило укуса. И Неро заостряет свое внимание на этой мелочи. - Ви. Ты сам выбрал себе имя? Над их головами загораются красные огни. Три точки, как тлеющие в темноте сигареты. V’tale хмурится. Пальцы коротко, слишком сильно, сжимают инструмент, прервав контакт с чужой кожей. Он не поднимает взгляд. И огни гаснут. - Это остаток от подарка. …для его языка, ты будешь рассказчиком истории. Для своего сознания, ты станешь чем-то жизненно-важным. Контуры на чужой руке становятся все размашистей, будущий рисунок захватывает пальцы, запястье и тянется к локтевому суставу. Иногда, кажется, что узор разрастается сам. Комнату режет треск радио. Старая коробка, похороненная под смятыми комьями пожелтевшей бумаги, обрывком ткани, впитавшем цветные кляксы и мелким мусором. Такие аппараты уже давно не выпускают. Про его наличие в комнате словно забыл даже хозяин. Бледный динамик на деревянном лице выглядит как готовый к крику рот. Первые попытки звучать выбивают облачко пыли. «…в центре города…мужчина…предположительно, кислотой…крови…веществ не обнаружено…обстоятельства…тся…» - Сеанс скоро закончится. На сегодня. V’tale хмурится, слушает, как неисправно дребезжит женский голос из новостей. Черты его лица становятся все более размытыми. Вокруг слишком много тонких нитей дыма. Кто зажег ароматические палочки? Их запах кажется слишком терпким. Голос из радио плачет о чем-то неразборчивом. Комната все плотнее затягивается дымом. Короткими, как вспышки фотокамеры, картинками, Неро видит мужчину. Вокруг него толпа. Это самый центр города и нет ничего удивительного в том, что на тело, стоящее на коленях, собралось посмотреть столько людей. Его голова, плечи и руки стекают, словно расплавленная восковая свеча. Липко. Густо. Слишком-неестественно-розово. В воздух поднимаются завитки пара, как от обваренного куска мяса из забегаловки на перекрестке. Изображения пропадают. Их заменяет белый шум. Неро просыпается в своей постели. Старая футболка вся мокрая от пота и неприятно липнет к телу. Он подскакивает слишком резко, ищет взглядом чужой силуэт, но в комнате пусто. Ритм сердца еще не пришел в норму. Дыхание все еще учащенное. Неро тяжело опускается обратно, болезненно стонет сквозь зубы и смотрит на свою руку. Она еще чешется. Но кожа совершенно чиста. Это был всего лишь сон. *** «Выглядишь паршиво.» «Сгоняй за пиццей.» В мире мало вещей, которые могут смутить Данте. Особенно, когда тот действительно занят. По редкости, эти явления сравнимы, разве что, с встречей живого единорога. И пока старший родственник запускает обе руки во внутренности, накануне переставшего работать, проигрывателя, у Неро действительно есть время позаботиться о наличии завтрака. Автомат реагирует на вторжение коротким звуком, моргнувшей подсветкой и рассыпавшимися винтами. Треск, с которым диск так и не попал на раскрутку, напоминает кашель недавнего радио. Потом становится тихо, если не учитывать ворчание старика, собирающего с пола мелкие детали. Скорее всего, денег на вызов нормального ремонтника у него снова нет. Снаружи пасмурно. Ветер вторгается, разбрасывает по улицам листы старых газет, лепит к стенам промокшие рекламные брошюры. Морось скапливается пленкой на металлических ограждениях отцветающих клумб. Витрины запотевают, и чьи-то случайные пальцы рисуют на стеклянной поверхности глупые лица. Их улыбки растекаются полосками туши брошенной невесты. Не смотря на погоду, тротуары заполнены прохожими, двигающимися под своей тонкой защитой зонтов. Testudo!* Они не расступаются, когда, пересекая площадь, сквозь них, несется существо. Жвачка из плоти. Сукровица, нашедшая себе оболочку. Кривые, тонкие руки. Перекатывающиеся узлы. Кровеносная система, внутри мыльного пузыря. Клочки волос. Нарывы. Одиночные зубы. Никто ничего не замечает. Они видят только мужчину, бегущего следом, кричащего, сталкивающегося с людьми, пытающегося обратить внимание на происходящее. Они расходятся. В последнее время так много сумасшедших. - …ОНО ЗАБРАЛО ЕЁ! ДА ХОТЬ КТО-НИБУДЬ! Мужчина замирает на мгновение, опускает руки. Его плечи надламываются, словно у марионетки, лишенной нитей контроля. Но он срывается с места снова, протягивает руку, когда настигает существо. Его пальцы сталкиваются с плотью, проходят внутрь, влажно и тягуче, как окунуть ладонь в кленовый сироп. Упасть на шпатлевку. Зачерпнуть крема от морщин. Мужчина кричит, словно ему больно. Существо начинает оборачиваться, пульсируя всем телом. Потревоженная улитка.