Кулон Дьявола

      Смотря в зеркало с мой рост, приглаживаю волосы и поправляю форму. Вроде выгляжу неплохо. Не сказать, что я сильно волнуюсь. Мне просто хочется спокойно отучиться новый учебный год и потом уехать из этого города, как можно дальше. Хотя кого я обманываю? Это, скорее, не из-за города….       Сегодня в школу меня отвозит мама. Я смотрю вокруг, наблюдая за проносящимися мимо многоэтажками и торговыми центрами. Как ни крути, но этот город достаточно большой, но я не жалею, что мы живём на окраине.       Мама останавливает машину прямо возле школы. Спасибо за заботу.       — Удачи, и постарайся вести себя хорошо, — говорит мама, ободряюще сжав мне плечо и улыбнувшись.       — Ага, — отвечаю я, беру рюкзак и выхожу из автомобиля.       К школе уже идут множество учеников в такой же форме, как у меня. Я абстрагируюсь от внешнего мира, надев наушники. Ненавижу посторонний шум.       Уже поднимаясь по лестнице, ведущей ко входу в учебное заведение, вижу вчерашние мотоциклы. Честно говоря, очень хочется найти этих уродов, подрезавших нас, и высказать всё по поводу их езды. Но сейчас я просто прохожу мимо.       Достаю расписание и стараюсь найти триста первый кабинет. Это должен быть третий этаж. Максимум я на это надеюсь.       Звенит звонок на урок. Превосходно, я ещё и опоздала! Дохожу до нужного кабинета и стучусь. Получив положительный ответ, что я могу войти, открываю дверь.       За партами уже сидят мои новые одноклассники, тут же направившие взгляды на меня. Возле доски же стоит женщина лет пятидесяти в строгом костюме.       — Николь Воронцова, верно? — спрашивает учительница.       — Именно, — отвечаю. — Извините за опоздание, могу я сесть?       — Конечно, Николь, второй ряд, пятая парта.       Я молча, но под любопытными взорами одноклассников, сажусь на место. Благо, хоть сижу одна. Достаю свою «любимую» биологию и делаю вид, что слушаю учительницу.       Через пару минут на мою парту прилетает бумажка, на которой аккуратным почерком написано:       А я была права.       Поворачиваю голову вправо и замечаю в третьем ряду Мизуки. Она приветливо мне машет, что делаю и я. Хоть один знакомый у меня здесь есть. Будет у кого домашнее задание спросить, если заболею.       Половина дня проходит вполне спокойно. Мизуки всюду следует со мной рядом, показывая где, что находится. Её компания не напрягает, а так бывает далеко не часто.       Мизуки пару раз порывалась познакомить меня с другими нашими одноклассниками, но я отказывалась. Мне хватит и её. Уж на сегодня точно.       Наступает время обеда, и Мизуки ведёт меня в столовую, не уступающую размерам какого-нибудь стадиона. Множество школьников толпятся тут и там. У меня возникает огромное желание уйти отсюда, как можно дальше, но новоиспечённая одноклассница уже ведёт меня к раздаче еды.       В итоге, отстояв огромную очередь, я беру себе куриную котлету и пюре. Стандартный набор, хотя я видела блюда намного интереснее, но решила не рисковать.       — Могла бы взять и пиццу. Она вполне у нас вкусная, — говорит Мизуки, когда мы садимся за свободный столик.       — Решила не рисковать, — произношу я и беру первую ложку блюда в рот. Вкусно.       — Напомнить тебе, сколько вложили в эту школу? Да и кто здесь учится? Сомневаюсь, что родители этих секс-символов заставят их питаться плохой едой!       — Секс-символов? — я не сдерживаю улыбки.       — Конечно! На них почти все девушки школы западают! — разводя руки в разные стороны, констатирует Мизуки.       — Будущие голливудские актёры? — с иронией в голосе спрашиваю я.       — Скорее, правители мира, — серьёзно отвечает девушка, отчего я даже вздрагиваю.       Пару минут мы едим тихо, но вдруг я слышу, как девушки за соседними столиками начинают шептаться, показывая на что-то пальцем. Оборачиваюсь. Не на что-то, а на кого-то.       В столовую заходят парней десять, но сразу понятно, кто из них лидеры. Их трое. Они идут впереди, причём походкой, а-ля: «Мы здесь короли, а вы никто». Очень раздражают такие люди.       — А вот и принцы всея школы, — произносит Мизуки и резко отдёргивает меня, из-за чего я поворачиваю голову к ней. — Не смотри на них так пристально, ещё заметят, точно придут, чтобы узнать, что здесь за новенькая.       Я лишь закатываю глаза и отворачиваюсь обратно. «Принцы» проходят между столиками, здороваясь с парнями, и иногда целуют руки девушкам. Прям этикет так и блещет. Видно, что все их здесь знают, причём такое чувство, будто очень хорошо. Почему-то я сомневаюсь, что эти парни прославились только тем, что их родители являются основателями школы.       — Только не говори, что они и тебя покорили?! — со стоном, скорее, восклицает, чем спрашивает Мизуки.       — Нет, — отвечаю я, оборачиваясь к однокласснице. — Они красивы, я спорить не буду, это итак понятно, но их красота…       — Пленяющая? — со скептицизмом в глазах произносит азиатка.       — Пугающая, — поправляю я, на что Мизуки даже удивляется.       Я снова перевожу взгляд на парней, рассматривая их повнимательнее. Идеальная кожа, подкаченное тело, походка абсолютно одинаковая, манерны. Их внешность сначала кажется разной, но присмотревшись можно понять, что эти парни идентичны друг другу. Никакой индивидуальности.       — Если всё-таки на них западёшь, то советую на Деметрия Стюарта. Он хотя бы обладает мозгами, — говорит Мизуки, видимо, не поверив моим словам о красоте «принцев».       — Деметрий — это? — спрашиваю я, всё ещё разглядывая секс-символов.       — Тёмненький.       Деметрия легко заметить среди этих троих. В отличие от двух других, он достаточно сдержан и серьёзен. В нём чувствуется какая-то замкнутость. Мы чем-то с ним похожи.       — Он не всегда был таким, — начинает одноклассница. — Три года назад он потерял брата-близнеца в автокатастрофе. Говорят, что это была случайность, но после этого случая пропала и мать Деметрия, из-за чего её начали подозревать в убийстве.       — А что отец? — спрашиваю я, наконец, повернувшись к Мизуки.       — Тоже умер, когда Деметрию было восемь. Не знаю, как он это пережил.       — Это ужасно, — говорю я. Какое-никакое, но сострадание к людям у меня есть.       Вдруг слышу, как кто-то пронзительно взвизгивает. А потом понимаю, что это сделала какая-то девушка, запрыгнувшая к одному из детей основателей школы, пепельноволосому, на шею. Парень обнимает её, даже кружит, но я прекрасно вижу зависть в глазах других представительниц женского пола.       — Наверное, подружка, с которой Киран переспал вчера. Вот же бабник, — качает головой Мизуки.       — Киран? — переспрашиваю я.       — Киран Морган. Семь пятниц на неделе, столько и девушек. Знатный раздолбай, — на автомате констатирует азиатка. — Николь, я чувствую себя «Википедией»! Давай уже, задавай свой вопрос!       — Да я вроде всё… — но девушка меня тут же прерывает.       — Их главный лидер — это Кристофер Уилсон. За ним бегает каждая без исключения. Но после того, как год назад девушка Кристофера бесследно пропала, он больше не имел серьёзных отношений, только мимолётные.       — Вот про него мне было как-то неинтересно, — мило улыбаюсь я.       — Не важно, интересно или нет. Единственное, что тебе нужно знать: все они опасны. И исключений нет. Держись от них подальше, — смотря мне в глаза и максимально серьёзным голосом, проговаривает Мизуки.       — Да без проблем, — пожимаю плечами на слова азиатки.       Последний раз гляжу на эту «королевскую» троицу, и тут ловлю на себе взгляд пронзительных серых глаз. Невзирая на то, что их обладатель находится в нескольких метрах от меня, кажется, будто они совсем рядом. Про такие говорят: «смотрят прямо в душу».       Я, тряхнув головой, беру рюкзак в руки и встаю из-за стола. Мизуки смотрит на меня вопрошающим взглядом, переводя его на мою практически нетронутую еду.       — Неголодна. Пойду уже в кабинет, скоро звонок, — отвечаю я, на что собеседница лишь медленно кивает.       Кладу на стол поднос, отведённый специально для остатков. Только поворачиваюсь, чтобы выйти из столовой, как вдруг упираюсь в чью-то грудь. Задерживаю резко дыхание, ведь давно так близко не сталкивалась с человеком.       — Прошу прощения, я не думал, что вы так резко повернётесь, — слышу я у себя над головой мужской бархатистый голос.       Отхожу на шаг назад и снова вижу эти пасмурные серые глаза. Передо мной стоит Кристофер Уилсон собственной персоны. Он лишь улыбается мне, ожидая ответа, и проводит рукой по своим густым светлым волосам.       — Ничего, сама виновата, — отвечаю.       Я хочу обойти Кристофера, но он специально преграждает мне дорогу, всё также невинно улыбаясь. Что-то меня это начинает настораживать.       — Я Кристофер Уилсон, а вы? — спрашивает парень всё с той же напускной вежливостью.       — Николь. Извини, но я спешу на урок, — грубо перехожу на «ты» и обхожу Кристофера с другой стороны.       — Надеюсь, мы ещё увидимся, — раздаётся у меня за спиной.       «А я надеюсь, что нет», — проносится у меня в голове, но не озвучивается на публику. Вылетаю из столовой, попутно оборачиваясь. Думаю, со стороны я похожа на ненормальную, но мне плевать. В этом парне есть что-то тёмное. Притягательное для других, но не для меня. Даже не могу ответить: почему?       И только через несколько секунд я резко останавливаюсь, понимая, что кулон снова горячий. Да что такое?! Может, его в ювелирный отнести? Хотя что они там сделать смогут?       Я лишь устало сжимаю переносицу пальцами, а потом направляюсь на математику. Нужно сохранять спокойствие. Только переехала в новый город, а тут и с кулоном проблемы, и эта странная школа вместе с её свитой… Чувствую, будет «весело».