Он ненормальный.

— Я не знаю. Почему ты спрашиваешь? — Потому что я не хочу быть здесь.       Карма молча хмурит брови и задаёт немой вопрос. — Потому что ты этого не хочешь, Ди, и мы оба это знаем. — Ты хочешь уйти? — Я бы ответил «Да», но это было бы ложью. Я не хочу уйти от тебя, но не вижу смысла быть здесь, с тобой. Так ты находишь ещё одну причину ненавидеть себя. — Кажется, я понимаю. — Если мой уход позволит облегчить хотя бы твою вину перед самим собой, то я уйду. Я вижу, как ты разбиваешься, но не могу помочь. Я лишь смотрю на осколки, и это заставляет меня ненавидеть целый мир. Никто не заслуживает такой ненависти, Дил. Особенно ты… — Откуда тебе знать, чего я заслуживаю? — Я вижу. — Плохо видишь. — Бесполезно. — Видимо. — Скажи, чтобы я ушел. — Ты можешь уйти без моего разрешения, — он отводит глаза. — О, ну уж нет. Я не возьму на себя такую вину. Я — не ты. Я не могу провести остаток жизни, зная, что оставил тебя. А тебе ничего не стоит. Ты привык отталкивать людей. Тебе плевать, что я чувствую. Так что давай, скажи, чтобы я убирался. Ну же! Тебе же будет проще. Потому что я устал разгребать твоё дерьмо в одиночку. Устал, смекаешь? Ты вроде есть, но на самом деле тебе плевать на всё и всех. Ты понимаешь, я рад был бы делать это и дальше, если бы я видел, что тебе становится легче, потому что я правда хочу помочь. Я, чёрт возьми, ничего не хотел так сильно, — он хмурится, смотря в пол, выглядит так, словно он принимает какое-то очень тяжёлое, но очень важное решение. — Не хочу показаться эгоистом, но в последнее время я только о твоём дерьме и думаю, а на своё совсем не остаётся времени. Всё это время я пытаюсь помочь тебе, а ты ведёшь себя так… так, как будто я мешаю тебе. Сначала ты обнимаешь меня и говоришь, что ты хотел меня поцеловать, а потом фактически посылаешь со словами «Всё это ничего не значит.», как будто так и надо. Неужели ты настолько садист? Ты… просто маньяк. Тебе это доставляет удовольствие, я не пойму? Почему ты не хочешь помочь мне? Ах, точно. Тебе ведь плохо. Плохие воспоминания, да? Да?! А я? Ты думаешь, мне легко? Думаешь, моя жизнь похожа на радугу? Тебе наплевать — в этом и проблема. Игра идёт в одни ворота. Я пытаюсь помочь тебе, а ты снова и снова отталкиваешь меня. Просто. Скажи. Мне. Уйти.       Дил сжимает ткань своих джинсов в кулаки. — Проваливай, — его тон, это уже хорошо…мне будет проще уйти. Отлично… Замечательно… — Желать тебе счастья бесполезно, так что просто пока.       Я беру свою сумку и направляюсь к выходу. Только не оглядываться. Ни в коем случае не оглядываться, не видеть его и не думать о нём, иначе… иначе я снова просто не смогу уйти. И всё будет повторяться опять и опять, словно по замкнутому кругу. Думаю, никто из нас этого не хочет. Я был прав тогда — мы раним друг друга.       Ещё пару секунд, и я на улице. Так. Домой я определённо не хочу, друзей у меня нет, родственников тоже. Чудно.       Через минуту начинаю жалеть о том, что сделал, но понимаю, что другого выхода не было. Стискиваю зубы. Беру в руки телефон, открываю контакты, и снова пишу отцу: «Просто скажи, что я всё сделал правильно. Потому что я всё ещё ненавижу себя, папа.»