Такая, блин, вечная "Молодость"

      По иронии судьбы нужный Гречкину санаторий находился в Белореченском ─ посёлке пригород Кисловодска. На тысячу рублей особо не раскачаешься на билет, однако у парня были более порядочные друзья, чем он сам, поэтому кто-то занял денег, чья-то помощь на волонтёрской основе заключалась в опции «Подкинуть до города N, а дальше Кира сам». С горем пополам, уже изрядно помотанный, грязный и уставший, Гречкин добрался до пункта назначения.       ─ И где эта чёртова «Молодость»?! ─ вертел он головой то в телефон, то по сторонам, пытаясь найти санаторий с незамысловатым названием, по идее должным возвращать гостей в их счастливое прошлое.       ─ Вы бы «Молодость» не ругали ─ прелестное место. Вот только его директора жадность погубит! ─ чеша седую бороду, проворчал дедок в рясе. ─ Хоть копейку бы сдал на благо одной-единственной церкви в посёлке!       ─ Отец, знаешь ведь, где санаторий находится, подскажи, а? ─ Кирилл вскинул брови, удивляясь, что просит помощи у батюшки. Докатился…       ─ А чего ж не помочь? Пойдём, сын мой, недалеко отсюда. Меня Отец Симеон зовут, тебя как?       ─ Кира-аа… Кирилл, то есть. ─ юноша не заметил (или, по крайней мере, сделал вид), что старик хочет пожать ему руку.       ─ Мгм-м, ─ задумчиво протянул тот, ─ владыка¹ значит-с. А приехал ты зачем? ─ батюшка очень внимательно оглядывал модную причёску Гречкина, пропахшую по́том брендовую одежду и растерянное выражение лица.       ─ Я-я… ─ «Не скажу же я ему, блин, что кадрить старух приехал!» ─ Отдыхать!       Неловкий разговор с попом прошёл быстро ─ в метрах ста показалось четырёхэтажное старое здание, вокруг которого простирался тёмно-зелёный бор. Одинокое солнце горело на горизонте, освещая белые панели красным маревом. На лавочках сидели отдыхающие, а по тропинкам прохаживались медсёстры. Страшные и непохожие на тех, которых снимал в стрип-клубе Гречкин пару месяцев назад.       Наспех попрощавшись со священником, парень направился к забытому богом санаторию.       На крыльце, в тени навеса, покрытого виноградной лозой, стоял старый столик с облупленной чёрной краской, выцветшей на свете. Разложенные на поверхности белые деревяшки громко брякали об дерево с каждым новым ходом двух играющих мужчин.       ─ Рыба! ─ баритоном странной тональности крякнул пузатый дедуля с бородкой. Поправив очки, он заключил: ─ Всё, Валерьич, хватит на сегодня.       ─ Э-э, Пал Саныч, а как же мои раковые шейки? ─ его оппонент ─ старик в форме охранника с вытянутым сухим лицом ─ протянул морщинистые руки, хмуря белые брови.       ─ Здрасьте! ─ прервал их Гречкин. ─ На работу здесь можно устроиться?       Мужики недоумённо переглянулись.       ─ А кем вы собрались работать, молодой человек? ─ спросил Пал Саныч, гоняя конфетку во рту.       ─ Ну, есть же какие-то вакансии, не знаете? ─ с надеждой в глазах посмотрел молодой на старика. ─ Ди-джей какой-нибудь, не?       Деды противно расхохотались.       ─ Да-а, ─ по-настоящему старческим голосом медленно проскрипел охранник, ─ дискотеки-то у нас есть, вот только музыка частенько плошает, а, Пал Саныч?       ─ Да-да, хороший… как его… в общем, ладно, такой специалист санаторию не помешал бы!       Гречкин задавил лыбу, представляя миллионы своей будущей невесты.       ─ Вот только дискотеки раз в день, а всё остальное время ты будешь печёночным сосальщиком тут бродить? ─ хитрым прищуром задушил его седой.       «Вот же хрен старый, главный, видимо. По-любому везде ищет выгоду».       ─ Уборщицей будешь? ─ довольный собственной идеей испортить юноше жизнь спросил Саныч. ─ Полы мыть, пыль протирать ─ всё по классике жанра.       Делать Кириллу больше нечего ─ пробиваться сквозь смрад и грязь после отдыхающих ─ его единственный шанс повидать старушку с золотым спасательным жилетом.       ─ Буду. ─ сквозь зубы, но с обаятельной улыбкой процедил парень.       ─ Пал Саныч, директор нашей «Молодости».       ─ Ефим Валерьевич, бравый и бессменный сторож. ─ гордо ударил себя в грудь дед, будто его кто спрашивал.       «Как там говорила Фиона? Красотка днём, в ночи урод. Класс».