Хорошие девочки губят плохих парней

— Пожалуйста, не надо, – наивно говорю я, надеясь, что всё это прекратится. Марк переводит свои карие глаза на меня. Вижу, как в них пляшут демоны. Столько ярости во взгляде, что мне самой становится не по себе. Кажется, что он сейчас перейдёт на меня, как хищник с одной добычи на другую. А я просто глупая овечка, которая страшится его. — Какого хрена ты лезешь не в своё дело? – как никогда грубо отвечает мне татуированный. Он отпускает Антона и уходя, задевает меня плечом. Моё сердце колотится так быстро, будто бы я пробежала марафон. Всё ещё вижу перед собой эти огромные тёмные глаза, полные злости. — Конченный псих! – кричит Гринёв и бьет кулаком в стену. Хочу быстрее уйти. Не нужно было вообще вмешиваться. — Таш, – окликает меня блондин, когда я уже стою во входных дверях. — Спасибо что ли, – в ответ я лишь киваю. — Сильно достанется от родителей? — Справлюсь. После разговора с Антоном я покидаю дом его семьи. Во дворе уже никого нет. Выхожу за высокие ворота и направляюсь в нужную сторону по дорожке вдоль других домов. Но я замедляю шаг, когда вижу на обочине знакомый силуэт и чёрный байк. Больше всего на свете я не хочу сейчас пересекаться с ним. Марк смотрит прямо на меня. Он выжидал меня? Но зачем? Хочу развернуться и пойти назад. Но понимаю, что это будет очень глупо, поэтому иду вперёд, прикинувшись спокойной и опустив взгляд вниз. Боковым зрением вижу, что он спускается на дорожку, но не заграждает мне путь, а становится поодаль. Я снова встречаюсь взглядом с карими глазами. В этот раз в них нет прежней ярости, теперь там опустошённость. — Иногда я окончательно слетаю с катушек, – спокойно говорит русоволосый, пряча ладони в карманы джинс. — Да, я поняла это некоторое время назад. — Боишься меня? Молчу. Не знаю, что сказать. И не потому что не хочу принимать правды, а потому что действительно не знаю. Не знаю этого парня. Но зато продолжаю удивляться его прямоте. — Возможно, – отвечаю также спокойно. Марк молча смотрит на меня и через время продолжает: — Ты сейчас куда? Я могу тебя подбросить. Если хочешь конечно. — Ладно, хорошо. Мне нужно домой. — Не говори так, словно делаешь мне одолжение, – ухмыляется он, складывая руки на груди. Всё тот же наглый взгляд. — Опять за своё? – повторю его жест и вопросительно поднимаю брови. — Поехали уже, – с той же ухмылкой кареглазый идёт к мотоциклу, и я следую за ним. — Что будешь делать сегодня? – неожиданно для меня спрашивает Марк, когда я совершаю уже привычное движение, слезая с мотоцикла. Сегодняшняя поездка домой на байке мне понравилась больше, чем вчерашняя. — Скорей всего буду готовиться к завтрашним занятиям. — Скучновато, однако. — Ну а у тебя какие планы? — Для начала хочу всё-таки встретиться с матерью. Этот человек полон загадок. Ловлю себя на мысль, что почти ничего не знаю о нём. В это время снова вижу перед собой карие глаза. Никто никогда не смотрел на меня так, как он это делает каждый чёртовый раз, когда мои светлые глаза встречаются с его тёмными. Так нагло, оценивающе, будто пытаясь раздеть меня глазами, но при этом не выдав ни одной эмоции. Интересно, о чем он думает, глядя на меня? И смотрит ли так же на каждую? — Ладно, я поеду. До встречи, да? – он заводит мотор, не спуская с меня глаз. — Надеюсь, – на моих губах расплывается слабая, но искренняя улыбка. Через считанные минуты парня уже нет возле моего дома. Смотрю ему вслед, думая о последних сказанных мною словах. Моё «надеюсь» прозвучало слишко наивно. Так, будто бы я уже считаю секунды до нашей следующей встречи. Но это же не так? Я захожу в дом. Мои мысли всё ещё заняты Марком. Безоговорочно мне нужно меньше думать про этого непредсказуемого парня. Хотя бы постараться. Смотрю на своё отражение в зеркале прихожей. Ни капли макияжа, мешки под глазами от вечного недосыпа, сухие волосы собраны в неаккуратный пучок. В таком виде я не могу понравиться кому-то. Странно, что мои мыли сейчас об этом. Раньше меня это не волновало. — А что за парень тебя подвёз? – из размышлений меня вытащил голос мамы. Перевожу взгляд на неё. Она стоит в кухонных дверях, в пару метрах от меня и протирает тарелку полотенцем. — Это Марк, он сводный брат Антона Гринёва, – виню себя за то, что забыла про маму, которая с легкостью могла глазеть на нас через окно и по-видимому делала именно это. Здесь нет ничего такого, но зная маму... Я бы могла избежать лишних вопросов. — Да? Я наслышана о нём, – о чём она? Хочу спросить её об этом, но вместо этого направляюсь в свою в комнату, дабы прекратить наш разговор. Но видимо, моя мама вовсе не хочет этого делать. — Слушай, Таш, новые знакомые – это конечно хорошо, но тебе не стоит близко подпускать в себе парней в татуировках и на мотоциклах. Панков, вроде него, – слушаю её и хочу закатить глаза. Но не делаю это, потому что вспоминаю, что она терпеть этого не может. — Он не панк, мам. — Уже защищаешь его? — Нет, просто я за правду, ты же знаешь. — Думаю, ты меня услышала. — Услышала, – говорю я и захожу в спальню.