Слово, которого нет элли на маковом поле
***
Небо съедает его, рана опять кровоточит, а мысли вновь и вновь прокручивают сценарий его детства с участием больших тёплых рук и нежного взгляда. — Россия, ты вообще умеешь любить? В том, любит ли Россия или нет, вечный вопрос у всех, кто его знает. Казалось этот парень не имеет эмпатии, не умеет дружить, любить, сопереживать, хоть он и помогал другим, но делал это только из-за собственной выгоды. Все вопросы, связанные с его личной жизнью, он предпочитал игнорировать, уходить от ответа. В доме он жил один, никого не впускал, закрыл все окна шторами. Закрылся ото всех, спрятался, замкнулся. Чтож, он и впрямь таил в себе секреты, спрятался не просто так и не отвечает не потому что он чёртов нарцисс, а потому что это болезненная тема, но ведь никто не понимает, всем все равно, подумаешь одним вопросом ты надрываешь старые шрамы, что пытался залатать на протяжении долгого время. Ему хотелось плакать, кричать, рвать и метать, но всё что он мог, это молчание навзрыд. Ломать пальцы, биться головой об стену, выдирать волосы и жалеть, жалеть, что не успел сказать слова о всецелой любви. Сейчас ему всё равно, что это любовь неправильна, нездорова, лишь бы вернуть его и сказать, просто выплюнуть все слова что рвались наружу. И понять что чувствует он не может, не может подобрать слов, ведь названия у этой болезни нет. Остался с самим собой, в глубине где-то сжимаясь, чувства, эмоции, стали чужими. Ненавидит себя, за свою слабость и трусость, что не смог, не помог, не сказал, не остановил. И что дальше делать, никто не знает, никто не поймёт, а в мыслях постоянно гуляет он, тот самый что первый. Россия представляет призрачные слова, объятия, поцелуи, подставляется им, тянет руками навстречу, но падает. Ничего, опять, каждый день. — Ты любил хоть когда-нибудь? Любил. И любит, дожидаясь скорой встречи. А в мыслях опять гуляет он, его любимый, покойный отец.***