Письма к...

Любой уже выигранный приз всегда менее ценен, чем тот, к которому только стремишься. Ты мой не полученный — потерянный — приз. Я не умею просто жить, мне всегда надо доказывать кому-то — себе и другим — свою состоятельность. Сделать больше, стать лучше — буквально во всём. И каждый раз, когда оказывается, что меня можно любить просто так, не потому что я оказалась выше-быстрее-сильней, мне становится скучно. Не интересно. Зачем мне человек, которого не нужно добиваться, ради которого не надо есть землю? Кажется, я начинаю понимать бабников — вот уж не ожидала от себя! Ты — совсем другое дело. К тебе можно бежать сколь угодно долго и быстро и не приблизиться ни на шаг. Я каждый день пытаюсь стать лучше, чтобы заслужить тебя — но не могу. Вот это — интересно. А ведь любовь не об этом, она не про «доказать» и «добиться», она не про олимпийские рекорды, не про Нобелевскую премию. Можно стать Мисс Мира — и остаться одинокой. Любовь не про достижения, она либо есть, либо её нет. Вот так просто. Стоило прожить двадцать с лишним лет, чтобы понять простую — почти «ванильную» — истину. Впрочем, как поётся в одной хорошей песне, понять не значит поверить. Сжиться с этой мыслью, принять её всем сердцем я никак не могу. А ведь, в конце концов, тебя я люблю (да, это стоит признать и смириться с этим) просто так, потому что ты есть такой, а не за то, что какой-то особенный. Ты ведь не президент Америки, не чемпион UFC, на Оскар не выдвигался, французам не забивал — но любви совершенно точно заслуживаешь. Странно, что я не могу применить к себе эту элементарную модель.

***

Дорогие мама и папа! Вы можете не волноваться — у меня есть личная жизнь, а в ней — синдром отличницы, хорошие, правильные — подходящие — парни, которые любят меня и которых не люблю я. И приз, который я никогда не получу.