Брок

После своего первого боя — Ливан, ебанная пустыня и сухой до боли воздух — Брок блюет, упав коленями в давно скопившуюся у дороги грязь. Его мучительно выворачивает, хотя уже вроде нечем, и эти спазмы пробирают до самого нутра. Во рту, кажется, навсегда поселился вкус желчи, а давно потрескавшиеся губы окончательно порвались, заставляя его в короткие спокойные мгновения слизывать кровь. Джек сидит рядом, так же измазавшись в этой грязи — им не стать чище, уже никогда не стать, Брок знает — и гладит омегу по спине, промакивает пот со лба. — «Чистка»? — только спрашивает он, и Брок старательно мотает головой. Перед течкой его действительно обычно рвало, и он всегда с юмором относился к этой своей особенности, но в последний раз она приходила три недели назад. Брок провёл прекрасные два дня в офицерском корпусе, выгибаясь под своим ротным командиром — тот совершенно безвозмездно согласился помочь («кто бы отказался», хмыкнул бы Брок ещё вчера, но теперь он в себе не так уж и уверен). А после, как все адекватные военные, сел на супрессанты, зная, что время следующей течки он выберет сам. Капитан Горовиц, попытавшийся уговорить гордого омегу на бумажки в штабе, в итоге устал от криков и, размашисто поставив подпись под желанным назначением в Ливан, только криво ухмыльнулся. Кажется, младший лейтенант Рамлоу догадывался теперь, почему. — Джек, — хрипит Брок, когда спазмы вроде как заканчиваются, — нахуя мне надо было это всё?.. — Ну как же, — хмыкает Роллинс, — первый омега в армии, Капитан Америка, твой кумир детства. Не припоминаешь? — Точно, — криво ухмыляется Брок, удивительно легко и плавно поднимается на ноги и подаёт руку Джеку. Надежный, чуть тормознутый и родной Джек — бета, сосед по комнате, собутыльник и добровольный напарник в ночных нарядах на кухню. Золото, а не друг. Они бредут к базе, потому что и так непозволительно задержались, и Брок на ходу пытается хоть как-то отчистить винтовку. Себя он даже и не пытается, потому что чёртов песок везде, в каждой складке одежды и кожи, трётся и раздражает невероятно. Брок предпочитает думать о песке. Это лучше, чем вспоминать вечно улыбающегося по-голливудски Симмонса с его жутким «зимним» загаром из солярия, чьи глаза ему сегодня пришлось закрыть. — На этюды собрались, девочки?! — рявкает командир, притормозив свой «Хаммер» рядом, — сколько сегодня, «я лучший снайпер этого отделения и засуньте себе в жопу свой сексизм»? — Сорок семь, — чуть безумно ухмыляется Брок и, видя удивление, даже шок, на лице командования, добавляет, — сэр.