***
— Кирилл, телефон. — Я не могу сейчас, кто там? — Кирилл согнувшись чуть ли не втрое, сидит под столом с компьютером и пытается найти отошедший контакт. — Не знаю, неизвестный номер. — Курьер, наверное, ответь, пожалуйста. Вера отвечает на вызов. — Алло, Кирилл, это Алёна. Прости, я с другого номера. — Это не Кирилл, он сейчас не может подойти. Передать ему что-то? Молчание. — Ээээ…нет, спасибо. Я перезвоню. Гудки. Что-то внутри как будто надламывается и отдаёт болью где-то в груди. Нет, глупости, это невозможно. Вера возвращается к мужу. — Кирилл, а Алёна это кто? — Какая Алёна? Ты о чём? — Она тебе только что звонила. — Ааа, это из московской трупы, — отвечает Кирилл всё также откуда-то снизу, не глядя на Веру, его голос кажется ей каким-то странным. — И что ей от тебя было надо? И почему она со мной не стала разговаривать? — Да откуда же мне знать, что ей надо? А с тобой не знаю, постеснялась, наверное. Мысли Веры о том, а не выдернуть ли уже мужа из-под этого стола и заставить ответить, глядя в глаза, прерываются новым звонком. На этот раз курьер. Пока Вера распаковывает еду и накрывает на стол, Кирилл достаёт бутылку вина из шкафчика, открывает и разливает вино по бокалам. Вера смотрит на эту красоту и идиллию за столом, постепенно начиная предвкушать каким будет продолжение вечера. И решает не возвращаться к этому странному звонку, старательно гоня прочь нехорошие мысли.***
Выходные пролетели незаметно, как это всегда и бывает. И вот уже Кирилл спешно собирается на утренний поезд. Вера лениво потягивается в кровати. Ей ни к чему вставать так рано, но, конечно, надо сейчас будет встать — проводить его, поцеловать, закрыть дверь… Кирилл в ванной, а тем временем одно за другим тренькают какие-то уведомления на его телефоне. Звук что ли отключить? Надоело. Вера берёт мобильный мужа. Сообщение: От кого: Алёна. «Прости, сглупила, не надо было тебе звонить.» Несколько мучительно-долгих секунд Вера борется с желанием открыть переписку. Совесть подсказывает, что лучше не делать этого и задать вопрос Кириллу. Но все эти подозрительные события — тот звонок, его ложь… У совести нет шансов. Вера вводит графический ключ и заходит в переписку. «Надеюсь, Вера ни о чём не догадалась?» «Просто хотела договориться, когда встретимся в следующий раз.» Она листает выше, замечая, что пальцы её нервно дрожат. То, что до этого было лишь надломленно и что Вера так пыталась защитить и сохранить внутри себя, то просто рассыпается сейчас в щепки, принося нестерпимую боль. Но тут телефон вырывают у неё из рук. Вера поднимает глаза на Кирилла. Он смотрит на экран, а затем на Веру, прожигая её злым обвиняющим взглядом. — Вот уж чего никак не ожидал от тебя, так это чтения чужих переписок. Мне всегда казалось, что пароли друг друга у нас доступны вовсе не для этого. Вера смотрит неверящим взглядом. Серьёзно? И это он сейчас ещё смеет её в чём-то обвинять, пусть даже и обоснованно? Кирилл выжидательно смотрит на Веру. Чего он ждёт? Неужели извинений? — Ладно, я уже опаздываю. Сейчас решительно нет времени на ссоры, — холодно произносит он, — Закрой за мной дверь. Он подхватывает дорожную сумку и быстро покидает квартиру.