Не подходи

       Крайне неприятно и больно дышать, воздух наотрез отказывается проходить через горло, потому что в нем как будто стоят решетки с мельчайшими отверстиями.        Я плыву, даже скорее, ползу во тьме, не переставая удивляться тому, что в аду такие потемки.        Хотя бы лампочку включили, что ли, черти!        Тоска смертная.        И ни одного местного.        Ни дорогу уточнить, ни воды попросить.        Ад натуральный.        Но когда Тони Старка пугал мрак?        И я упрямо продолжаю двигаться дальше, совсем утонув в чернильной завесе...        Тони дергается, ощутив новый приступ уже реальной боли и распахивает глаза.        В целом, ничего нового.        «Тебя просто подбили или обстреляли?» — как любит саркастично отмечать мои новые травмы Стив.        Да, кстати, о Роджерсе.        Где мой ироничный друг?        Вот он, на боевом посту.        Бдит, охраняя мой сон.        Своим собственным.        Стив, наверное, единственный человек в мире, которому удается даже сонному так талантливо изображать часового на охраняемом объекте…        Но шутки в сторону.        Я дышу, хоть и с помощью капельницы, дополненной сонмом медтехники.        Все не так плохо?        Но мне отнюдь не нравится измученное выражение лица Стива, он безусловно давно здесь дежурит и совершенно очевидно, что Роджерс не спал ночей пять.        Пока я раздумываю над резкими изменениями любимого лица, Стив встряхивает головой и упирается в меня взглядом, уверенно-твердым, как гильотина.        Я уже мысленно складываю свою потерянную голову в пакетик, чтобы передать плачущим родным, но нет.        Казнь отменяется.        Роджерс вспыхивает, как комета и подлетает ко мне, возбужденно шепча:«Господи, ты жив! Тони, ты жив! Если бы ты знал, как ты меня напугал!»        Из всхлипов, радостных криков и попыток рыданий почти невменяемого Стива мне быстро удается восстановить картину предшествующих событий, приведших меня к сегодняшнему утру в больнице.        Меня вырубило третьей волной от боевой магии, использованной колдунами с планеты Адввар и все попытки Пятницы вернуть меня в строй были бесполезны.        Два серьезных ранения в грудь и в левую ногу, сильные повреждения правой руки и контузия, сопряженная с сотрясением мозга.        Чудесный букет.        А я-то все спрашивал себя, почему у Стива такое застывшее, замороженное лицо.        Бедный мой.        Полная неизвестность.        И Стив, сходящий с ума.        Господи.        Он прижимает меня к себе так, как будто не отпустит уже никогда.        И ни за что.        — Стив, родной, я все понимаю, прости, но нельзя ли потише? Я все же больной. — тихо шепчу я в любимое плечо, не особо рассчитывая на снисхождение.        — Вот здесь я с тобой пожалуй, соглашусь! Ты больной, Старк, больной на всю голову! Ты когда-нибудь будешь думать не только о себе? — начинает заходить на первый круг Стив, тревожно блестя усталыми глазами.        — Стив, прости, я, если честно, не думал, что все так выйдет!.. — моя робкая попытка оправдаться остановлена сразу.        — Тони, не надо, прошу тебя! Ты не представляешь себе, что я пережил за эти три дня! Если ты хоть немного любишь меня, то сейчас лучше помолчи, пожалуйста! — Стив меняется в лице, как будто раскалываясь пополам, и у меня внутри что-то обрывается.        — Стив! Прости меня, родной, умоляю! Я не могу видеть тебя таким! — я обнимаю его, чувствуя, как Роджерс вздрагивает от боли.        Прости меня, я бесконечно виноват перед тобой.        Ты любишь меня, Стив.        Безумно.        Страстно.        До одури.        Переживая за меня, как никто.        Он любит меня.        Стивен Грант Роджерс любит меня…        Стив, когда ты успел стать для меня таким необходимым?        Мне хорошо с тобой.        Сидеть и пить чай в мастерской.        Слушать твои рассказы об армейских буднях.        Позволить себя уговорить позировать тебе битых два часа и и все это время изнывать от желания поцеловать тебя.        Рыбкой идти на дно от твоих взглядов, Стив.        Задумчивых.        Удивленных.        Расстроенных.        Смеющихся.        Радостных.        Светящихся.        В каждом из которых всегда царит любовь.        Ты любишь меня.        Всегда.        Ты источник света для меня, Стив.        Ты покорил меня, первым признавшись мне в любви и всегда был честен со мной.        До конца.        Ты умница, Стив, ты знаешь меня лучше, чем кто-либо другой.        И ты знаешь, как меня удержать, как успокоить, ты знаешь, чего я хочу.        Ты незаметно забрал себе мое сердце, окружив меня такой немыслимой любовью, что я забыл обо всем.        И я уже не смогу без этого жить.        Без тебя, Стив.        Потому что только с тобой мне так здорово просто молчать.        Молчать, слушая, как стучит дождь, отправляя телеграммы небу.        Молчать, лежа в кровати и дыша тебе в плечо.        Молчать, позволив себе утонуть в твоих влюбленных глазах.        Я так скучаю по тебе, Стив, что, когда снова вижу, то всегда забываю дышать от острого, как бритва, ощущения, что я дома.        Потому что ты рядом.        И я могу не прятать взгляд.        Перехватить твою руку и переплести пальцы.        И снова увидеть свое отражение в твоих счастливых глазах.        Ты обнимаешь меня и я вдруг понимаю, что сейчас мне больше всего на свете хочется положить свою голову тебе на плечо и закрыть глаза.        Закрыть, зная, что я в безопасности.        Я с тобой.        И мне не нужна броня.        Ты знаешь меня.        Ты видел меня любым.        Разным, Стив.        И все равно ты любишь меня.        Ты шепчешь мне это каждую ночь.        И я никогда не устану это слышать.        Я люблю тебя, Стив.        И я знаю, что это сумасшествие.        Но мне все равно.        Твои глаза дают мне это право.        Ты мой.        И я помню.        Все наше прошлое.        Все настоящее.        И мечтаю о будущем.        Только если ты будешь со мной.        Ты нужен мне, Стив.        Ты моя атмосфера.        Без тебя я как в безвоздушном пространстве.        Ты мой, Стив Роджерс.        И всегда будешь моим.        Я. Тебя. Люблю.