Часть 31
26 октября 2019 г. в 12:58
Почему я не могу не смотреть на тебя, Роджерс?
Даже такой, с каплями пота, стекающими по спине, вытирающий мокрый лоб рукой, ты притягиваешь к себе так, что я не знаю, на сколько еще меня хватит.
И вообще хватит ли?
— Тони, может и тебе стоит размять кости? — лучезарно улыбаешься ты, вешая блины на штангу.
— Спасибо, но нет, я и так уработался сегодня на тестах! — отвечаю я, поправляя очки.
Ты прекрасно знаешь, что я не люблю с тобой спарринговаться.
Не хочу искать слабые места на любимом теле, слишком неправильно.
И больно.
Но оторвать свой зачарованный навеки взгляд от этой фантастической фигуры, охренительной задницы, накачанных рук и ног я не могу.
Потому что мозг растекается, как абрикосовое желе, и в голове лишь одна мысль в одну строчку: «божебожебожеиэтовсемоебоже».
Ты идеален, это что-то запредельное.
Я узнаю твою походку из миллиона.
Этот поворот плеч.
Жест, которым ты дергаешь футболку, слишком прилипающую к телу, вверх и я окончательно съезжаю.
Стив, ты наркотик, самый настоящий.
Смотреть — это зрелище, настолько же неописуемо прекрасное, насколько и опасное.
Я чувствую, как тону…
Становится жарко, и очки мутнеют, я как в сауне.
И ты в пяти шагах.
Есть от чего сдвинуться.
Я могу смотреть бесконечно.
Даже зная, что это все мое.
Даже зная, что через каких-нибудь пару минут обладатель всего этого богатства подойдет ко мне вплотную и смачно поцелует в губы.
Для начала.
Хитро глядя в мои глаза.
И можно выкинуть на свалку весь мир.
Все костюмы.
Работу.
Все.
Только ради одного такого взгляда…
Иногда по утрам я ловлю себя на том, что провожу кончиком пальца по твоему плечу или руке, лишь для того, чтобы еще и еще раз убедиться, что ты настоящий.
Что мне это не снится.
Что я каждую ночь засыпаю в твоих объятиях.
Что ты любишь меня.
Что это ты поворачиваешься с немыслимой, балетной грацией ко мне, вошедшему в кухню, отвлекаясь от приготовления завтрака и радостно улыбаясь, говоришь:«Доброе утро, Тони! Что ты вскочил в такую рань? Или я чего-то не знаю?» и ищешь ответ в моих глазах.
— Стив, все хорошо, просто стало холодновато, без тебя температура реально падает! — шучу я, вдыхая вкусные запахи.
— Но видимо, температура падает только в спальне, у кое-кого с этим все в норме! — хохочешь ты, целуясь со мной…
Стив, я ревную тебя, это правда.
Знаю, что это безумие.
Но ведь безумие — это ты.
Только ты.
То, что между нами — это безумие.
Полное.
Но мне плевать.
Пожирающее меня изнутри чудовище не хочет ни с кем делиться.
Ничем.
Ни твоими огненными взглядами на меня исподтишка на людях.
Ни твоей прокушенной внутри щекой, когда ты намекаешь на то, что мне надо приложить максимум усилий, чтобы сорваться с важной конференции ради десяти минут наедине с тобой в каком-то закрытом только на хлипкую швабру офисе.
Ни твоей шедевральной улыбкой, когда ты падаешь на кровать и прижимаешь меня к себе, примчавшись утром и нечаянно разбудив меня и меня сносит, как лодку на рифы, это волшебное, феерическое счастье, светящееся в тебе самом.
Ни тем, как ты незабываемо выдыхаешь, ощутив, как я целую тебя в шею, прикасаясь самым кончиком губ к свежему шраму чуть ниже линии волос.
Ни тем, как ты бросаешь все, чтобы прилететь ко мне на час в Дубаи на симпозиум по робототехнике, плюнув на все миссии и шепча мне в наушник по закрытому каналу, что смертельно соскучился.
Ни тем, как я столбенею, как жена Лота, когда получаю от тебя редчайшую, как бриллиант «Граф Орлов», смску после недельного отсутствия: «Здесь, в Марокко, такие красивые закаты, жаль, что ты их не видишь. Но Тони, ты лучше всех закатов мира, люблю. И отдал бы все, чтобы сейчас шепнуть тебе эти слова в ухо. Твой»
Ведь ты не пишешь смсок, предпочитая старый добрый шепот в трубку.
Поджигающий меня, как труху, голос в смартфоне, жаркий и утягивающий за собой.
Обещающий мне немыслимые штучки.
Я сильно подозреваю, что если я чокнусь и прилечу к тебе на миссию, то гарантировать можно только лишь одно — ты разнесешь все, только чтобы остаться рядом.
Ты пойдешь против всего мира, чтобы сохранить нас.
Стив, мне нравится это безумие.
Если это ты.
Только ты.