Стив
Нет. Не может быть. Что же меня так клинит. Штормит. Сносит. Заводит. Выворачивает. Скручивает. Разрывает. И мне не справиться. Никак. Старк. Рядом. В двух шагах. Только руку протяни. Забери его. Ухвати. Удержи. Останови. Господи, Тони. Что ты делаешь? С собой. Со мной. Я опьяненный, почти не соображая, отступаю назад, делая всего полшага деревянными ногами. Мне почему-то не хочется, чтобы в эту минуту ты видел мое лицо. Потому что я знаю, что именно ты увидишь. Знаю. То, как я смотрю на тебя. Всегда. Лишь на тебя. Застывая на каждой черточке лица. Ощупывая тактильно все морщинки. Задыхаясь от остро царапающихся где-то под ребрами желаний под ставшим вдруг бесконечно узким воротом рубашки. Дергаясь, как взбесившаяся лента сердечника на кардиографе… Я растерзал на мелкие клочки дурацкий пригласительный билет, абсолютно не представляя, куда деть собственные, метущиеся, как лесной пожар, руки. Да если бы только их. Искусанные, трясущиеся и ожесточенно стиснутые губы. Насмерть примагниченные к двум темно-каштановым, облачно-зыбким туманам глаза. Ещё бы пристроить куда-нибудь горящее, как от спички, лицо. И мысли. Бешеными китами-убийцами носящиеся на глубине вдоха. Много. Множество ревнивых, жалящих, как медузы, мыслей. Ревность. Мучит. Меня. Я почти не дышу, уверенно ведя свою непослушную, как прогулочная лодка в шторм, душу, в центр урагана. Ты красивый. Ослепительный. Яркий. Сегодня даже слишком. Мне много. Не удержать на весу. Не получится… Губы. Влажные. Улыбающиеся так, что я пропадаю. Проваливаюсь с головой. Осыпаюсь. Этот невозможный, еле уловимый прикус нижней губы. Ямочки на скулах, появляющиеся от твоей особой улыбки. Так ты улыбаешься, только когда хочешь, чтобы слушатель завис. Залип. Окончательно подпал под твое и без того сумасшедшее обаяние. Тонкая, юркой маленькой ящеркой пробегающая по лицу полуулыбка-полуухмылка. То ли намек, то ли угроза. Недосягаемая высота опрокидывающих в небо карих манящих глаз. Ты трогаешь собеседника за плечо, длинные пальцы, словно играя, быстро пробегают по гладкой ткани чужого пиджака. Я смотрю. Не мигая. Замерев. Не обращая внимания ни на что. Только ты. Слушая, что кто-то говорит тебе, подойдя сбоку, за твоей спиной, ты непринужденно поворачиваешься, глядя на спрашивающего и я слетаю. С колес. Твои глаза сегодня просто необыкновенные, прекрасные. Жаркие, волшебные, светящиеся. Челюсть сводит болезненной судорогой, и я провожу рукой по щеке. Уже чувствуя, как меня несёт. Ты прищуриваешься, и дьявольская тяга становится сильнее. Тащит дальше. Туда, в черную, обморочно ревущую океанскую топь. Свистящую разбойничьим ветром в глаза. Переменчиво и ненадолго вдруг затихающую. Перебирающую волны, как камушки в ларце ювелира. Сердце томится и наливается безрассудством, как ягода спелостью. «Что, Стив, несладко тебе?» — коварные пиратские очи всего лишь секунду пробегают по мне намеренно равнодушным взглядом. И тут же отворачиваются. Я вдыхаю, ощущая рваную дробь молящего о пощаде пульса. Но куда там. С этого кинофильма не уходят. Эту песню дослушают до конца. Эти нотки сказочной, мистической легенды не отпустят. Никогда. Мое сумасшествие ждет. Забравшись с ногами на стул. Поедая вишню без косточек. Медленными, показными движениями расстегивая запонку на левом рукаве рубашки. И точно зная, что я там. Весь. Смотрю. Тону. Оседаю. Рвусь. Все внутри медленно полыхает, не оставляя места для дум. Старк, ты забываешься. Не надо. Еще немного, и я перейду черту. Вулкан поднимает лавовый поток к горлу, и я могу лишь поедать тебя глазами. Я впиваюсь в тебя взором, зная, что ты тоже смотришь. Тони, остановись. Пожалуйста. Потому что если ты продолжишь измываться надо мной и над собой, мы опять сорвемся. Ты помнишь, чем закончилась наша последняя ссора. Я ушел, а ты остался ночевать на работе, помнишь? И нам стоило немалых трудов разобрать все эти баррикады и завалы. И я не допущу повторения этого, обещаю…Часть 50
28 декабря 2019 г. в 01:40